Die Dividende
(Teil 2)
3. (z.ü.)
Serbisch-kroatischer Grenzstreifen
Ausgeschwärmt.
Waren sie.
Um im Wald.
Versteckte feindliche Gegner.
Aufgeriebener Einheiten.
Und.
Sammelten sich.
Nach einigen Stunden.
Erfolgloser Jagd.
An einer Waldlichtung.
Verspeisten die EssensRation.
Welche nach.
Einer Mischung aus Batteriesäure.
Und Quecksilber.
Schmeckte.
Wurden dann.
Per Funk.
Einem anderen Planquadrat.
Zugeteilt.
Wo die Aufklärung.
Marschierten.
An der Seite.
Des Zugführer.
Verblieb sie.
Bei welchem.
Sich Gut stellen.
Nicht.
Wie bei all den Guten.
Scheinheiligen und (....)
Über die Bettkante.
Führte.
Denn.
Den Befehlen.
Die vergangenen Wochen.
Welche ihr.
Wie Jahre.
Hatten sie.
Versprengte feindliche TruppenReste.
Absicherungsbewegungen.
Die Gefangenen.
Und.
Sie wollte nicht.
Daran denken.
Was der Mensch.
Dem Mensch.
Gleich neben ihr.
Mehrmals.
Hatte sie die Wafe.
Und nach ihrem Ermessen.
Noch keinen getötet.
Verstümmelt oder.
Verletzt.
Das Planquadrat.
Erreicht.
Schwärmten sie aus.
Als plötzlich.
Neben ihr.
Der Zugführer.
Ein Zeichen.
Gab.
Irgendetwas.
Stimmte nicht.
Als plötzlich.
Unter Gewehrfeuer.
Und Mörserbeschuss.
Das pfeifende Geräusch.
Auf nackter Angst.
Mit den Detonationen.
Welche den Waldboden.
Das Taubheitsgefühl.
Welche alle Gliedmaßen.
Gleichzeitig.
Zu lähmen schien.
Am Boden kriechend.
Versuchte sie.
Aus dem Hinterhalt.
Herauszukriechen.
Und.
Einige kämpften.
Einige schrieen.
Im Schmerz.
Einige lagen.
Aphatisch.
Und sie.
Versuchte nur abzuhauen.
Den Heldentod.
Überließ sie jenen.
Welche.
Tiefer kroch sie.
In das Erdreich.
Erwiederte das Feuer.
Mit einigen Schüssen.
Bis.
So plötzlich.
Wie alles begonnen.
Hatte.
Vor einigen Monaten.
War sie.
Aus ihrem Dorf.
Durch den Dreck.
Gezogen.
Abehärtet wurde.
Platz für Liebe.
Gab es nur jenen.
Das ihre Waffenbrüder.
Und die Offiziere.
Sie.
In Ruhe ließen.
Widerborstig.
Und zäh.
Von der Feuertaufe.
Bis zu Hinterhalten.
Unvorstellbares.
Um dann der Front.
Kein Kanonenfutter.
Abzugeben.
Den Zugführer.
Suchte sie.
Nebelkerzen.
Hatten den Wald.
In einen Irrgarten.
Und alsbald.
Hatte sie sich.
Verloren.
Folgte dann.
Ihrem Kompass.
Zum Sammelpunkt.
Als sie bemerkte.
Stehen blieb.
Beruhigte.
Ihre Atmung.
Den Puls.
Das Gewehr
Nachlud.
Und schlich dann.
Vorsichtig.
Gleich einem Kind.
Am Weihnachtsmorgen.
Zu den Geschenken.
Ging die Richtung.
Immerzu überprüfend.
Als vor ihr.
Sie zusammenschreckte.
Das Gewehr hob.
Zielte.
Und einige Meter.
Vor ihr.
Näherte sich.
Einer der Feinde.
Allein und ahnungslos.
Nahm sie seinen Kopf.
In das Visier.
Die Atmung. Der Puls.
Legte ihren Zeigefinger.
Wollte abdrücken.
Zögerte tödliche Sekunden.
Lang.
Und flüsterte.
Der Feind.
Blickte.
Sekundenlang überrascht.
In ihre Richtung.
Hob sein Gewehr.
Sie konnte.
Sich nicht entscheiden.
Nunmehr.
Zielten beide.
Auf ihre Köpfe.
Verharrten sekundenlang.
Bis sie.
Ihm zuschrie.
Ob er sie töten.
Würde.
Ob sie ihn töten.
Würde.
Lautete die Antwort.
Schweigen.
Und dann.
Auf drei. Zwei. Eins.
Beide senkten.
Ihre Waffen.
Blickten sich an.
Er sagte.
Leise danke.
Und vorsichtig.
Näherte.
Sie sich ihm.
Einige Schritte.
Er sei fahnenflüchtig.
Desertiert.
Von diesem Krieg.
Er wolle sich absetzen.
Und sei.
Eigentlich hätte.
Ihn.
Aber.
Er war verraten worden.
Er heiße Niko Baric.
Und jetzt.
Sanja Miloncevic.
Sei ihr Name.
Auch sie.
Hatte diesen Krieg.
Mehr als den Feind.
Zu hassen gelernt.
Ob er ihr helfen.
Könnte.
Denn auch ohne sie.
Würde dieser Krieg.
Das sinnlose Sterben.
Sie nickte.
Mehr unbewußt.
Als gewollt.
Mit dem Kopf.
Deutete die Richtung.
Und schweigend.
Gingen sie.
Als er von Frau.
Und Kindern.
Er solle schweigen.
Und als.
Sie.
Das Dorf.
Der Nähe.
Erreichten.
Als drei Soldaten.
Wie aus dem Nichts.
Vor ihnen.
Sich aufbauten.
Ihre Waffen.
Als hinter ihnen.
Eine Stimme.
Einer "Die Waffen fallen lassen".
Ausstieß.
In mehrere Gewehrläufe.
Blickten.
Nahm man ihnen.
Ihre Waffen ab.
Führte sie.
In das Dorf.
Und.
Vor einer der Hütten.
Wurden sie.
Einem Offizier.
Vorgeführt.
Spöttisch schimpfend.
Ob ihres Dilletantischen.
Es waren Milizen.
Keine regulären Streitkräfte.
Und Gnade.
Hatte im Krieg.
Gehört hatte sie.
Die Greuelgeschichten.
Über diese.
Und wusste.
Ein schneller Tod.
Wäre ein Glücksfall.
Von unschätzbarem Wert.
In ihrer Geschichte.
Ob sie nicht wüssten.
Was mit Verrätern.
Saboteuren. Fahnenflüchtigen.
Der Offizier.
Nahm.
Seine Pistole.
Aus dem Halfter.
Entsicherte.
Und ansatzlos.
Schoss er.
Dem neben ihr.
Stehenden.
Eine Patrone.
In den Kopf.
Anschließend.
Richtete der Offizier.
Seine Waffe.
Auf ihren Kopf.
(....)
Und drückte ab.
Schweißgebadet.
Schreckte sie.
In ihrem Bett.
Hoch.
Zitterte.
Am ganzen Leib.
Griff nach ihrem Kopf.
Tastete.
Suchte das Einschuß.
Loch.
Atmete panisch.
Und nach.
Einer Ewigkeit.
Beruhigte sich.
Ihr Puls.
Ihre Atmung.
Ging in das Bad.
Wusch sich.
Das Gesicht.
Und ihr fiel ein.
Was sie vergessen hatte.
Öffnete den Schrank. (ä)
Und nahm.
Eine der Tabletten.
Gegen die Erinnerung.
4. (z.ü.)
Salzburg
Jedermann´s Erbarmungslosigkeit.
Entfaltete.
Seine betörende Wirkung.
Als sinnstiftendes Sittengemälde.
Der Haute-Couture.
Aus Gesellschaft. Politik.
Und Wirtschaft.
In einer andauernd stattfindenden.
Umkehrung menschlicher Werte.
Hin zu.
Dem zügellosen Ausleben.
An menschlich Niedrigem.
Als alleiniges.
An Vulgarität und Abscheulichkeit.
So reichem Vorrecht.
Mittels dem Einzigen.
Welches immerzu.
Der Mammon.
Und wie sich.
In Unmoral und Verkommenheit.
Sich suhlende.
An ihrer Niedertracht.
Über das gemeine menschlich Schicksalslos.
Sich erhebende.
Mätressen. Buhlschaften. Huren.
Diener. Zuträger.
Und Appartschniks.
Um das Gute zu zerschlagen.
Denn.
Wie alles sich.
Um den Besitz.
An Reichtümern.
Im Materiellen.
Drehte und wendete.
In der ersten Reihe.
Saß er.
Eingezwängt.
Zwischen den Spitzen.
Aus Könglichem.
Und Ministeriellem.
Folgte er der Vorführung.
Und genoß das Gefühl.
Augelebter Niedertracht.
Lustgewinnender Brutalität.
Der Bühne.
Der bestialischen Ader.
Welche Jedermann.
Nicht nachgab.
Denn schon restlos.
Verfallen war.
Mit seiner Zunge.
Fuhr er.
Über seine.
Von den Liebesbekundungen.
Einiger Jünglinge.
Noch schmerzenden Lippen.
Als die Hartherzigkeit.
Dem armen Nachbarn.
Dem Schuldner.
Welche als groteske Fratzen.
Aus Lüge und Betrug.
Dargestellt.
Ihrem verdientem Elend.
Überlassen wurden.
Doch sorgten anschließend .
Bittere Tränen.
Deren Frauen und Kinder.
Für ein wolliges Gefühl.
Unter den Anwesenden.
Welche.
Auf ihren Fürstensesseln.
Im Sonnenschein.
Ihres Dasein.
Sich etwas wichtiger.
Und breiter machten.
Die holde Weiblichkeit.
Etwas näher.
An die kapitalstarke Schulter.
Und.
Auch bei ihm.
Das gekaufte Model.
An seiner Seite.
Welche.
Nach Sex.
Aussah und roch.
Wie allerzeiten.
Das Geld.
Das stärkste Aphrodisiakum.
Herr.
Jedlicher Unschuld und Rehaugen.
Zu Statisten.
Billiger Tragödien.
Liebe und Romantik.
Verdammend.
Die Aufführung.
Entsprach nicht.
Der Modernen.
Zu moralischen Fassung.
Denn erstmal folgte jene.
Der Restaurierten.
Verschollen gegoltenen.
Aus dem provinziellen Mittelalter.
Stammenden.
Welche mithilfe.
Auch seines.
Finanzkräftigem.
Nach seinesgleichen Geschmack.
Durch renommierte Dramatiker.
Heutiger Zeit.
Von New York bis New York.
Kunst sollte.
Wie immer schon.
Huldigung und Lobpreisung.
Schmeichelei und Umgarnung.
Der Reichen Verhaltensweise.
Idealistisch und verherrlichend.
Denn wer bezahlte.
Was den Geschichtsbüchern.
Als ein Splitter.
Des Establishment.
Und der Rest.
Dem unbezahlten Vergessen.
Anheim fallen.
Schlampig lasziv.
Räkelte sich.
Vor ihnen.
Das Gesicht und der Körper.
Ihrer Generation:
Die Buhlschaft.
Unersättlich sich satt geliebt.
Um nunmehr Jedermann´s.
Vertrocknet Herz.
Zu versteinern.
Mit weiblich Raffinesse.
Aus kalkulierter Leidenschaft.
Kühler, fataler Begierde.
Der Lust an der Intrige.
Ihre Schenkeln als Schafott.
Das Leben im Überfluß.
Auf Kosten der Anderen.
Vor allen Anderen.
Bonzen und Tyrannen.
Liebevoll zugeneigt.
Als ein ewiges Fest.
Zu zelebrieren.
Der Empfang.
Bei den Oligarchen.
Am frühen Abend.
Hatte nur.
Die nimmersatte Eitelkeit.
Aller hungriger.
Und dem Zweck.
Einige Mitverschwörer.
Unter dem Mantel.
Verschwiegener Konspirität.
Denn gespannt.
Blickte die Welt.
Heute abend.
Damit ein jeder.
Wie die Zeiten.
Endgültig.
Hin zum Guten.
Sich gewendet hatten.
Jubeln würde die Presse.
Am morgigen Tag.
Begeistert die Massen.
Dieser neuen Interpretation.
Zu huldigen.
Auf dem Weg.
Zum Aufführungsort.
Standen die Hurenböcke Schlange .
Die importierten Schönheitsköniginnen.
Zwischen Fleischmarkt.
Und Domplatz.
Zu (....)
Um am nächsten Tag.
Mittels konservativer Outputs.
Die Debilität.
Des Volkes.
Zu stärken.
Denn nur.
Das herablassend-Arrogante.
Ausbeuterische.
Der Menschen-Schicksalsfäden.
Zum Bösen hin.
Zu zerreissen.
Um der mondänen Gesellschaft.
Anerkennung und Respekt.
Als Jedermann.
Dem Tod begegnete..
Einen Aufschub ihm gewährend.
Während dahingerafft wurden.
Ungefragt und.
Der Seelenreichen und.
Mildtätigen.
Eine Stunde Zeit.
Seinem versteinert Herzen.
Den letzten Tropfen Herzensblut.
Auszupressen.
Alljährlich. Ein Pflichttermin.
War.
Der Besuch.
Für ihn.
Welcher in den letzten.
Vorbereitungen.
Die verbliebenen Keimzellen.
Des Guten.
Präsenz zu zeigen.
Diesem Stelldichein.
In welcher das Protokoll.
Zur standesgerechten Wertschätzung.
Eines jeden führte.
Welcher mehr.
Als hundert schöne Leiche.
Seiner Keller.
Vorzuweisen hatte.
Denn Unmenschlichkeit.
In subtiler Brutalität.
Galt solchen etikettenverbundenen Kreisen.
Als Voraussetzung.
Um den Umgangsformen.
Klatsch und Tratsch.
Waren das Fundament.
Auf welchem ein jeder.
Der Hochkultivierten.
Beispiellos niederträchtig und hinterhältig.
Sich ausleben konnte.
Während dem Heer.
Der Unwissenden.
In ihrer Scheinwelt.
Aus unfreier Freiheit. Zwanglosem Zwang.
Ablenkung und Indoktrination.
Nicht nur wie ein Köder.
Denn auch aktiv.
Jedliche Tendenz zum Positiven.
Aktiv vermasselt wurde.
Denn Gott zu spielen.
Gehörte bei den Anwesenden.
Zum guten Umgangston.
Er blickte.
Der ersten Reihe.
Hindurch.
Der Außenminister.
Gerade zurückgekehrt.
Mit zwei Milliardenaufträgen.
Einer Folter-Diktatur.
Für höhere Aufgaben.
Somit.
Einige Despoten.
Und MärchenPrinzessinnen.
Nur die italienischen Ehrengäste.
Fielen durch unbeschreibliche Vulgarität.
Im besonderen Maß.
Angeborener Geschmackslosigkeit.
Alleiniger Schlampenhuldigung.
Doch.
Jedermann´s Seele.
Verwandelte sich.
Zu einem Werkzeug des Teufels.
Um in einer Klimax.
Wüster. Massenschlachtender.
Blutorgie.
Unter dem bejahenden Gestöhne.
Der Buhlschaften.
Das Tor zu Hölle.
Einem endlos erscheinenden Massaker.
Allem Guten. Edlen.
Und Tapferen.
Aufzustoßen.
Damit das Bestialische.
Tierhafte.
In einem Höllenfeuer.
Jedermann´s.
Blind-rasende Zerstörungswut.
Schlachtend die Seelen.
Um der Welt.
(....)
Als der Schlussvorhang.
Zwischen vergewaltigenden.
Grobianen.
In Blutströmen.
Sich Berauschenden.
Fällt.
Herrschte.
Blassiert-toupiertes Schweigen.
Aus blankem Entsetzen.
Bis.
Der provinzielle Anteil.
Der Anwesenden.
Welche besonders gut.
Das Gute.
Und besonders unmenschlich die Menschlichkeit.
Entzweiend und zerhackend.
Mit Begeisterungsrufen.
Auf dieses Schlachtfest.
Gegen jedliches Gute und Edle.
Aus ihren Fürstensesseln springen.
Und ein Jubelsturm.
Den Rängen losbrach.
Zu Tränen gerrührt.
Geradezu überwältigt.
Vom Sieg des Mammon.
Nicht nur.
Über jedliche Menschlichkeit.
Denn auch dem Gott und dem Tod.
Die weibliche Entourage.
Unerwartete Akzeptanz.
Auch beim Großteil.
Des Publikkum.
Aus braungefärbten Ewiggestrigen.
Welche vom SelektionsGedanken.
Bis hin zur Ausrottung.
Auch den ersten Reihen.
Auf Verständnis. Akzeptanz.
Und Unterstützung.
Bis zum letzten Untermenschen.
Zählen konnten.
Und.
Nach einer nicht enden wollenden.
Jubelekstase.
Teilte sich die Elite.
Zwischen Empfängen.
Und Luxus.
Während er.
Zu einer der Residenzen.
Am Fuß.
Des Kapuzinerberg.
Eilte.
In welcher.
Die erste Garde.
Bei Schwein.
Hof hielt.
Das gesellschaftliche Großereignis.
Bis zum letzten guten Tropfen.
Zur Vollendung auszukosten.
Und als Höhepunkt.
Erschien.
Der Jedermann.
Um vor ihnen.
Sein Bestes.
Nochmals.
Um am Ende.
In Form der Erniedrigung seiner Selbst.
Vor des Teufel´s Gesellen.
Denn nichts.
War Jedermann`s Erbarmungslosigkeit.
Gegen die Ihrige.
Der realen Welt.
Der Guten Grausamkeit.
Kälte und Gewalt.
Als Geisel der Welt.
Das Niedrige zum Höchsten.
Zu verklären.
Der Guten Mordlust.
Verdorbenheitswahn und Schlampensucht.
In einer Umkehrung.
Jedlichen menschlichen Wertes.
Denn nichts ist und war.
Jedermann`s Erbarmungslosigkeit.
Gegen die Ihrige.
5. (z.ü.)
Marais. Paris.
Das wichtigste Kunststück.
Mißglückte ihm.
Denn.
Während sich.
All die Anderen.
Knapp.
Über Wasser.
Halten konnten.
Mit sich Verschlechternden.
Tagein und Tagaus.
Kämpften.
Das alltägliche Leid.
In Überdosis.
Verabreicht.
War er.
Fern vom Ertrinken.
Hatte nicht nur einen Job.
Wie ein Jeder.
Sich einen solchen wünschte.
Denn die Macht und den Einfluß.
Die Knoten zu lösen.
An welchen.
Eine Gemeinschaft.
Zu ersticken.
Auch das Geld.
Spielte keine Rolle mehr.
Und so.
Kämpfte er.
Nicht gegen das Ertrinken.
Hielt sich.
Nicht über Wasser.
Denn war schon.
Vor langer Zeit.
Ertrunken.
Und kein Rettungsring.
Oder Boot.
Konnte ihn.
Noch.
Denn am Abrund.
Des Dasein.
Balancierte er sich.
Von einem Fall.
Zum Nächsten.
Das Programmheft.
Welches ihnen.
In die Hände gedrückt wurde.
Im Wohlfeinen.
Zu verbinden.
Mit Angenehmen.
Den Überdruß.
Als BefriedigungsReflex.
Zu verstärken.
Drei Tage.
Waren die Berichterstatter.
Zu einem Symposion.
Auf Kosten von.
Nach Paris.
Eingeladen worden.
Und wie meistens.
Solchen Fällen.
War die Veranstaltung.
Nur Vorwand.
Um die Hamster.
Ihrem Laufrad.
Dem goldenen Käfig.
Bei Laune zu halten.
Gestopfte Münder.
Weiter zu stopfen.
Beziehungsweise.
Das AnspruchVerhalten.
Weiter nach oben.
Zu drehen.
Damit sie glücklich.
Mitspielten.
An die Regeln.
Sich hielten.
Somit.
Alles zu einem Erfolg.
Verklärten.
Thema der Zusammenkunft.
War.
Die internationale Gerichtsbarkeit.
Aber einem jeden Teilnehmer.
War glasklar.
Das eigentliche Thema.
Waren.
Die Pariser Nutten.
Im Hotel.
Les Jardins Du Marais (ä).
Hatte ein Jeder.
Eine Suite.
Gleich einem Gedicht.
Bezogen.
Dazu eine Hostesse.
Für das Besondere.
Sorgenlosigkeit zu besorgen.
Aber.
Gleich nach der Ankunft.
Per 1. Klasse.
Über Schipol.
Hatte er die ihm.
Zugeteilte Augenweide.
Der norwegischen Delegation.
Überlassen.
Denn er.
Setzte sich ab.
Traff sich.
Im Zentrum.
Mit einem Offizier des DGSE.
Um einen Bistro.
Alte Geschichten aufzuwärmen.
Bis die Crépes.
Während des Krieges.
Hatte dieser.
Ziele und Strategien.
Ihnen zugetragen.
Und.
Dabei ging es.
Der französischen Nation.
Eigenständig und unabhängig.
Den Fußstapfen.
De Gaulle´s.
Der einzigen Interpretation.
Made in USA.
Die Interessen der französischen Regierung.
Und der Lage am Balkan.
Sie besprachen.
Noch.
Und er.
Bummelte anschließend.
Nach Montmatre.
Le lapin á Gill.
Das flinke Kanninchen.
Mit einem Taxi.
Kehrte er zum Hotel.
Zog sich in seine Suite.
Zurück.
Um am frühen Abend.
Der Hotelbar.
Den Aufenthalt.
Sich erträglich.
Zu trinken.
Wimmelte.
Die Wunderschönen ab.
Und dachte.
Bei einem Glas Schottischen.
An.
Sanja Milencovic.
Welche nicht.
Denn nach Dänemark.
Von ihrer Zeitung.
Beordert.
Um einen Karrikaturisten.
Ein Interview.
Was sich bei ihrem.
Letzten Zusammentreffen.
Abgespielt hatte.
Konnte er.
In einem Satz.
Aber was seinem Herzen.
Darüber konnte er.
Ein KurzProsaStück.
Verfassen.
Zumindest etwas.
Hatte er sich bewahrt.
An Zauber und Poesie.
Während alles und alle um ihn.
Hämmernd.
Nur noch zertrümmerten.
Und darüber fuhrwerkten.
Er schlief schlecht.
Und am Frühstücksbuffet.
Suchte er sich.
Eine dunkle Ecke.
Während die Anderen.
Mit ihren nächtlichen Abenteuern.
Prahlten.
Alles war.
Genau solchermaßen.
Wie es sein sollte.
Zufriedene. Glückliche Reporter.
Aus aller Welt.
Und.
Nur die Allerwenigsten.
Durchblickten Methode.
Und System.
Der Konditionierung.
Umgänglich. Lenkbar.
Vielleicht erpressbar.
Ohne das irgendeiner.
An der Manipulation.
Etwas auszusetzen.
Geschweige.
Denn bemerkte.
Egal.
Ob Christen. Protestanten.
Konfessionslos.
Moslems oder Juden.
Bei allen.
Funktionierte die Dressur.
Mit einer Ausnahme.
Gefälligkeitsleicht.
Auch fiel ihm.
Während des Frühstück
In seine Gedanken.
Das.
Gleich dem schwedischen Reaktor.
Die nukleare Wolke.
Aus der Ukraine.
Dem Gerichtshof.
Die orwellsche Überwachung.
Auch hier.
So wie der radioaktive Fall-Out.
Damals überall.
So war auch die Überwachung.
Nunmehr.
Auch außerhalb des Gerichtshofes.
Überall.
Eine.
Nicht mehr wegzudenkende.
Konstante.
Welche andauernd.
Auf dem Friedhof der Bürgerrechte.
Neue Gräber schaufelte.
Er besuchte.
Das Symposion.
Bei welchem.
Die Langeweile.
Trocken-Theoretischer.
Die Planspiele.
Aus Hysterie.
Die Kassandrarufe.
Bezahlter Lobbyisten.
Auch zwei Richter.
Sprachen über.
Vergangenheit und Zukunft.
Ein Redner vom CTIC.
Er notierte aufmerksam.
Über was die Diplomaten.
Und ging dann.
Denn genug hatte er.
Diesem Einerlei.
Von überbezahlten.
Schreibtischhengsten.
(....)
Abstand zu gewinnen.
Versuchte er.
Seit Jahren.
Wo er keine Nähe.
Weder zu sich.
Noch Anderen.
Finden mehr konnte.
Nach geduldigem Ertragen.
Aufwendiger Sicherheitskontrollen.
Gelang es ihm.
Den Veranstaltungsort.
Zu verlassen.
Wollte er die schöne Stadt.
Doch es zog ihn.
La cuisine parisienne.
Allein aß er.
Umgeben.
Von vor Tatkraft.
Strotzender Menschen.
Deren Gespräche.
Wer mit wem gerade.
Nicht viel anders.
Als anderswo.
Aber doch.
Von einem natürlichem Charme.
Leichten Lebens.
Welchen er nie gekannt.
Aber immerhin.
Noch bewundern konnte.
Er ließ sich.
Von einer Kellnerin.
Becircen.
Geschmeichelt.
Ohne darauf einzugehen.
Und kehrte dann.
Zum Symposion.
Ein deutscher Vortragender.
Welcher.
In hölzernem Englisch.
Die Wirklichkeit.
Ist nie die Wirklichkeit an sich.
Begann dieser wortschwanger.
Schilderte die gesunde Entwicklung.
Vom.
Neoliberalen Turbokapitalismus.
Hin zum Neo-Feudalismus.
Heutiger Prägung.
In welchem.
Das wirtschaftliche Establishment.
Jedlichen Aspekt.
Des Lebens bestimmend.
Und frohlockend.
Gab dieser.
Seiner Expertenmeinung nach.
Folgte dieser Phase.
Der Konsolidierung.
Als einzige Möglichkeit.
Vorrechte und Privilegien.
Der herrschenden Klasse.
Zu bewahren.
Die Tyrannei.
Denn um die Fische.
Klein und gefügig.
Beliebig lenk- und formbar.
Zu halten.
Und dabei.
Die Lebensgrundlagen.
Mittels totalitärer Methoden.
All jenen zu nehmen.
Mit einem Fingerschnippen.
Zwischen Hochfinanz.
Und ProvinzTyrannei.
Welche.
Auch nur den geringsten Zweifel.
An der ewigen Glückseligkeit.
Des System.
Für einen Deutschen.
Befand er.
Seinem Sitz versinkend.
Eine gewagte Rede.
Über zukünftige.
Bereits feststehende Realitäten.
Zwangsläufig.
Musste er.
Der us-amerikanischen Verfassung.
Von 1787.
Der französischen Revolution.
Von 1789 denken.
Gegen die Tyrannei.
Sich erhebend.
In zwei Jahren.
Nur.
Des Menschen Schicksalslos.
Für immer.
Zum Besseren. *1
Und 223 Jahre später.
Galt es heute.
Als die größte Errungenschaft.
Neuzeitlicher Moderne.
Seinen Mund zu halten.
Und zu kriechen.
Als Grundvoraussetzung.
Nicht nur.
Für jedliche Art von Erfolg.
Denn auch des Glück.
Der Gesundheit und des Leben.
Der Deutsche.
Setzte seinen Vortrag.
Wie selten das Volk.
Sich zur Wehr.
Denn mittels Ablenkung.
Und wie beliebig.
Die Manipulation.
So lange.
Brot und Spiele
Life. Liberty.
And the Pursuit of Happiness.
Dachte er sich.
Zynisch.
Genug hatte er.
Von der Demagogie.
In Hetze abgleitend.
Erhob sich.
Und.
Verließ wütend.
Den Saal.
Beruhigte sich.
Ging zum Büffet.
Nahm sich.
Einige Austern.
Sprach mit einem Reporter.
Und eilte dann.
Zur Hotelbar.
Ein Glas mit Schottischem.
Das Recht.
Auf Widerstand.
Gegen die Tyrannei.
War zu einem Treppenwitz.
Der Paläste.
Verkommen.
Aber dort draußen.
Kämpften die Menschen.
Um etwas Leben.
Und Würde.
Während er hier.
Andauernd.
An der niederträchtigen Sattheit.
Der verlogenen Moral.
Ertrank.
Das wichtigste Kunststück.
Mißglückte ihm.
Sich dem Vorgegebenen.
Anzupassen.
Und somit war er.
Nicht nur zum Scheitern.
Verurteilt.
Denn ein verlorerner Mann.
Ein Fremder.
Welchem.
Nur seine Einsamkeit.
Noch so etwas wie Trost.
Zu schenken.
Draußen kämpften.
Die Menschen.
Um etwas Leben.
Würde und Respekt.
Während alles und alle.
Um ihn.
Auf Wolken flanierten.
Sich sattliebten.
Sattfrassen.
Sattlebten.
Er balancierte nicht.
Am Abgrund.
Denn fiel.
Das wichtigste Kunsstück.
War ihm.
Für sein Leben.
Ein für alle Mal.
Mißlungen.
6. (z.ü.)
Kopenhagen.
Gleich blieb allerorten.
Das spöttisch-Arrogante.
Ausgespuckte Lachen.
Allem.
Was nicht.
Zu dem Erfolgreichem hin.
Assimiliert.
Denn ehrfurchtsvoll aufblickend.
War einer der Codes.
Des Elitären.
Und deren.
Sich Andienlichem. Unterwerfendem.
War.
Wie überall.
Nicht nur Pflicht.
Denn erste Überlebensregel.
Bemerkte sie.
Zum wiederholten Mal.
Als der Flug. Die Verspätung.
Und sie stundenlang.
Mit einigen Geschäftsmännern.
Der Abflughalle.
Um endlich angekommen.
Einem jener funktionalen PlastikKlötze.
Der FlughafenPeripherie.
Den Charme einer BaggerSchaufel.
Versprühend.
Ihr Zimmer.
Der Hotelburg.
Findend.
Einer Gefängniszelle.
Wohl als Vorbild.
Nachgeahmt.
Aus purer Funktionalität.
Und Zweckdienlichkeit.
Im Los des modernen Menschen.
Seine Entsprechung findend.
Duschte sich kalt.
Ging nochmals.
Die einzelnen Punkte.
Des Interview.
Und schlief dann.
Einer norwegischen TeleNovela.
Ein.
Am nächsten Morgen.
Wurde sie.
Nach dem Frühstück.
An der Rezeption.
Von einem Kommisar Jögensen.
Fuhr.
Mit einer Zivilstreife.
Wechselte dreimal.
Bei ihrer Irrfahrt.
Durch die Vororte.
Den Wagen.
Um schließlich.
Ein abgelegenes Haus.
Zu erreichen.
Schwerbewaffneter.
Wurde sie auf Waffen.
Und Sprengstoff.
Nur.
Während der Fahrt.
Die Kapuze.
Über den Kopf.
Fehlte noch.
Dachte sie sich.
Und dann.
War.
Eines der wichtigsten Arbeitsinstrumente.
Einer Journalistin.
Gefragt.
Geduldig harrte sie.
Rauchte eine.
Unterhielt sich.
Mit einem der Polizisten.
Nach zwei fehlgeschlagenen.
AttentatsVersuchen.
Deren bösartigen Wucherungen.
Bis nach Pennsylvania.
Reichten.
Einer grotesken Geschichte.
Die Farben der Tragödie.
Aufzumalen.
Denn klar.
War nicht nur ihr.
Nunmehr.
Ging es um keine Einzelperson.
Denn um ein Ideal.
Und obwohl jenes.
Tagtäglich.
Für ein Bündel Wertloses.
Einem Tropfen Öl.
So rafften sich.
Doch einige.
Aus dem Schlaraffenland.
Dahingehend.
Vorgelassen wurde sie.
Traff auf einen.
Überraschend gut Gelaunten.
Älteren Mann.
Bei Tee und Förtchen.
Begann sie.
Mit ihren Fragen.
Ob das Ende des Humor.
Gekommen sei.
Die Grenzen der Satire.
Der Begriff der Toleranz.
Das Kopfgeld und.
Die ständige Angst.
Was sie interessierte.
Waren die Menschen.
Nicht Gefälligkeits-Blow-Jobs.
Um einem Netzwerk.
Höher.
Zu gelangen.
Hinter dem Vorhang.
Zu blicken.
Und nicht den Lügenbrei.
Aus welchem Überzeugungen.
Und Rechtfertigungen.
Sich speisten.
Sie erkannte.
Wie mitgenommen.
Und gezeichnet.
Der Sturkopf.
Sie beendete.
Das Interview.
Verabschiedete sich.
Und.
Bei der anschließenden Irrfahrt.
In verschiedenfarbigen Zivilstreifen.
Dachte sie.
Der persönlichen Wahl.
Für ein Ideal.
Sich auzuopfern.
Welches alltäglich.
Verraten und verkauft.
Um ihrer Situation.
Denn.
Ihre Karriere kulminierte.
Kurzzeitig.
Im zäh Erkämpften.
Ohne von Bettkante.
Zu Bettkante.
Gestoßen zu werden.
Und dabei.
Immerzu.
Von devoter Dankbarkeit.
Nach jeder Verletzung.
Und Demütigung.
Vor Ehrfurcht und Respekt.
Zu erstarren.
Um doch irgendwann.
Von einer Jüngeren.
Mit geneigteren Qualifikationen.
Bezüglich.
Unter der Gürtellinie.
Ersetzt zu werden.
Gute Job´s.
Gehörten für Menschen.
Mit eigenem Charakter.
Einer eigenen Sicht.
Von Menschen und Angelegenheiten.
Zu einer aussterbenden Species.
Sie hatte sich.
Ihr Quantum Unabhängigkeit.
Bewahrt.
Hatte sich immerzu.
Dem Reigen.
Und gerade auch dadurch.
Respekt und Anerkennung.
Abseits der eigentlichen Entscheidungs.
Prozesse.
Hatte noch.
Anstand und Moral.
Während.
Die überwiegende Mehrheit.
Der Elitären.
Am spöttisch-Arroganten.
Ausgespuckten Lachen.
So Reichen.
Jeden dritten Tag.
Ihre Charakterlosigkeit.
In völliger abgestumpfter.
Substanzlosigkeit.
Bei Irgendeiner.
Unter Beweis stellten.
So funktionierte es.
Nicht aber sie.
Doch natürlich hatte sie.
Aber dabei.
Und nicht nur.
Geschlechtspartner.
Denn Substanz.
Entzog sich.
Dem Jahrmarkt der Eitelkeiten.
Aus Betrug und Niedrigem.
Hielt sich heraus.
Und etwas später.
Auf dem Weg.
Zum Flughafen.
Rief sie ihren Chef.
Und am anderen Ende.
Der Leitung.
Meldete sich.
Ihren Aufenthalt.
Noch einen Artikel.
Über.
Zu verlängern.
Abends.
In ihrer Zelle.
Mailte sie den Artikel.
Spazierte anschließend.
Im Dunkeln.
Der kahlen Umgebung.
Aus Deindustrialisiertem.
Per Taxi.
Ließ sie sich.
Am nächsten Morgen.
Zu einem Kongress.
Ärtzlicher Koryphäen.
Der Innenstadt.
Fahren.
Ließ sich angekommen.
Instruieren.
Und elektromagnetisch verwanzen.
In der Vorhalle.
Las sie das Programm.
Benetzte.
Ihre trockene Kehle.
Mit einem Fruchtsaft.
Sie hasste.
Die Duftmarke.
Welche von Medizinern und Konsorten.
In ihrer totkalten Professionalität.
Abgesondert wurde.
Begann Informationen.
Zu sammeln.
Um.
Einige vulgäre Bezeichnungen.
Und einem schlüpfrigen Angebot.
Später.
Im Hauptsaal.
Folgte einem Vortrag.
Über die Verdienste.
Des Chemikers Fritz Haber.
Vater der Giftgaswaffe.
Denn dieser hatte.
Laut Vortragendem.
Durch Bereitstellung.
Hundertausender unfreiwilliger.
Versuchsobjekte.
Aus ärztlicher Sicht.
Für den Fortschritt.
Bei den Behandlungsmethoden.
Von Opfern von Chemiewaffen.
Bahnbrechendes geleistet.
Doch.
Bei der Lobhuldigung.
Welche.
Auf begeisterte Reaktionen.
Ausgeschwiegen wurde.
Wie sie bemerkte.
Das die Frau Haber´s.
Clara Immerwahr.
Nach erstmaligen Einsatz.
Des 1. Weltkrieg.
Unter Haber´s Aufsicht
Mit tausenden toten.
Soldaten.
Nachdem sie davon erfahren hatte.
Mit einem Schuss.
Ihrem Herzen.
Das Monstrum im Menschen.
Ihren Ehemann. *2
Erkennend.
Ausgeschwiegen wurde.
Nicht nur.
Der Frauen Schicksalslos.
Denn.
In ihrem Sitz versinkend.
Befand sie.
Die Realität.
War immerzu.
Das genaue Gegenteil.
Welches dem öffentlichen Auge.
Sichtbar und als Wahrheit.
Blind wohl.
Ertastete.
Denn immerzu stolperte.
Der Mensch.
Denn was die Öffentlichkeit.
An Gedanken. Wunschdenken.
Eingetrichteter Wahrheiten.
Und unbedingter Realität.
Über Mediziner. Politiker. Beamte.
Behörden. Institutionen.
Als wahr und gut.
Das Bewußtsein mitbildete.
Eine Täuschung sondergleichen.
Und nichts.
Mit der gelebten Realität.
Zu tun hatte.
Als der nächste Vortrag.
Schon.
Erstmals einem Fachpublikum.
Hinter verschlossenen Türen.
Die bahnbrechenden Forschungs.
Ergebnisse.
Der Genetik.
Von einem Vertreter.
Des Max-Planck-Institut.
Um die Zwillingsforschung. *3
Des Dr. Josef Mängele.
Nicht nur.
Zu rehabilitieren.
Denn der militärischen Hoheitsgewalt.
Über die Wahrheit.
Zurück.
In den Schoß.
Wissenschaftlicher Akkuratesse.
Denn was.
Für den medizinischen Fortschritt.
Und als der Saal.
Und wie ihr erschien.
Gleich der medizinischen Disziplin.
Zu verdunkeln.
Sich begann.
Musste sie.
All ihre Kräfte.
Mobilisieren.
Denn noch nie gezeigtes.
Film- und Bildmaterial.
Am lebenden Objekt.
Mittels Kinderzwillinge.
Den Sadismus.
Und der Perversion.
Dunkelster menschlicher Abgründe.
Von allen.
Zum Wunderguten verklärt.
Ihre Kehle.
Trocknete aus.
Um sich nicht sogleich.
Zu übergeben.
Wandte sie sich.
Blickte zu.
Den Aufnahmen.
Totgequälter. In unsagbarem Leid.
Erhob sich panisch.
Eilte. Rannte dann.
Stieß einige Hochkultivierte.
Beiseite.
Und vor dem Saal.
Konnte sie nicht mehr.
Übergab sich.
Umgeben von.
Paracelcus Erben.
Und wieder.
Dieses spöttisch-Arrogante.
Ausgespuckte Lachen.
Sie übergab sich.
Nochmals.
Herablassender lauter.
Wurde.
Unmenschlicher Fratzen.
Ausgestoßene Spöttische.
Der Elitären.
Dieser Teufels Brutstätte.
Glaubte sie.
Das Teufelsmal.
Fiebrig schwitzend.
Keine Luft mehr.
Auf der Stirn.
Einiger.
Ärztlicher Koryphäen.
Zu entdecken.
Die Bilder und.
Die Filmaufnahmen.
Sie erhob sich.
Torkelte vor Ekel.
Und Todesangst.
Das Böse.
Den Fratzen.
Stürzte zum Ausgang.
Holte tief Luft.
Und ihren Augen.
Das schreckenstarre Gesicht.
Totgequälter.
Und in ihren Ohren.
Hallte das.
Spöttisch-Arrogante.
Ausgespuckter Lachen.
Ende Teil 2.....siehe vorhergehendes Posting....für Teil 3....
lunedì, dicembre 20, 2010
Die Dividende
(Teil 3)
7. (z.ü.)
Nato-Hauptquartier. Brüssel.
Singulär.
Erschien das Phänomen.
Und bevor.
Ein Mensch.
Jenes zu verstehen.
Erschien es.
Schon.
Zu spät.
Zu sein.
Zwischen staubbedeckten Aktenbergen.
Des Kalten Krieges.
Vermoderte.
Ein antiquiertes Computersystem.
Beinahe vergessen.
Welches nicht nur.
Jahrzehntelang.
Mit allen.
Zur Verfügung stehenden Informationen.
Sattgefüttert.
Denn potentielle Schwachstellen.
An neuralgischen Punkten.
Nicht nur der Infrastruktur.
Herausfiltern sollte.
Vergessen worden war.
Nach dem abrupten Zusammenbruch.
Des Warschauer Paktes.
Inklusive Sowjetunion.
Und vor allem.
Der eigene Daseinsgrund.
Durch Selbstauflösung.
Des Feindes.
Gleich Tausenden.
Ähnlicher Systeme.
Auch jenes.
Abzuschalten.
Und.
Als jenem Morgen.
Die SystemAdministratoren.
Den Bunkern.
Den routinemäßigen Scan.
Durchführten.
Gab es keine Unregelmäßigkeiten.
Denn alle Systeme.
Funktionierten vorschriftsmäßig.
Und.
Im Cyber-War-Room.
Pendelte. (ä)
Zwischen Routine.
Und Lethargie.
Das FriedensPendel.
Sich ein.
Als einer der Techniker.
Dem alten Server-Park.
Ausgemustert und vermottet.
Eine Fehlermeldung.
Bemerkte.
Sogleich vorschriftsmäßig.
Seinen Vorgesetzten.
Darüber unterrichtete.
Und anschließend.
In einer Mischung.
Aus Aphatie und Pedanterie..
Des Beflissentlich-Genauen.
Eine.
Als Alarmübung getarnte Suche.
Nach dem Leck.
Der als HackerAngriff.
Vermuteteten Fehlermeldung.
Aber nichts.
Wurde.
Keine Spuren. Kein USB-Stick.
Nach akribischer Suche.
Ein alter Server-Komplex.
Aus grauen Vorzeiten.
Der digitalen Ära.
Hatte eine Fehlfunktion.
Und nur Gelächter.
Hatten die Diensthabenden.
Umgeben von Cloud-Computering.
Neuester Rechenmodelle.
Und.
Nur jener Techniker.
Entbehrlich und frisch geschieden.
Mehr nebenbei.
Als wirlich interessiert.
Sollte des Problem.
Mit dem Abakus.
Zu lösen.
Versuchte anschließend.
Der Fehlfunktion.
Auf den Grund.
Zu gehen.
Spülte das Standartprogramm.
In solchen Fällen.
Nach vorgebenen Protokoll.
Routiniert herunter.
Doch konnte jener.
Die eigentliche Fehlfunktion.
Somit.
Nicht identifizieren.
Und da jener.
Immerzu nur.
Der neuesten Server-Generationen.
Instruiert und ausgebildet.
Worden war.
Ließ dieser sich.
Zwischen lethargischen Gähnen.
Und Donuts.
Über das PersonalBüro.
Mit dem ehemals Verantwortlichen.
Einem pensionierten belgischen Oberst.
Verbinden.
Und kurze Zeit später.
Saßen die Beiden.
Vor der Fehlermeldung.
Wurden verworfen.
LösungsAnsätze.
Bis einer der Beiden.
Kurz bevor sie.
In gemeinsamer Entscheidung.
Den Serverkomplex.
Kurzerhand.
Abzuschalten.
Entdeckte jener das.
Das ComputerSystem.
Nach wie vor.
Arbeitete.
Und.
Dem gesamten Zeitraum.
Der Jahrzehnte.
Über automatisiert-ablaufende Prozesse.
Sich weiterhin.
Autonom und unbemerkt.
Mit Daten.
Im Hintergrund des System.
Mitgelaufen war.
Zunehmend fasziniert.
Nicht nur von ihrer Entdeckung.
Denn der Fehlermeldung.
Begannen sie.
Einzelne Prozessorabläufe.
Näher zu betrachten.
Folgten den zahllosen Zugriffen.
Des ComputerSystem.
Auf Datenbanken.
Der gesamten Welt.
Verstreut.
Klassifizierten.
Nach eingehender Diskussion.
Die Fehlermeldung.
Zu einer Anomalie.
Zogen.
Einige weitere Techniker.
Zur Untersuchung.
Hinzu.
Wurde.
Ein Vorgesetzter.
Informiert.
Und verlangte.
Unverzüglich Aufklärung.
Wo sie noch im Dunkeln tappten.
Als nach mehreren.
Erschöpfenden Arbeitsstunden.
Ein Durchbruch.
Sich abzeichnete.
Denn mittlerweile.
Arbeiteten vier Teams.
An jenem alten ComputerSystem.
An den Grenzen.
Ihres Verständnisses.
Blind herumtastend.
Sich ab.
Und als erster nahm.
Einer der jüngsten Techniker.
Frisch vom MIT.
Das Zauberwort.
In den Mund.
Wurde ausgelacht.
Verspottet.
Und keine 30 Minuten später.
Sprachen alle.
Mit kindlich-verklärt-glänzenden Augen.
Von.
Singularity.
Von einem autonom.
Selbständig arbeitenden.
Womöglich.
Über eine unbekannte Form.
Von Bewußtsein.
Verfügendes.
Sich nicht nur andauernd Spiegelndes.
Denn Reflektierendes.
Eigenständige Entscheidungen.
Fällendes ComputerSystem.
Vor ihren Augen.
Seit Jahrzehnten.
Unabhängig.
In einem alten ServerKomplex.
Untergebracht.
Vor sich.
Dahinarbeitend.
Zu einer Form.
Physischer Existenz.
Aus einer RoutineAngelegenheit.
Wurde innerhalb.
Weniger Minuten.
Eine von höchster Priorität.
Und.
Über die anschließende Nacht.
Arbeiteten unermüdlich.
Eine Unzahl an Technikern.
Programmiereren und Wissenschaftler.
Neurolinguisten und Mathematiker.
Um das Wesen.
Der Fehlermeldung.
Bis es.
Einem brillianten Mathematiker.
Einen Teil.
Der Anomalie.
In mathematische Codes.
Umzuwandeln gelang.
Welche.
Der eigentlichen Aufgabe.
Jenes ComputerSystem.
Folgend.
Schwachstellen.
An neuralgischen Punkten.
Der Infrastruktur WestEuroaps.
Finden und identifizieren.
Sollte.
Bestimmte Richtwerte.
Deren Definition.
Den Wissenschaftlern.
Unverständlich blieben.
Hatten sich.
Mit der Entdeckung einhergehend.
Das das ComputerSystem.
Autark lernte.
Einigen österreichischen.
Und norditalienischen Provinzen.
Verschoben.
Wie sie bald.
Darauf.
Doch weder die Richtung.
Oder die Bedeutung.
Konnte entcodiert.
Werden.
Denn rätselhaft blieb.
Die Zusammenstellung.
Jener Richtwerte.
Aus einer unglaublichen Anzahl.
Von Werten. Indikatoren.
Zahlen und Statistiken.
Welche.
Kein menschlicher Verstand.
In deren Komplexität.
Zu erfassen.
Nur eines.
Konnten sie.
Am nächsten Tag.
In mühevollster Kleinarbeit.
Herausfiltern.
Die veränderten Richtwerte.
Nicht nur.
Denn das sich jene.
Ihnen immer unheimlicher.
Erscheinende Anomalie.
Undefinierbarer Richtwerte.
Sich.
Gleich einem Virus.
Deren Art. Herkunft.
Und Wirkungsweise.
Ihnen unbekannt war.
Zeitlich exponentiell.
Bereits über die Provinzen.
In welcher.
Ein Wirt.
Unbekannter Definition.
Schleichend langsam.
Darüber hinaus.
Ausbreitete.
Hektische Telefonate.
Welche bald.
In die Tausenden gingen.
Wurden.
Mit den Verantwortlichen.
Der betroffenen Provinzen.
Geführt.
Wo alles scheinbar.
Und immer dringender drängte sich.
Die Vermutung.
Der GeneralsRänge.
Einem kollosallen Schwindel.
Zum Opfer.
Gefallen zu sein.
Verlangten.
Das ComputerSystem.
Lahm.
Den Server-Park.
Abzuschalten.
Um das Problem.
Welches sie nicht.
Verstehen wollten.
Ein für alle Mal.
Aus der Welt.
Zu bringen.
Und kurz bevor.
Die Untersuchungen.
Unterbrochen werden sollten.
Alles.
In Geheim-Dossier.
Einem Archiv-Speicher.
Zu enden.
Machte ein Neurolinguist.
Eine Entdeckung.
Welche alles.
In den Grundfesten.
Erschüttern sollte.
Einer Theorie.
Folgend.
Interpretierte jener.
Die Anomalie.
Als eine Warnung.
An die Menschheit.
Durch das autark.
Selbständig arbeitende.
ComputerSystem.
Und nach der Überprüfung.
Einer Vielzahl an Experten.
Wurde die Vermutung.
Als eine Tatsache.
Zur Kenntnis genommen.
Die Alarmbereitschaft.
Um eine von fünf Stufen hochgefahren.
Doch noch immer glaubten.
Die Allermeisten.
An einem bösem Spuk.
Welcher.
So schnell.
Wie jener.
Aufgetaucht war.
Wieder verschwinden würde.
Doch hatte bereits.
Das Gerücht.
Den Komplex.
Verlassen.
Und machten.
Nicht nur des Militärischen.
Die abwegigsten Theorien.
Und Meinungskonstrukte.
Ihre Runde.
Zwischen Tratsch und Klatsch.
Denn mittlerweile.
Arbeiteten Hunderte.
Der Weltbesten.
An der Entschlüsselung.
Der Warnung.
War aus Schnee von gestern.
Glühend heiße Lava.
Welche jederzeit.
Alles verändern könnte.
Als schließlich.
Am Sonnabend.
Einige Programmierer.
Mithilfe eines.
Eigens für jenen Zweck.
Erstelltem Programm.
Im Cyber-War-Room.
Die Daten.
Zur Entschlüsselung.
Einspeisten.
Und das System.
Den Code.
Zu entschlüsseln.
Fiebrig-gespannt.
Verfolgten die Anwesenden.
Den quälend-langsam.
Sich hinziehenden Entschlüsselungs-Prozess.
Doch schließlich.
Zeigte.
Der Fortschrittsbalken 100.%
Erschienen.
Einige Zahlenreihen.
Zur Decodierung.
Auf den Bildschirmen.
Als diese.
Im nächsten Moment.
Schwarz wurden.
Das gesamte System.
Abstürzte.
Unbootable.
Das Phänomen.
Nicht mehr singulär.
War das Phänomen.
Und bevor.
Ein Mensch.
Jenes zu verstehen.
War es.
Schon zu spät.
8. (zu überarbeiten!)
Genf.
Mit schweizerischer Präzision.
Eines Uhrwerk aus Feinstmechanik.
Geschmiert auf Blutöl.
In jahrhundertelanger Tradition.
Zur Vollendung.
Menschlichen Handwerk.
Gab es noch.
Bevor das Wochende.
Welches sie.
Ihren Palästen.
In Miami.
Und anderswo.
In mehr als Angenehmen.
Zu verbringen.
Eine letzte Aufgabe.
Zu bewältigen.
Welche in Form.
Eines festlichen Anlasses.
Bei welchem.
Sie waren.
Bis zum Ende.
Des Kalten Krieges.
Als Economy Hit Man´s. *4
Im Auftrag von.
Hatten.
Der wichtigsten Front.
Namens Finanzen.
So lange gewonnen.
Bis der Grabstein.
Des Sozialismus.
Verwest war.
Um sich anschließend.
Sie.
Welche seit Studienzeiten.
In Harvard.
Nicht nur.
Eine eingeschworene Gemeinschaft.
Denn einen Geheimbund.
Bildeten.
Der Finanzdienstleister.
Sich angedient.
Um als Phiranias.
Durch das Fleisch.
Gesunder und kranker Volkswirtschaften.
Auf Kosten Millionen an.
Zu märchenhaften Reichtum.
Hindurchgefressen.
Sich globalisierend.
An Macht und Einfluß.
Denn es galt.
Gebührend.
Einen weiteren Meilenstein.
Ihres Beispiellosen.
Auf dem Lehrplan.
Der Elite-Universitäten.
Noch vor.
Ablauf des Semester.
Die hungrigen Bluthunde.
Zur Inspiration.
Ihrer Fußstapfen.
Denn erstmals.
War es ihnen gelungen.
Eine hochentwickelte.
Europäische Nation.
Mithilfe von gekauften Teilen.
Der ebendort.
Politischen und wirtschaftlichen Elite.
Zu ihrer aller Profitmaximierung.
In den finanziellen Abgrund.
Zu stürzen.
Der offizielle Teil.
Des Festaktes.
Begann.
Und krönte sich gleich.
Mit einem Empfang.
Im Rathaus.
Um ebendort.
Dem erlauchten Kreis.
Der globalen Elite.
In Glamour und Glanz.
Zu Gunsten.
Der Welthungerhilfe.
Um die karitative Ader.
Einem Jeden.
Der Auserwählten Pflicht.
Armut und ELend.
Der Welt.
Medienwirksam und.
Presserelevant.
Zu bekämpfen.
Vorzugeben.
Um genau.
Jenes Elend und jene Armut.
Mit den Faktoren Ausbeutung.
Und Unterdrückung.
Zu multiplizieren.
Denn.
Was das Establishment einte.
War.
Das zugrundliegende Fundament.
Ihrer Handlungen und Gedankengänge.
Der Absicherung.
Der Pfründe und des Bonzentum.
Als Kavallerie des Neoliberalismus.
Für mehr Wirtschaft.
Und weniger Mensch.
Dafür Sorge tragen.
Die Aufteilung von Rohstoffen.
Geld. Schlampen und Möglichkeiten.
Auf einen immer kleiner.
Und exklusiver werdende.
Gruppe von Staaten. Konzernen.
Und Menschen.
Durchgesetzt zu haben.
Und dabei.
These und Antithese.
Verbindend.
Denn ein immer glücklicheres Volk.
Und für ihre Gegner.
Deren Naivität und Menschlichkeit.
Sie nur noch Spott.
Und Schakale.
Übrig hatten.
Nach dem Empfang.
Nahmen die Auserwählten.
Im Rotary-Club.
Unter dem Motto:
"Im Luxusüberdruss.
Für soziale Nachhaltigkeit".
Das Dinner.
Wo wie immer.
Wo Niedertracht und Menschenhass.
Nicht nur am Größten.
Denn auch tagtäglich.
In Grausamkeit und Brutalität.
An den Schwachen und Machtlosen.
Ausgelebt.
Fanden sich.
Die wunderschönsten.
Ausgesuchtesten Frauenzimmer.
Welche nach Belieben.
Von Ihnen.
Um im Triumph der Besten.
In Woll-Lust.
Einem Reigen.
An Todsünden.
Zur teuflischen Vitalität.
Sich hochmordeten.
Denn ihrem Verhalten.
Hatte.
Die Gesellschaft.
Sich anpassen müssen.
Hatte.
Im Umgang miteinander.
Von oben.
Nach unten breitgetreten.
Die Zivilisation.
Die Fesseln jedlicher Moral.
Und Ethik.
Abgeschüttelt.
Und so war.
Ihre Ideologie.
Ganze Volkswirtschaften.
Finanziell.
Ausbluten zu lassen.
Damit ihre Gier.
An keine Grenzen.
Mehr sich stoßen konnte.
Zum Daseinsgrund.
Im Allgemeinen.
Des SpätKapitalismus.
Verkommen.
War.
Der menschlich Zweck.
Das Ausbluten.
Anderer.
An Menschlichkeit.
Und HerzensBlut.
Die Verbitterung. Verzweiflung.
Der in das Unglück Stürzenden.
Zum Niedrigen.
Den Jungen. Den Schönen. Den Mächtigen.
Den Reichen.
Zum LebenSinn.
Der Menschen.
Lebensglück.
Zu zerstören.
Denn ausgeliefert.
War Ihrereins.
Das Volk.
Beliebig form- und manipulierbar.
Dressiert und.
Zur Debilität angestiftet.
Im Schein.
Erfüllung findend.
Des Kaiser Kleider.
Standen ihnen.
Nur allzugut.
Somit blieb außenvor.
Vulgäres und Lautes.
Strengstens abgeschirmt.
Von einer Armada.
Bis zum Tode Kämpfender.
Und nachdem.
Der offizielle Teil.
Für die KlatschSpalten.
Und Verschwörungs.
Paranoiker.
Abgeschlossen worden war.
Ohne das irgendjemand.
Von ihnen.
Überhaupt.
Notiz genommen hatte.
Zogen sie sich.
Einem altehrwürdigen Ansitz.
Einer Privatbank.
Der Innenstadt.
Zurück.
Um ihren Geheimbund.
Der Rituale.
Einmal jährlich.
Der Welt ihren Schliff.
Zu verpassen.
Den Pöbel.
Zügellos.
Auf was an Wertvollem.
Und Guten.
Denn Zehntausende Lakaien.
Sich hochgedient.
Der gesamten Welt.
Verstreut.
Warteten nur.
Um in ihren Namen.
Der Welt ihres Schicksal.
Seit Jahrhunderten gleich.
Zu bestimmen.
Denn nach ihrem Gutdünken.
Ohne das auch nur einer.
Bemerkt hätte.
Und.
Kurzfristige Betriebsunfälle.
Wurden.
Mit ihren Methoden.
Aus Bewußtsein und Öffentlichkeit.
Entfernt.
Um die Freiheit.
Ihre Freiheit.
Zu verteidigen.
Hatten sie.
Die Effektivsten.
Und Skrupellosesten.
Im NKWD-Stil.
Schwarze Listen.
Potentieller und.
Womöglicher.
Und alle. Alles.
Vor allem.
Die menschliche Natur.
Welche das Niedrige.
In Frau und Mann.
Durch das System.
Belohnt und gefördert.
Als alle Mitglieder.
Des Geheimbund.
Versammelt waren.
Ergriff jener.
Ein Schweizer.
Welcher das größte Elend.
Und Leid.
Über die Menschheit.
Ausgeschüttet hatte.
Und dafür.
Beinahe jedem Land.
Die Ehrendoktorwürde.
Und höchste Auszeichnungen.
Das Wort.
Sprach.
Angesichts der Finanzkrise.
Von überdurchschnittlich.
Erfolgreichen Jahren.
In welchen.
Ihre Saat des Bösen.
Die Ernte an Geld.
Macht und Einfluß.
Ihnen nunmehr.
Die endlosen Möglichkeiten.
Und Summen.
An menschlich Niedrigen.
Vor einigen Jahren.
Hatte er.
Mit einem Österreicher.
Ein Finanzprodukt.
Für den alpenländischen Raum.
Übernommen.
Welches
Sich auf dem Markt.
Nicht nur behauptet.
Denn vor allem.
Einem kleinen Kreis.
Auserwählter.
Kapitalstarker Investoren.
Auch Ihnen.
Mittels.
Einer hervorragenden Performance.
In den zurückliegenden Jahren.
Eine Dividende.
Jenseits der Erwartungen.
Von Analysten und Rating-Agenturen.
Abgeworfen.
Um ihr Kalifat.
Der Welt.
Zu errichten.
Und nun.
Sei es an der Zeit.
Nach diesem Testlauf.
Einiger österreichischer.
Und norditalienischer Provinzen.
Bei welchem.
Der Erfahrungswert.
Gewonnen.
Das jene.
Welche entscheiden.
Und die Macht.
Ihren schlampengestählten Händen.
Ausübten.
Nicht nur.
Ihrer Seite.
Denn auch das.
An der Seite der Tyrannen.
Bestien und Monster.
Volk.
Auf ihrer Linie.
Gänzlich.
Die letzten verbliebenen.
Keimzellen des Guten.
Verhasst und von.
Ihren Lakaien.
Dem provinziellen Pöbel.
An erster Stelle zu nennen.
Gewaltschlachtend.
Zu zertreten.
Denn nunmehr.
Sei die Zeit gekommen.
Nicht eine einzelne Volkswirtschaft.
Ausbluten zu lassen.
Denn nunmehr.
Der Rahmenbedingungen.
Einer Neoliberalisierten.
Jedliche menschliche Wärme.
Staubtrockener und eiskalter Welt.
Das ein Konzern.
Oder eine Bank.
Mehr Macht.
Als ein Volk.
Welches in die Millionen geht.
Einzelpersonen.
Über das Schicksal.
Ganzer Kontinente.
Mit einem Fingerschnippen.
Sei es nunmehr.
An der Zeit.
Wiederholte sich dieser.
Nicht wie bisher.
Im Kleinen.
Ein Volk oder einen Staat.
Denn im Großen.
Und wie von ihnen vorgelebt.
Wie die Menschen.
Nunmehr handelten.
Den Nächsten/die Nächste.
Ausbluten zu lassen.
Denn.
Nunmehr.
Mit schweizerischer Präzision.
Eines Uhrwerk aus Feinstmechanik.
Geschmiert auf Blutöl.
In jahrhundertelanger Tradition.
Zur Vollendung.
Menschlichen Handwerk.
Die Welt.
Ausbluten.
Zu lassen.
9. (zu überarbeiten!)
Lubjanka. Moskau.
Auch wenn es.
Solchermaßen erschien.
Als ob die Umweltsünden.
Der Vergangenheit.
Nunmehr.
In Form einer SmogGlocke.
Gewebt aus einem Leichentuch.
Bleiern schwer.
Über der Stadt.
Für immer.
Das Atmen und.
Das Leben.
Unmöglich.
So war doch.
Jenem Wintertag.
Als hätte.
Im Kampf.
Mit der Kälte.
Denn frass der Frost sich.
Hart und taub.
Durch die Krusten.
Aus Abgasen und Feinstaub.
Um den Bewohnern.
Der Stadt.
Eine kurze Verschnaufspause.
In den vergangenen Jahren.
Hatte.
Schwerfällig und sich windend.
Der KGB:
In den wieselflinken FSB.
Sich verwandelnd.
Doch arbeitete.
Den AmtsStuben und DienstStellen.
Weiterhin.
Der aufgeblähte BürkokratieApparat.
Aus Selbgefälligkeit und Privilegien.
Welcher nicht nur.
Für jede Frage und Anwort.
Drei Formulare.
Denn auch immerzu.
Anstatt der Öffentlichen.
Die private Hand.
Damit eines jeden Brieftasche.
Aus aller Welt.
Traffen.
Von frühmorgens bis spätabends.
Einer abgelegenen Vorortsiedlung.
Eingehende Nachrichten.
Wurden entcodiert. Klassifiziert.
Nach Wichtigkeit geordnet.
Analysiert und.
Weitergeleitet bis.
In der höchsten Etage.
Hatten die Prioritäten.
Sich geändert.
Der technologische Transfer.
Hatte einen Weltmarkt.
Entstehen lassen.
In welchem.
Freund und Feind.
Miteinander verschmelzend.
Sich bekämpften.
Sexbomben hatten.
Die thermonukleare Abschreckung.
Nonproliferation hatte.
Der internationalen Staatengemeinschaft.
Als Verbündete.
Einer unipolaren Welt.
Deren Eckdaten.
Aber hinter den Kulissen.
Lief weiterhin.
Das alte Spiel.
Im globalen Monopoly.
Sorgenkinder waren.
Nunmehr.
Nicht mehr der Imperialismus.
Denn der Kaukasus.
Terrorismus und.
Seperatistisches.
Während sie eifrig.
Als des Kapitalismus Stiefkinder.
Nach westlichem Vorbild.
Im russischen Oligarchismus.
Genannt.
Den noch westlicheren Werten.
Nachstrebend und.
Übernommen hatten.
An jenem Morgen.
Herrschte.
In der Sektion 4.
Vorweihnachtlicher Hochbetrieb.
Und anders.
Als der Öffentlichkeit.
Spiegelte sich.
Den Verantwortlichen.
Ein Bild der Welt.
Welches beinahe nichts.
Mit der Kantenlosen.
Geglätteten Wirklichkeit.
Welche der Allgemeinheit.
Als verbindliche Wahreit.
Verkauft wurde.
Unterrichtet wurden.
Hohe Offiziere.
Welche.
Im ständigen Kontakt.
Mit dem Kreml.
Aktualisierter und geheimer.
Depeschen und Nachrichten.
Aus dem Vorort.
Vermischten sich.
Zu kühler Professionalität.
Routine und Fleiß.
Als einer.
Der Analysten.
Einer Angelegenheit.
Welche sie.
Schon seit längerem.
Im Auge behielten.
Einen Zusammenhang.
Welcher womöglich.
Besprach sich.
Mit einigen Kolleen.
Ob der Relevanz.
Und ging dann.
Zu einem Vorgesetzten.
Die Singularity.
Dem Nato-Hauptquartier.
Von ihnen Maulfwürfhügel genannt.
War ihnen.
Über interne Quellen.
So wenig.
Verborgen geblieben.
Wie die Ereignisse.
In Wien und Genf.
Doch zu unklar.
Zu verworren.
Lage und Informationen.
Um ein konkretes Bild.
Des Tätsächlichen.
Einen Überblick zu erhalten.
Unbedeutend.
Unter ferner liefern.
Erschienen jene Ereignisse.
Weder von Staatsinteresse.
Noch die allgemeine Sicherheitslage.
Zu gefährden.
Einige Geschäftsmänner.
Welche.
Einem bösen Spuk.
Aufgesessen waren.
Denn Dringendere. Realere.
Und wichtigere Angelegenheiten.
Bestimmten.
Die Tagesordnung.
Als dem Größenwahn.
Einiger wohl wahnsinniger Geschäftsmänner.
Auf den Grund.
Zu gehen.
Bis jene Ereignisse.
Von einem Analysten.
In einem Kontext.
Zusammengestellt.
Und.
Auf womögliche Entwicklungen.
Bis hin zur Eskalation.
In einem Memo.
Hinzuweisen.
Welche Konsequenzen.
Vielleicht und wahrscheinlich.
Spekulationen bleiben würden.
Um im Land der Märchen.
Zu enden.
Doch wurden.
Wie in solchen Fällen üblich.
Und dem Procedere entsprechend.
Über informelle Kanäle.
Einige Quellen angezapft.
Trotz der Überzeugung.
Wertvolle Zeit und Ressourcen.
Sinnlos.
Zu verschwenden.
Was der ehemalige Klassenfeind.
Die us-amerikanischen Trench-Coats.
Und auch die chinesischen Kader.
In jener Angelegenheit.
In Bewegung und Aufmerksamkeit.
Gesetzt hatten.
Doch blieb dunkel.
Deren Aktionsradius.
Hatten bemerkt.
Verfolgten.
Auf unterer Stufe.
Die Alarmbereitschaft bei Level 5.
Und schienen damit beschäftigt.
Dem Schlamassel in Afghanistan.
Nicht.
Die Bezeichnung militärische Niederlage.
Zu verpassen.
Was bei den Alteingesessenen.
Nur wiederholtes müdes Gelächter.
Zu einer Routineangelegenheit.
Das Wunder des Computer.
Als Vermerk.
Mit dem Stempel.
Top Secret.
Einem Aktenschrank.
Und nur Mangelndes.
Auf ein Minimum.
Aus Desinteresse und Überheblichkeit.
An den Vorgängen.
In Genf und Wien.
Welche zu aufgeblasen und falsch.
Um auch nur eine Auswirkung.
Der alltäglichen Realität.
Zu haben.
Eine unzuverlässige Quelle.
Demnächst zu verbrennen.
Quasselte vom Teufel.
Und einer globalen Verschwörung.
Aber nur Dampfgeplauder.
Mit Achselzucken.
Von den Verantwortlichen.
Zu quittieren.
Fanden die Ereignisse.
Und das Memo.
Nur kurz.
Der spätvormittäglichen Sitzung.
Ewähnung.
Jedoch wurde beschlossen.
Die Angelegenheit.
Eingehender zu überprüfen.
Um einige Womögliche.
Und einige Vielleicht.
Weniger.
Die Sache dann.
Auf sich beruhen.
Zu lassen.
Wurde Abteilung 6.
Hinzugezogen.
Und nach deren Weigerung.
Solch einer abstrusen Geschichte.
Überhaupt.
Gehör zu verleihen.
Setzten sich die Verantwortlichen.
Welche im vorweihnachtlichen.
Privaten wie beruflichen Stress.
Mit der Sicherheitslage.
Und den alltäglichen Aufgaben.
Nicht noch.
Einem Hirngespinst eines Analysten.
Denn.
Um das Große und Wichtige.
Einigten sich darauf.
Den deutschen Schlapphüten.
Diskret.
Einen Tip zuzuspielen.
Um anschließend genauestens.
Zu beobachten.
Was jene.
Mit dem Köder.
Anfangen würden.
Wie neuerzeiten.
Die Komplexität und.
Der Umfang.
Der ihnen anvertrauten Aufgaben.
Von der kaukasischen Exil-Gemeinde.
Über Rechtsextremisten und Islamisten.
Kommunisten und Bürgerrechtler.
Engagierten Journalisten und Umweltschützern.
Auseinandergebrochen.
War die Front.
Und nunmehr überall.
Mit jedem Wochenmarkt.
Als potentiellem Ziel.
Irregeleiteter Fanatiker.
Wobei nicht all jene.
Dem WC.
Einfach so hinuntergespült.
Werden konnten.
Die Wirtschaftskriminalität.
Wie allernorten.
Zu fördern und die Interessen.
Der wortwörtlich Zehntausend.
Oben.
In Moskau.
Dabei gleichzeitig.
Stabilität und Kontinuität.
Zu gewährleisten.
Um dem Sündenpfuhl.
Namens Establishment.
In deren moralischen und ethischen Verurteilen.
Zu bestärken.
Denn eben jene.
Welche Unmoral und Unethik.
Wie allernorten. Allerzeiten.
Tagtäglich.
Auf Kosten des Volkes.
Auslebten.
Das Ende der Illussionen.
Stellte nur den Status-Quo.
Des Zuwachs an Macht.
Und Wirtschaft.
Welche es als Ideal.
Gegen innere wie äußere Feinde.
Zu verteidigen.
Um zumindest.
Der Zukunft.
Und dafür galt es zu kämpfen.
Zu alter Größe.
Mit jedem Wirtschaftsabschluss.
Die alte Rolle.
Der Welt.
Und auch.
Wenn eine Vielzahl.
An Indikatoren.
In das Bodenlose zeigten.
So war doch.
Ein verhaltener Optimismus.
Trotz aller Rückschläge.
Und geschichtlichen Erfahrungen.
Wachsender Bevölkerungsteile.
Zu bemerken.
Doch stur weigerten sich.
Die Abteilungsleiter.
Der Sektion6.
Personal.
Solch einem unsinnigen Unterfangen.
Und Sektion 5.
Hatte keine HumanRessourcen.
Just zur Weihnachtszeit.
Und nach längerer Diskussion.
Einigte man sich darauf.
An einen befreundeten Nachrichtendienst.
Heranzutreten.
Um dieser absurden Angelegenheit.
Einen Erfahrenen. Einen guten Mann.
Abzustellen.
Womöglich ein Team.
Zu bilden.
Um jener Angelegenheit.
Den Wind aus den Segeln.
Zu streichen.
Und als das Sitzfleisch.
Endgültig mürbe geworden war.
Verabschiedeten sie sich.
In den Weihnachtsurlaub.
Zwei Wochen zum Stillstand.
Öffentlichen Leben´s.
In Moskau.
Mit der Familie.
Väterchen Frost.
Und.
Dem Schneemädchen.
Der Datscha.
Zu verbringen.
Und als am Abend.
Stunden später.
Der Analyst.
Durch verschneite Straßen.
Sich kämpfend.
Um einen schwedischen Geschäftsmann.
Von der Angelegenheit.
Zu erzählen.
Erschien es solchermaßen.
Als wäre die SmogGlocke.
Über der Stadt.
In den eiskalten Klauen.
Des russischen Winter.
Endgültig zerbrochen.
10. (zu überarbeiten!)
Flughafen. München.
Durch den VIP-Bereich.
Abgesondert und.
Schwer bewacht.
Zum seperaten Bereich.
Nur für Platinkunden.
Und Nicht-Sterbliche.
Dachte er.
Als damals.
Franz-Josef-Strauss.
Nach welchem der Flughafen.
Benannt.
Der Konservativen Europas.
Ikone und Leitbild.
Jahrzehntelang.
Die Fäden NachkriegsDeutschland.
Denn seinen Händen.
Streng haltend.
Und jener eines Tages. *5
Das öffentliche Auge.
Ihm verzeihend.
Geblendet.
Von der alles legalisierenden Macht.
Bevor die liberale Presse.
Seine Feinde.
Eine Zeile auch nur.
Zwischen einem SchulMädchen.
Reaktionär gedeckt.
Ultrarechter Kreise Europas.
Welche im Namen.
Der Konzerne und Banken.
Das Volk.
Gezüchtet. Dressiert.
Sich abgerichtet.
Damals wie heute.
Hielten.
Mit welcher er.
Natürlich Liebe.
Wie in solchen Fällen.
Üblich.
Reicher. Mächtiger. Alter Mann.
Und SommerSprosse.
Zwischen dieser.
Und seiner Frau.
Sich entscheiden musste.
Monatelang zögerte.
Da seiner Meinung.
All die Anderen.
Als ebenbürtige Schweine.
Und noch wesentlich schlimmer.
Wie immer.
Und nur zum Wohl des Landes.
Die Sau rausließen.
Um dann.
Gleich Goebbels. *6
Anno dazumal.
Als begossener Pudel.
Nur äußersten Druck.
Sich beugend.
Zu seiner Frau.
Zurückgekehrt war.
Solch eine Geschichte.
Dachte er sich.
Wäre bei der heutigen Verkommenheit.
Politischer und Wirtschaftlicher.
Der Elite.
Nicht mehr denkbar.
Denn immerzu.
Hatte vorzüglich jene.
Des ultrakonservativen Spektrum.
Denn der rechte Lebensweg.
Ward geradegebogen.
Egal wie scheusalhaftig.
Und der linke Lebensweg.
Nur im Verfpuschten.
Beginnend und endend.
Sich solchermaßen.
Nicht nur die Kärntner.
Denn zu Altgriechischer.
Und Altrömischer.
Sitten und Gebräuche.
Heutzutage.
Das Establishment.
Sich.
Als er.
In Begleitung.
Einiger provinzieller Hurenkönige.
Von Amts wegen.
Deren abgestumpfte Fratzen.
(Aus Menschlich-Niedriger Debilität.)
Und seiner Hand.
Die gestrige "Erroberung".
Kaum größer.
Als ein Ast.
Begehrend und verlangend.
Unter respektvollen Blicken.
Der Anwesenden.
Denn was zählte.
Einer Welt.
Deren einziger verbliebener Wert.
Ein Finanzieller.
Denn stramm.
Das Volk.
Vor Seinesgleichen.
Zu stehen.
Regte keinen.
Denn keiner.
Konne es sich noch leisten.
Protest oder Kritik.
Seinen Mund.
Auch nur zu öffnen.
Denn um so Unmoralischer.
Unethischer.
Aus der Elite.
Einer sich verhielt.
Um so konservativer.
Ausschließlich.
Für die Interessen.
Einiger Banken und Unternehmen.
Arbeitend.
Denn solchereins.
Wurde immerzu.
Mit absoluter Mehrheit.
Seines billigsten Populismus.
Des Volkes.
Wiedergewählt.
Und er gedachte.
Auch.
Seiner intellektuellen Ader.
Folgend.
Kurt Schuhmacher´s Worte.
Zu den Nazionalsozialisten.
Das die restlose Mobilisierung.
Der menschlichen Dummheit.
Jenen gelungen war.
Und heute.
Wurde tagtäglich mobilisiert.
Von Sport über Infotainment.
Immer geradewegs.
Unter der Debilitäts-Gürtellinie.
Denn nunmehr war.
Die Politische und Wirtschaftliche.
Die Elite.
Ein einziger.
Großer Franz-Josef-Strauss.
Nur ohne jedliches Bedenken.
Gewissen und Zweifel.
Eine Lüge.
Größer.
Als das Leben.
Übertroffen.
Nur noch.
Von der Dummheit.
Der Menschen.
Einzig die Puritaner.
Aber als er.
Das riesige Plakat.
Eines us-amerikanischen Mode-Labels.
Mit mehr oder weniger.
Nackten minderjährigen Models.
Erblickte.
Lächelte er zufrieden.
Seines Teuflischen.
Heraus.
Das billigste Flittchen.
Die liderlichste Schlampe.
Die provinziellste Nutte.
Der hinterhältigste Hurensohn.
Der garstigste Tölpel.
War der Werbung.
Also der Öffentlichkeit.
Und vor allem der Elite.
Heutzutage.
Noch zu wenig.
Um auf jede Mutter.
Jeden Vater.
Tonnenweise Gift und Galle.
Zu spucken.
Und somit.
Wurde nicht mehr.
Jesus.
Auf das Kreuz geschlagen.
Denn das Volk.
Schlug all jene.
In vorauseilendem Gehorsam.
Und grenzenloser Debilität.
An das Kreuz.
Welche.
Mit dem Verhalten der Elite.
Ein Problem.
Hatten.
So dumm.
War nicht nur.
Das italienische Volk.
Denn allesamt.
Belustigt dachte er.
Der gute Mensch.
War auch ohne ihr Zutun.
Vom akuten Aussterben.
Nicht nur bedroht.
Denn schon bald.
Eine Tatsache.
Denn die Armen.
Wo es einzig.
Noch Potential.
Zum Guten ihn.
Noch gab.
Zerfleischten sich Selbst.
Und wenn einer.
Dies wundersam überlebte.
Dann gab es.
Immer noch.
Den Pöbel.
Immer noch.
Die bezahlten Schlampen.
Und Hurensöhne.
Auf Abruf.
Jederzeit bereit.
In der Kaiserlounge.
Setzte er sich.
Mit seiner kindlichen Flamme.
Zum Aussichtsposten.
Wo unter ihnen.
Gleich Ameisen.
Die Menschen.
Gehetzt.
Doch die exotischen Schönheiten.
Ihn umschwärmend.
Sorgten.
Bereits am Boden.
Für Schmetterlinge im Bauch.
Rundumversorgt.
Auf den Privat-Jet-Transfer.
Denn dem Wochende.
Wollte er.
Dem luxuriösen Chalet.
Eines Befreundeten.
Der Riviera.
Und um dabei.
Vergnügen und Geschäftliches.
Miteinander.
Zu verbinden.
Setzten sich.
3 Bosse.
Weltweit führender Söldnerheere.
Zu ihm.
Denn es galt.
Eine Liste.
Aus Mord und Totschlag.
Abzuarbeiten.
Denn 36 Gerechte.
Wandelten der Erde.
Um die Welt.
Nicht vor dem Untergang.
Denn Ihnen.
Des Teufel´s Gesellen.
Zu bewahren.
Und nur noch.
19 Personen.
Hatten auf der Liste.
Noch einen Namen.
Aber schon.
Kein Leben.
Als er der Runde.
Um ihn.
Eröffnete.
Sie sollten mit ihm.
Zur Aussichtsplattform.
Und dort auf Gate 5.
Und er begann.
Von einen jener Zufälle.
Zu sprechen.
Welche doch aufzeigten.
Auf welcher Seite.
Nicht nur.
Denn nach Aufwendigen.
Und Mühsamen.
Hatte er.
Das KunstStück.
Vollbracht.
Das heute.
Dem letzten Transatlantikflug.
Drei jener.
Verbliebenen Gerechten.
Im gleichen FLug.
Ohne davon zu wissen.
Oder.
Auch nur zu ahnen.
Ihre letzte Reise.
Zum Grund.
Des atlantischen Ozean.
Antreten würden.
Sie sollten mit ihm.
Und blickten.
Zum Gate 5.
Wo die Passagiere.
Beim Ceck-In.
Und schwärmend.
Sprach er.
Von 85 Unschuldigen.
Männern.
Von 73 Unschuldigen.
Frauen.
Von 17 unschuldigen.
Kindern.
Welche ihrem Guten.
Geopfert werden würden.
Und genießen sollten sie.
Den letzten Anblick.
Jener.
Ihre Macht auskosten.
Im Wissen.
Um jene Todgeweihten.
Und bewundernder.
Wurden die Blicke.
Und die Anerkennung.
Klopften die provinziellen.
Hurenkönige.
Anerkennend.
Auf seine Schultern.
Ausgezeichnet war.
Lobte er.
Das Bisherige.
Von den Söldnerarmeen.
Geleistete.
Und nur noch.
Einige wenige weiche Ziele.
Und dabei.
Kein Aufsehen.
Und.
Kein öffentlicher Aufschrei.
Denn unterstützt.
Würden sie.
Nicht nur.
Von Teilen.
Des Großkapital und der Hochfinanz.
Denn auch Teilen.
Der NachrichtendienstGemeinde.
Welche allesamt.
Das gleiche Ziel.
Wie sie.
Vertuschten. Verschleierten.
Töteten und folterten.
Wie immer.
Legal und ungeahndet.
Damit in wenigen Tagen.
Es zu spät.
Sein würde.
Und.
Anschließend besprachen.
Sie.
Noch letzte Details.
Der Morde.
Welche reine Routine.
Und mittels.
Übermittelter Akten.
Der jeweiligen Nachrichtendienste.
Nicht.
Auch nur das geringste Problem.
Sein dürften.
Anschließend.
Passierte er.
Das Privat-Jet-Gate.
Stieg in den wartenden Jet.
Und führte.
Noch ein letztes Telefonat.
Vom festen Boden.
Mit seinem Schweizer-Kompagnon.
Welcher ihm.
Auch die Zünduhr.
In St. Moritz.
Hatte jener.
Sein Zelt aufgeschlagen.
Wo das Schlampenfieber somit stieg.
Und das Tierisch-Bestialische.
Unmenschliche.
Unverhohlen und brutal.
Besprachen sie.
Die Feinabstimmung.
Einer Woche.
Würde das Antlitz der Welt.
Heutzutage.
War das Establishment.
Ein einziger.
Großer Franz-Josef-Strauss.
Nur skrupel- und gewissenloser.
Schlampengieriger und niederträchtiger.
Im Zerstören an Menschlich-Guten.
Von Liebe und Mitgefühl.
Zu noch nie dagewesener.
Meisterschaft.
Hindurch.
Und als das Flugzeug.
Abhob.
Auf seinem Schoß.
Ein Ast.
Dachte er sich.
Wiederholt.
Nicht nur der Flughafen.
Denn das globale Establishment.
Trug einen solchermaßen.
Verlogenen und hinterhältigen.
Das Volk.
An Dummheit und Debilität.
An der Nase herumführend.
Eine Lüge.
Größer.
Als das Leben.
Den Namen Franz-Josef-Strauss.
Denn vom Hinterwald.
Bis zur Megacity.
War die Verkörperung des Bösen.
Wie es der Provinz.
Politiker. Ärzte.
Wirtschaftler. Juristen.
Und an ihrer Seite.
Der PudelDackel.
Namens Pöbel.
Abgerichtet.
Das Gute und Edle.
Zu zerfleischen.
Und er war kein.
Franz-Josef-Strauss.
Er war.
Nur des Teufel.
11. (zu überarbeiten)
Bozen.
Es lag etwas.
Der Luft.
Jenem gottverlassenen Städtchen.
Zwischen faschistischer Verherrlichung.
Und Dumpschädeligem.
Denn.
Die in ihrer Boshaftigkeit Nimmersatten.
Namens Caligula´s Erben.
Mit ihrem Hinterwald-Komplex.
In ständiger Konkurrenz.
Einander.
An Niedrigkeit.
Noch übertreffen sich zu müssen.
Ihren LuxusLöchern.
Aus Gourmet. Abstumpfung.
Und monetärer Überheblichkeit.
Herausgekrochen.
Um ihrer Arroganz von Weltniveau.
Mit dem Tölpelhaften.
Ihrer WesensArt.
Denn diese witterten.
Ihrem alltäglichen Kleinkrieg.
Gegen jedliche Form von Transparenz.
Toleranz.
Pluralismus und Demokratie.
Denn Morgenluft.
Witterten diese.
Nach Bedeutendem und Großen.
Lechzenden.
Welches über den Kapellmeister.
Des nächstgelegenen Dorfes.
Dem Böllerschuß am Jahresende.
Der andauernd stattfindenden.
Auszeichnung Ihresgleichen.
Durch Ihresgleichen.
Denn die Provinzbonzen.
Global in ihrem Geltungswahn.
Auf Eitelkeit.
Und lokal in ihrem Lokus.
Aus Selbstgefälligkeit.
Allzeit damit beschäftigt.
Ihrer Wichtigkeit.
Einer Schneeflocke.
Seine Entsprechnung findend.
Um als Kabinett des Schrecken.
Als erste Aufgabe.
Dem Pöbel.
Die wirtschaftliche und politische Seite.
Sich anzudienen.
Um der weltumspannenden Bedeutung.
Ihres Tun und Handeln.
Von jenem Winzling bis zu jener.
Für höhere Weihen.
Sich zu empfehlen.
Denn es galt.
Den Abgeordneten. Primaren.
Und Chefitäten. (ä)
Bei jeder Dorfmatratze.
Männlichkeit aufzuzeigen.
Damit die Dreckskerle. (ä)
Zufrieden ihres Widerlichen.
Und somit.
Seriös und anständig.
Das Niedrige zum Höchsten.
Zu verklären.
Um zwischen Schi-Heil.
Und dem Faschistengruß.
Als Hauptakteure.
Dem glitschigen Parkett.
Die politischen und wirtschaftlichen Platzhirsche.
Stil- und Niveaulos.
In ihrem einzigen wahren Reichtum.
Der Armseligkeit.
Denn reich.
War die Provinz.
Geworden.
Noch reicher.
Nicht nur an willkürlicher Dummheit.
Und autoritätshöriger Folgsamkeit.
Und die Reichen.
Waren reicher.
Damit die grässlichen Blüten.
Menschlicher Verkommenheit.
Am Schönsten.
Erblühten.
Und keine Schattenseiten.
Gab es.
Diesem Kapitalismus-Märchen.
Denn in jahrzehntelanger Hochkonjunktur.
Hatte nicht nur.
Die provinzielle Wirtschaft.
Der Boshaftigkeit ein Imperium.
Mit tatkräftiger italienischer Hilfe.
Zu einer Umkehrung menschlicher Werte.
Stattgefunden.
Und so gedeihte die Ignoranz. Überheblichkeit.
Und die totalitären Methoden.
Denn wo immer das Geld.
Breitete sich die Eitelkeit.
Einiger Weniger.
Wie Fleckfieber.
Doch blieb.
Der provinziellen Elite Wesensmerkmal.
Und.
Oberster Grund- und Leitsatz:
Die Kriecherei.
Vor dem Menschlich-Niedrigem.
Im Nazismus und Faschismus.
Zum Meisterbeispiel hochgekrochen.
Denn wer nicht mitspielte.
Als Kriecher und Schleimer.
Zwischen faschistischer MistSuppe.
Und hinterwäldlerischer Kloake.
Bekam.
Die an Abstumpfung. Brutalität.
Und Grausamkeit.
Kaum zu überbietenden Methoden.
Der Hinterwäldler.
Mit angeschlossenen italienischen GeistesZwergen.
Auf der gesammten Palette.
Welche das Menschlich-Niedrige.
Im Angebot hatte.
Doch endlich.
Dem Irrsinn und der wahnhaften Kleinkariertheit.
Auf Borniertheit.
Typischen provinziellen KleinstBürgertum.
Die ihrer Apathie und Lethargie.
Fettgefressenen Bonzen.
Ihrer sorgenloser Einfalts-Frauen.
Mittels moralischer Hampelmeister.
Und Wirtschaftsmarionetten.
Diesem.
Vom Gott und Welt.
Vergessenen Städtchen.
Würde etwas.
Die ihrer GehässigkeitsStarre.
Festgefrorenen.
Um andauernd.
In Selbstbeweihräucherung und Glorifizierung.
Des eigenen Dasein und Tun.
Denn nur jenes zählte.
Was eine Schlampe glücklicher. (ä)
Oder einen Faschisten.
Selbstbewußter.
Denn jenem Morgen.
Erreichte.
Ein Telefonat.
Der fernen weiten Welt.
Dort draußen.
Einen der ProvinzTyrannen.
Und er.
War am anderen Ende.
Der Leitung.
Hatte sich herabgelassen.
Besprach Allfälliges.
Um auf das eigentliche Anliegen.
Eine besondere Aufgabe.
Sei durch des Teufel´s Schicksal.
Der Provinz.
In den Schoß gefallen.
Denn einer Jener.
Nicht dem Widerlichen.
Und Niedrigem.
Anheim gefallen.
Keiner welcher im Glanz.
Seiner verrohten Unmenschlichkeit.
Karriere und LuxusLöcher.
Grabend.
Denn ein Antikörper.
Des Guten.
Befand sich.
Dem stramm faschistischen.
Und hinterwäldlerischen Volkskörper.
Ein sogenannter Gerechter.
Also dem provinziellen Selbstverständnis.
Ein Parasit.
Dem Disziplin. Ordnung. Sauberkeit.
Erst.
Durch unsaubere Saubermänner.
Mittels unordentlicher Disziplinierter.
Eingeimpft werden mussten.
Und anstatt.
Solch ein bemitleidenswertes Geschöpf.
Dem Guten zugeneigt.
Solch ein bedauernswertes EinzelSchicksal.
Gleich Ungeziefer.
Der SöldnerArmee.
Sollten doch die Provinzler.
Dem Bösen zugeneigt.
Jenes weiche Ziel.
Nur ein Fingerschnippen.
Um ein weiteres Leben.
Zu Zerstören.
Selbstverständlich.
Und nur allzugerne.
Denn Faschistenkriecherisch.
Bejahte er routiniert darin.
Das Böse an sich.
Zu belohnen und zu befördern.
Rief die Spitzen aus Politik.
Wirtschaft. Medizin und Behörden.
Um seine Entscheidung.
Sich.
Durch die MachtSchmarotzer.
Den am Leid Gutverdienenden.
Den TyrannenKnechten und Faschistischen.
Bestätigen zu lassen.
Denn in ihrem Element.
Was sie am Besten.
Konnten.
Ihrer fahrlässigen Unfähigkeit.
Und kriminellen Dilettantimus.
Von oben herab.
Nach unten zu treten.
Um gleich.
Caligula´s Gesellen.
Welche der Provinz.
Gleich einer biblischen Plage.
Von Senatorin bis zu den Amtsdirektoren.
Der Tyrannei.
Größten Profiteure und Nutznießer.
Organisierte sich auch.
Der vollständig intelligenz- und kulturlose.
Italienische Pöbel.
Angestiftet und aufgehetzt.
Italienischer Clowns.
Auf KinderKrebs.
Ihr Geld und ihren Erfolg.
Zum höchsten Grad des Respektes.
Des Volkes.
Somit gelangend.
Und als jene.
Mit dem deutschen Pöbel.
Aus Allerniedrigem.
Verschmolzen.
Hatte die Welt.
Wohl noch nie.
Eine solch widerliche Ansammlung.
Garstiger und tölpelhafter.
Jedlicher Empathie- und Intelligenz.
Loser.
Erblickt.
Nur noch durch das süffisante.
Gehabe der ProvinzBonzen.
Deren Gemeinsamkeit.
Ihr Wortschatz.
Nur von ihrer Armseligkeit.
Noch übertroffen.
Aus Abfälligen und Beleidigenden.
Um ihre Vulgarität.
Als prägender Charakterzug.
Provinzieller Eliten.
Wie andauernd der Provinz.
Das Gute und Edle.
Mit ihrer Hinterhältigkeit und Niedertracht.
Und wie sich die hässlichen Grimassen.
Aus Faschistischen und Hinterwäldlerischem.
Der ProvinzVerantwortlichen-Gesichter.
Zur rasenden Unmenschlichkeit.
Wurde deren Teuflisches.
Ihrer Stimmung.
Nur dadurch etwas gedämpft.
Dass es nicht darum ging.
Einem Kleinkind die medizinische Behandlung.
Zu verweigern.
Oder.
Ein Neugeborenes für dessen restliches Leben.
Zu versauen.
Denn anschließend.
Konnte die ProvinzTyrannen.
Trotz aller Schikane.
Welche die Eltern.
Solchen Fällen.
Von Amt´s wegen.
Ausgesetzt.
Nicht mit der Ehrendoktorwürde.
Abschaum und Dreck.
Um am Faschismus.
Und am Hinterwäldlerismus seiner Prägung.
Schwanger zu gehen.
Am Hofstaat.
Mitteralterlicher Gehässigkeit.
Seinen Pöbel hetzen.
Aber spontan.
Erschlugen sich.
Einige italienische GeistesZwerge.
Mit ihren pistaziengroßen Gehirnen
Gegenseitig.
Denn auch ohne des Teufel´s.
Zutun.
War der Provinz.
Denn allesamt.
Die faschistische Mistsuppe.
Mit der hinterwäldlerischen Kloake.
Caligula´s Gesellen.
Mit den rüpelhaften Tölpeln.
Die verrohte Schlampenbrut. (ä)
Mit den gekauften Hurensöhnen. (ä)
Ihr Leben lang.
Nur.
Auf solch eine Gelegenheit.
Ihr inhaltsleeres und auf Niedrigem.
Erbautem Dasein.
Gewartet zu haben.
Ihr Tierisches und Bestialisches.
Was auch das Einzige.
Was jene an Talenten.
Denn alle Hebel.
Setzten der Provinz.
Sich in Bewegung.
Mobilisierten die Hochkultivierten.
Um ihrer wahren Natur.
Unter dem Pöbel.
Noch Anzusiedeln.
Um jenen Unschuldigen.
Dem Mob.
Frei Haus zu liefern.
Liefen alle.
Zur Bestform.
Auf.
Wenn es galt.
Etwas Gutes und Edles.
Zu zerstören.
Denn vereint.
Über alle ethnischen Grenzen.
Der Pöbel.
Und dessen erster Diener.
Das provinzielle Establishment.
In Schlampenneid und Mordgier. (ä)
Um als Ausgeburten der Hölle.
Ihren HexenSabbath.
Des Pöbels.
Als Sieg über das Gute.
Zu feiern.
Denn erkannte man.
Alsbald.
Zwischen Establishment und Pöbel.
Nur noch.
Eine amorphe Masse.
Zu einer unmenschlichen Kloake.
Sich ständig in sich selbst.
Übergebend.
In Scheusalhaftigkeit und italienischer.
Volksdebilität.
Denn.
Bald war der Unschuldige.
Gefunden.
Wurde abgeschlachtet.
Der Bestien. (ä)
Und zerissen sich sogleich.
Die feinen Damen und Herren.
Ihr Münder.
Und all dies auch nur.
Der Leibeigenen.
Der ProvinzBonzen.
Denn Geist war nunmal keiner.
Damit die Provinzverantwortlichen.
Der Sonne.
Zehnmal heller.
Denn jenem Städchen.
Der Götze des Faschismus.
Und.
Des mitteralterlichen Hinterwäldlerismus.
Verfallen.
Das Böse.
Auf ihre Namen.
Zu schreiben.
Denn gottlos und frevelhaft.
Und der Luft.
Lag nur noch.
Der Geruch.
Von zerstörtem Guten und Edlem.
Damit die ihrer Hinterhältigkeit.
Und Niedertracht.
So großen Herren und Damen.
Wohler sich fühlten.
Ihren LuxusLöchern.
Erbaut auf dem Leid. Dem Schmerz.
Und dem Unglück.
Unzähliger Menschen.
Ende Teil 3....siehe vorhergehendes Posting für Teil 4....
(Teil 3)
7. (z.ü.)
Nato-Hauptquartier. Brüssel.
Singulär.
Erschien das Phänomen.
Und bevor.
Ein Mensch.
Jenes zu verstehen.
Erschien es.
Schon.
Zu spät.
Zu sein.
Zwischen staubbedeckten Aktenbergen.
Des Kalten Krieges.
Vermoderte.
Ein antiquiertes Computersystem.
Beinahe vergessen.
Welches nicht nur.
Jahrzehntelang.
Mit allen.
Zur Verfügung stehenden Informationen.
Sattgefüttert.
Denn potentielle Schwachstellen.
An neuralgischen Punkten.
Nicht nur der Infrastruktur.
Herausfiltern sollte.
Vergessen worden war.
Nach dem abrupten Zusammenbruch.
Des Warschauer Paktes.
Inklusive Sowjetunion.
Und vor allem.
Der eigene Daseinsgrund.
Durch Selbstauflösung.
Des Feindes.
Gleich Tausenden.
Ähnlicher Systeme.
Auch jenes.
Abzuschalten.
Und.
Als jenem Morgen.
Die SystemAdministratoren.
Den Bunkern.
Den routinemäßigen Scan.
Durchführten.
Gab es keine Unregelmäßigkeiten.
Denn alle Systeme.
Funktionierten vorschriftsmäßig.
Und.
Im Cyber-War-Room.
Pendelte. (ä)
Zwischen Routine.
Und Lethargie.
Das FriedensPendel.
Sich ein.
Als einer der Techniker.
Dem alten Server-Park.
Ausgemustert und vermottet.
Eine Fehlermeldung.
Bemerkte.
Sogleich vorschriftsmäßig.
Seinen Vorgesetzten.
Darüber unterrichtete.
Und anschließend.
In einer Mischung.
Aus Aphatie und Pedanterie..
Des Beflissentlich-Genauen.
Eine.
Als Alarmübung getarnte Suche.
Nach dem Leck.
Der als HackerAngriff.
Vermuteteten Fehlermeldung.
Aber nichts.
Wurde.
Keine Spuren. Kein USB-Stick.
Nach akribischer Suche.
Ein alter Server-Komplex.
Aus grauen Vorzeiten.
Der digitalen Ära.
Hatte eine Fehlfunktion.
Und nur Gelächter.
Hatten die Diensthabenden.
Umgeben von Cloud-Computering.
Neuester Rechenmodelle.
Und.
Nur jener Techniker.
Entbehrlich und frisch geschieden.
Mehr nebenbei.
Als wirlich interessiert.
Sollte des Problem.
Mit dem Abakus.
Zu lösen.
Versuchte anschließend.
Der Fehlfunktion.
Auf den Grund.
Zu gehen.
Spülte das Standartprogramm.
In solchen Fällen.
Nach vorgebenen Protokoll.
Routiniert herunter.
Doch konnte jener.
Die eigentliche Fehlfunktion.
Somit.
Nicht identifizieren.
Und da jener.
Immerzu nur.
Der neuesten Server-Generationen.
Instruiert und ausgebildet.
Worden war.
Ließ dieser sich.
Zwischen lethargischen Gähnen.
Und Donuts.
Über das PersonalBüro.
Mit dem ehemals Verantwortlichen.
Einem pensionierten belgischen Oberst.
Verbinden.
Und kurze Zeit später.
Saßen die Beiden.
Vor der Fehlermeldung.
Wurden verworfen.
LösungsAnsätze.
Bis einer der Beiden.
Kurz bevor sie.
In gemeinsamer Entscheidung.
Den Serverkomplex.
Kurzerhand.
Abzuschalten.
Entdeckte jener das.
Das ComputerSystem.
Nach wie vor.
Arbeitete.
Und.
Dem gesamten Zeitraum.
Der Jahrzehnte.
Über automatisiert-ablaufende Prozesse.
Sich weiterhin.
Autonom und unbemerkt.
Mit Daten.
Im Hintergrund des System.
Mitgelaufen war.
Zunehmend fasziniert.
Nicht nur von ihrer Entdeckung.
Denn der Fehlermeldung.
Begannen sie.
Einzelne Prozessorabläufe.
Näher zu betrachten.
Folgten den zahllosen Zugriffen.
Des ComputerSystem.
Auf Datenbanken.
Der gesamten Welt.
Verstreut.
Klassifizierten.
Nach eingehender Diskussion.
Die Fehlermeldung.
Zu einer Anomalie.
Zogen.
Einige weitere Techniker.
Zur Untersuchung.
Hinzu.
Wurde.
Ein Vorgesetzter.
Informiert.
Und verlangte.
Unverzüglich Aufklärung.
Wo sie noch im Dunkeln tappten.
Als nach mehreren.
Erschöpfenden Arbeitsstunden.
Ein Durchbruch.
Sich abzeichnete.
Denn mittlerweile.
Arbeiteten vier Teams.
An jenem alten ComputerSystem.
An den Grenzen.
Ihres Verständnisses.
Blind herumtastend.
Sich ab.
Und als erster nahm.
Einer der jüngsten Techniker.
Frisch vom MIT.
Das Zauberwort.
In den Mund.
Wurde ausgelacht.
Verspottet.
Und keine 30 Minuten später.
Sprachen alle.
Mit kindlich-verklärt-glänzenden Augen.
Von.
Singularity.
Von einem autonom.
Selbständig arbeitenden.
Womöglich.
Über eine unbekannte Form.
Von Bewußtsein.
Verfügendes.
Sich nicht nur andauernd Spiegelndes.
Denn Reflektierendes.
Eigenständige Entscheidungen.
Fällendes ComputerSystem.
Vor ihren Augen.
Seit Jahrzehnten.
Unabhängig.
In einem alten ServerKomplex.
Untergebracht.
Vor sich.
Dahinarbeitend.
Zu einer Form.
Physischer Existenz.
Aus einer RoutineAngelegenheit.
Wurde innerhalb.
Weniger Minuten.
Eine von höchster Priorität.
Und.
Über die anschließende Nacht.
Arbeiteten unermüdlich.
Eine Unzahl an Technikern.
Programmiereren und Wissenschaftler.
Neurolinguisten und Mathematiker.
Um das Wesen.
Der Fehlermeldung.
Bis es.
Einem brillianten Mathematiker.
Einen Teil.
Der Anomalie.
In mathematische Codes.
Umzuwandeln gelang.
Welche.
Der eigentlichen Aufgabe.
Jenes ComputerSystem.
Folgend.
Schwachstellen.
An neuralgischen Punkten.
Der Infrastruktur WestEuroaps.
Finden und identifizieren.
Sollte.
Bestimmte Richtwerte.
Deren Definition.
Den Wissenschaftlern.
Unverständlich blieben.
Hatten sich.
Mit der Entdeckung einhergehend.
Das das ComputerSystem.
Autark lernte.
Einigen österreichischen.
Und norditalienischen Provinzen.
Verschoben.
Wie sie bald.
Darauf.
Doch weder die Richtung.
Oder die Bedeutung.
Konnte entcodiert.
Werden.
Denn rätselhaft blieb.
Die Zusammenstellung.
Jener Richtwerte.
Aus einer unglaublichen Anzahl.
Von Werten. Indikatoren.
Zahlen und Statistiken.
Welche.
Kein menschlicher Verstand.
In deren Komplexität.
Zu erfassen.
Nur eines.
Konnten sie.
Am nächsten Tag.
In mühevollster Kleinarbeit.
Herausfiltern.
Die veränderten Richtwerte.
Nicht nur.
Denn das sich jene.
Ihnen immer unheimlicher.
Erscheinende Anomalie.
Undefinierbarer Richtwerte.
Sich.
Gleich einem Virus.
Deren Art. Herkunft.
Und Wirkungsweise.
Ihnen unbekannt war.
Zeitlich exponentiell.
Bereits über die Provinzen.
In welcher.
Ein Wirt.
Unbekannter Definition.
Schleichend langsam.
Darüber hinaus.
Ausbreitete.
Hektische Telefonate.
Welche bald.
In die Tausenden gingen.
Wurden.
Mit den Verantwortlichen.
Der betroffenen Provinzen.
Geführt.
Wo alles scheinbar.
Und immer dringender drängte sich.
Die Vermutung.
Der GeneralsRänge.
Einem kollosallen Schwindel.
Zum Opfer.
Gefallen zu sein.
Verlangten.
Das ComputerSystem.
Lahm.
Den Server-Park.
Abzuschalten.
Um das Problem.
Welches sie nicht.
Verstehen wollten.
Ein für alle Mal.
Aus der Welt.
Zu bringen.
Und kurz bevor.
Die Untersuchungen.
Unterbrochen werden sollten.
Alles.
In Geheim-Dossier.
Einem Archiv-Speicher.
Zu enden.
Machte ein Neurolinguist.
Eine Entdeckung.
Welche alles.
In den Grundfesten.
Erschüttern sollte.
Einer Theorie.
Folgend.
Interpretierte jener.
Die Anomalie.
Als eine Warnung.
An die Menschheit.
Durch das autark.
Selbständig arbeitende.
ComputerSystem.
Und nach der Überprüfung.
Einer Vielzahl an Experten.
Wurde die Vermutung.
Als eine Tatsache.
Zur Kenntnis genommen.
Die Alarmbereitschaft.
Um eine von fünf Stufen hochgefahren.
Doch noch immer glaubten.
Die Allermeisten.
An einem bösem Spuk.
Welcher.
So schnell.
Wie jener.
Aufgetaucht war.
Wieder verschwinden würde.
Doch hatte bereits.
Das Gerücht.
Den Komplex.
Verlassen.
Und machten.
Nicht nur des Militärischen.
Die abwegigsten Theorien.
Und Meinungskonstrukte.
Ihre Runde.
Zwischen Tratsch und Klatsch.
Denn mittlerweile.
Arbeiteten Hunderte.
Der Weltbesten.
An der Entschlüsselung.
Der Warnung.
War aus Schnee von gestern.
Glühend heiße Lava.
Welche jederzeit.
Alles verändern könnte.
Als schließlich.
Am Sonnabend.
Einige Programmierer.
Mithilfe eines.
Eigens für jenen Zweck.
Erstelltem Programm.
Im Cyber-War-Room.
Die Daten.
Zur Entschlüsselung.
Einspeisten.
Und das System.
Den Code.
Zu entschlüsseln.
Fiebrig-gespannt.
Verfolgten die Anwesenden.
Den quälend-langsam.
Sich hinziehenden Entschlüsselungs-Prozess.
Doch schließlich.
Zeigte.
Der Fortschrittsbalken 100.%
Erschienen.
Einige Zahlenreihen.
Zur Decodierung.
Auf den Bildschirmen.
Als diese.
Im nächsten Moment.
Schwarz wurden.
Das gesamte System.
Abstürzte.
Unbootable.
Das Phänomen.
Nicht mehr singulär.
War das Phänomen.
Und bevor.
Ein Mensch.
Jenes zu verstehen.
War es.
Schon zu spät.
8. (zu überarbeiten!)
Genf.
Mit schweizerischer Präzision.
Eines Uhrwerk aus Feinstmechanik.
Geschmiert auf Blutöl.
In jahrhundertelanger Tradition.
Zur Vollendung.
Menschlichen Handwerk.
Gab es noch.
Bevor das Wochende.
Welches sie.
Ihren Palästen.
In Miami.
Und anderswo.
In mehr als Angenehmen.
Zu verbringen.
Eine letzte Aufgabe.
Zu bewältigen.
Welche in Form.
Eines festlichen Anlasses.
Bei welchem.
Sie waren.
Bis zum Ende.
Des Kalten Krieges.
Als Economy Hit Man´s. *4
Im Auftrag von.
Hatten.
Der wichtigsten Front.
Namens Finanzen.
So lange gewonnen.
Bis der Grabstein.
Des Sozialismus.
Verwest war.
Um sich anschließend.
Sie.
Welche seit Studienzeiten.
In Harvard.
Nicht nur.
Eine eingeschworene Gemeinschaft.
Denn einen Geheimbund.
Bildeten.
Der Finanzdienstleister.
Sich angedient.
Um als Phiranias.
Durch das Fleisch.
Gesunder und kranker Volkswirtschaften.
Auf Kosten Millionen an.
Zu märchenhaften Reichtum.
Hindurchgefressen.
Sich globalisierend.
An Macht und Einfluß.
Denn es galt.
Gebührend.
Einen weiteren Meilenstein.
Ihres Beispiellosen.
Auf dem Lehrplan.
Der Elite-Universitäten.
Noch vor.
Ablauf des Semester.
Die hungrigen Bluthunde.
Zur Inspiration.
Ihrer Fußstapfen.
Denn erstmals.
War es ihnen gelungen.
Eine hochentwickelte.
Europäische Nation.
Mithilfe von gekauften Teilen.
Der ebendort.
Politischen und wirtschaftlichen Elite.
Zu ihrer aller Profitmaximierung.
In den finanziellen Abgrund.
Zu stürzen.
Der offizielle Teil.
Des Festaktes.
Begann.
Und krönte sich gleich.
Mit einem Empfang.
Im Rathaus.
Um ebendort.
Dem erlauchten Kreis.
Der globalen Elite.
In Glamour und Glanz.
Zu Gunsten.
Der Welthungerhilfe.
Um die karitative Ader.
Einem Jeden.
Der Auserwählten Pflicht.
Armut und ELend.
Der Welt.
Medienwirksam und.
Presserelevant.
Zu bekämpfen.
Vorzugeben.
Um genau.
Jenes Elend und jene Armut.
Mit den Faktoren Ausbeutung.
Und Unterdrückung.
Zu multiplizieren.
Denn.
Was das Establishment einte.
War.
Das zugrundliegende Fundament.
Ihrer Handlungen und Gedankengänge.
Der Absicherung.
Der Pfründe und des Bonzentum.
Als Kavallerie des Neoliberalismus.
Für mehr Wirtschaft.
Und weniger Mensch.
Dafür Sorge tragen.
Die Aufteilung von Rohstoffen.
Geld. Schlampen und Möglichkeiten.
Auf einen immer kleiner.
Und exklusiver werdende.
Gruppe von Staaten. Konzernen.
Und Menschen.
Durchgesetzt zu haben.
Und dabei.
These und Antithese.
Verbindend.
Denn ein immer glücklicheres Volk.
Und für ihre Gegner.
Deren Naivität und Menschlichkeit.
Sie nur noch Spott.
Und Schakale.
Übrig hatten.
Nach dem Empfang.
Nahmen die Auserwählten.
Im Rotary-Club.
Unter dem Motto:
"Im Luxusüberdruss.
Für soziale Nachhaltigkeit".
Das Dinner.
Wo wie immer.
Wo Niedertracht und Menschenhass.
Nicht nur am Größten.
Denn auch tagtäglich.
In Grausamkeit und Brutalität.
An den Schwachen und Machtlosen.
Ausgelebt.
Fanden sich.
Die wunderschönsten.
Ausgesuchtesten Frauenzimmer.
Welche nach Belieben.
Von Ihnen.
Um im Triumph der Besten.
In Woll-Lust.
Einem Reigen.
An Todsünden.
Zur teuflischen Vitalität.
Sich hochmordeten.
Denn ihrem Verhalten.
Hatte.
Die Gesellschaft.
Sich anpassen müssen.
Hatte.
Im Umgang miteinander.
Von oben.
Nach unten breitgetreten.
Die Zivilisation.
Die Fesseln jedlicher Moral.
Und Ethik.
Abgeschüttelt.
Und so war.
Ihre Ideologie.
Ganze Volkswirtschaften.
Finanziell.
Ausbluten zu lassen.
Damit ihre Gier.
An keine Grenzen.
Mehr sich stoßen konnte.
Zum Daseinsgrund.
Im Allgemeinen.
Des SpätKapitalismus.
Verkommen.
War.
Der menschlich Zweck.
Das Ausbluten.
Anderer.
An Menschlichkeit.
Und HerzensBlut.
Die Verbitterung. Verzweiflung.
Der in das Unglück Stürzenden.
Zum Niedrigen.
Den Jungen. Den Schönen. Den Mächtigen.
Den Reichen.
Zum LebenSinn.
Der Menschen.
Lebensglück.
Zu zerstören.
Denn ausgeliefert.
War Ihrereins.
Das Volk.
Beliebig form- und manipulierbar.
Dressiert und.
Zur Debilität angestiftet.
Im Schein.
Erfüllung findend.
Des Kaiser Kleider.
Standen ihnen.
Nur allzugut.
Somit blieb außenvor.
Vulgäres und Lautes.
Strengstens abgeschirmt.
Von einer Armada.
Bis zum Tode Kämpfender.
Und nachdem.
Der offizielle Teil.
Für die KlatschSpalten.
Und Verschwörungs.
Paranoiker.
Abgeschlossen worden war.
Ohne das irgendjemand.
Von ihnen.
Überhaupt.
Notiz genommen hatte.
Zogen sie sich.
Einem altehrwürdigen Ansitz.
Einer Privatbank.
Der Innenstadt.
Zurück.
Um ihren Geheimbund.
Der Rituale.
Einmal jährlich.
Der Welt ihren Schliff.
Zu verpassen.
Den Pöbel.
Zügellos.
Auf was an Wertvollem.
Und Guten.
Denn Zehntausende Lakaien.
Sich hochgedient.
Der gesamten Welt.
Verstreut.
Warteten nur.
Um in ihren Namen.
Der Welt ihres Schicksal.
Seit Jahrhunderten gleich.
Zu bestimmen.
Denn nach ihrem Gutdünken.
Ohne das auch nur einer.
Bemerkt hätte.
Und.
Kurzfristige Betriebsunfälle.
Wurden.
Mit ihren Methoden.
Aus Bewußtsein und Öffentlichkeit.
Entfernt.
Um die Freiheit.
Ihre Freiheit.
Zu verteidigen.
Hatten sie.
Die Effektivsten.
Und Skrupellosesten.
Im NKWD-Stil.
Schwarze Listen.
Potentieller und.
Womöglicher.
Und alle. Alles.
Vor allem.
Die menschliche Natur.
Welche das Niedrige.
In Frau und Mann.
Durch das System.
Belohnt und gefördert.
Als alle Mitglieder.
Des Geheimbund.
Versammelt waren.
Ergriff jener.
Ein Schweizer.
Welcher das größte Elend.
Und Leid.
Über die Menschheit.
Ausgeschüttet hatte.
Und dafür.
Beinahe jedem Land.
Die Ehrendoktorwürde.
Und höchste Auszeichnungen.
Das Wort.
Sprach.
Angesichts der Finanzkrise.
Von überdurchschnittlich.
Erfolgreichen Jahren.
In welchen.
Ihre Saat des Bösen.
Die Ernte an Geld.
Macht und Einfluß.
Ihnen nunmehr.
Die endlosen Möglichkeiten.
Und Summen.
An menschlich Niedrigen.
Vor einigen Jahren.
Hatte er.
Mit einem Österreicher.
Ein Finanzprodukt.
Für den alpenländischen Raum.
Übernommen.
Welches
Sich auf dem Markt.
Nicht nur behauptet.
Denn vor allem.
Einem kleinen Kreis.
Auserwählter.
Kapitalstarker Investoren.
Auch Ihnen.
Mittels.
Einer hervorragenden Performance.
In den zurückliegenden Jahren.
Eine Dividende.
Jenseits der Erwartungen.
Von Analysten und Rating-Agenturen.
Abgeworfen.
Um ihr Kalifat.
Der Welt.
Zu errichten.
Und nun.
Sei es an der Zeit.
Nach diesem Testlauf.
Einiger österreichischer.
Und norditalienischer Provinzen.
Bei welchem.
Der Erfahrungswert.
Gewonnen.
Das jene.
Welche entscheiden.
Und die Macht.
Ihren schlampengestählten Händen.
Ausübten.
Nicht nur.
Ihrer Seite.
Denn auch das.
An der Seite der Tyrannen.
Bestien und Monster.
Volk.
Auf ihrer Linie.
Gänzlich.
Die letzten verbliebenen.
Keimzellen des Guten.
Verhasst und von.
Ihren Lakaien.
Dem provinziellen Pöbel.
An erster Stelle zu nennen.
Gewaltschlachtend.
Zu zertreten.
Denn nunmehr.
Sei die Zeit gekommen.
Nicht eine einzelne Volkswirtschaft.
Ausbluten zu lassen.
Denn nunmehr.
Der Rahmenbedingungen.
Einer Neoliberalisierten.
Jedliche menschliche Wärme.
Staubtrockener und eiskalter Welt.
Das ein Konzern.
Oder eine Bank.
Mehr Macht.
Als ein Volk.
Welches in die Millionen geht.
Einzelpersonen.
Über das Schicksal.
Ganzer Kontinente.
Mit einem Fingerschnippen.
Sei es nunmehr.
An der Zeit.
Wiederholte sich dieser.
Nicht wie bisher.
Im Kleinen.
Ein Volk oder einen Staat.
Denn im Großen.
Und wie von ihnen vorgelebt.
Wie die Menschen.
Nunmehr handelten.
Den Nächsten/die Nächste.
Ausbluten zu lassen.
Denn.
Nunmehr.
Mit schweizerischer Präzision.
Eines Uhrwerk aus Feinstmechanik.
Geschmiert auf Blutöl.
In jahrhundertelanger Tradition.
Zur Vollendung.
Menschlichen Handwerk.
Die Welt.
Ausbluten.
Zu lassen.
9. (zu überarbeiten!)
Lubjanka. Moskau.
Auch wenn es.
Solchermaßen erschien.
Als ob die Umweltsünden.
Der Vergangenheit.
Nunmehr.
In Form einer SmogGlocke.
Gewebt aus einem Leichentuch.
Bleiern schwer.
Über der Stadt.
Für immer.
Das Atmen und.
Das Leben.
Unmöglich.
So war doch.
Jenem Wintertag.
Als hätte.
Im Kampf.
Mit der Kälte.
Denn frass der Frost sich.
Hart und taub.
Durch die Krusten.
Aus Abgasen und Feinstaub.
Um den Bewohnern.
Der Stadt.
Eine kurze Verschnaufspause.
In den vergangenen Jahren.
Hatte.
Schwerfällig und sich windend.
Der KGB:
In den wieselflinken FSB.
Sich verwandelnd.
Doch arbeitete.
Den AmtsStuben und DienstStellen.
Weiterhin.
Der aufgeblähte BürkokratieApparat.
Aus Selbgefälligkeit und Privilegien.
Welcher nicht nur.
Für jede Frage und Anwort.
Drei Formulare.
Denn auch immerzu.
Anstatt der Öffentlichen.
Die private Hand.
Damit eines jeden Brieftasche.
Aus aller Welt.
Traffen.
Von frühmorgens bis spätabends.
Einer abgelegenen Vorortsiedlung.
Eingehende Nachrichten.
Wurden entcodiert. Klassifiziert.
Nach Wichtigkeit geordnet.
Analysiert und.
Weitergeleitet bis.
In der höchsten Etage.
Hatten die Prioritäten.
Sich geändert.
Der technologische Transfer.
Hatte einen Weltmarkt.
Entstehen lassen.
In welchem.
Freund und Feind.
Miteinander verschmelzend.
Sich bekämpften.
Sexbomben hatten.
Die thermonukleare Abschreckung.
Nonproliferation hatte.
Der internationalen Staatengemeinschaft.
Als Verbündete.
Einer unipolaren Welt.
Deren Eckdaten.
Aber hinter den Kulissen.
Lief weiterhin.
Das alte Spiel.
Im globalen Monopoly.
Sorgenkinder waren.
Nunmehr.
Nicht mehr der Imperialismus.
Denn der Kaukasus.
Terrorismus und.
Seperatistisches.
Während sie eifrig.
Als des Kapitalismus Stiefkinder.
Nach westlichem Vorbild.
Im russischen Oligarchismus.
Genannt.
Den noch westlicheren Werten.
Nachstrebend und.
Übernommen hatten.
An jenem Morgen.
Herrschte.
In der Sektion 4.
Vorweihnachtlicher Hochbetrieb.
Und anders.
Als der Öffentlichkeit.
Spiegelte sich.
Den Verantwortlichen.
Ein Bild der Welt.
Welches beinahe nichts.
Mit der Kantenlosen.
Geglätteten Wirklichkeit.
Welche der Allgemeinheit.
Als verbindliche Wahreit.
Verkauft wurde.
Unterrichtet wurden.
Hohe Offiziere.
Welche.
Im ständigen Kontakt.
Mit dem Kreml.
Aktualisierter und geheimer.
Depeschen und Nachrichten.
Aus dem Vorort.
Vermischten sich.
Zu kühler Professionalität.
Routine und Fleiß.
Als einer.
Der Analysten.
Einer Angelegenheit.
Welche sie.
Schon seit längerem.
Im Auge behielten.
Einen Zusammenhang.
Welcher womöglich.
Besprach sich.
Mit einigen Kolleen.
Ob der Relevanz.
Und ging dann.
Zu einem Vorgesetzten.
Die Singularity.
Dem Nato-Hauptquartier.
Von ihnen Maulfwürfhügel genannt.
War ihnen.
Über interne Quellen.
So wenig.
Verborgen geblieben.
Wie die Ereignisse.
In Wien und Genf.
Doch zu unklar.
Zu verworren.
Lage und Informationen.
Um ein konkretes Bild.
Des Tätsächlichen.
Einen Überblick zu erhalten.
Unbedeutend.
Unter ferner liefern.
Erschienen jene Ereignisse.
Weder von Staatsinteresse.
Noch die allgemeine Sicherheitslage.
Zu gefährden.
Einige Geschäftsmänner.
Welche.
Einem bösen Spuk.
Aufgesessen waren.
Denn Dringendere. Realere.
Und wichtigere Angelegenheiten.
Bestimmten.
Die Tagesordnung.
Als dem Größenwahn.
Einiger wohl wahnsinniger Geschäftsmänner.
Auf den Grund.
Zu gehen.
Bis jene Ereignisse.
Von einem Analysten.
In einem Kontext.
Zusammengestellt.
Und.
Auf womögliche Entwicklungen.
Bis hin zur Eskalation.
In einem Memo.
Hinzuweisen.
Welche Konsequenzen.
Vielleicht und wahrscheinlich.
Spekulationen bleiben würden.
Um im Land der Märchen.
Zu enden.
Doch wurden.
Wie in solchen Fällen üblich.
Und dem Procedere entsprechend.
Über informelle Kanäle.
Einige Quellen angezapft.
Trotz der Überzeugung.
Wertvolle Zeit und Ressourcen.
Sinnlos.
Zu verschwenden.
Was der ehemalige Klassenfeind.
Die us-amerikanischen Trench-Coats.
Und auch die chinesischen Kader.
In jener Angelegenheit.
In Bewegung und Aufmerksamkeit.
Gesetzt hatten.
Doch blieb dunkel.
Deren Aktionsradius.
Hatten bemerkt.
Verfolgten.
Auf unterer Stufe.
Die Alarmbereitschaft bei Level 5.
Und schienen damit beschäftigt.
Dem Schlamassel in Afghanistan.
Nicht.
Die Bezeichnung militärische Niederlage.
Zu verpassen.
Was bei den Alteingesessenen.
Nur wiederholtes müdes Gelächter.
Zu einer Routineangelegenheit.
Das Wunder des Computer.
Als Vermerk.
Mit dem Stempel.
Top Secret.
Einem Aktenschrank.
Und nur Mangelndes.
Auf ein Minimum.
Aus Desinteresse und Überheblichkeit.
An den Vorgängen.
In Genf und Wien.
Welche zu aufgeblasen und falsch.
Um auch nur eine Auswirkung.
Der alltäglichen Realität.
Zu haben.
Eine unzuverlässige Quelle.
Demnächst zu verbrennen.
Quasselte vom Teufel.
Und einer globalen Verschwörung.
Aber nur Dampfgeplauder.
Mit Achselzucken.
Von den Verantwortlichen.
Zu quittieren.
Fanden die Ereignisse.
Und das Memo.
Nur kurz.
Der spätvormittäglichen Sitzung.
Ewähnung.
Jedoch wurde beschlossen.
Die Angelegenheit.
Eingehender zu überprüfen.
Um einige Womögliche.
Und einige Vielleicht.
Weniger.
Die Sache dann.
Auf sich beruhen.
Zu lassen.
Wurde Abteilung 6.
Hinzugezogen.
Und nach deren Weigerung.
Solch einer abstrusen Geschichte.
Überhaupt.
Gehör zu verleihen.
Setzten sich die Verantwortlichen.
Welche im vorweihnachtlichen.
Privaten wie beruflichen Stress.
Mit der Sicherheitslage.
Und den alltäglichen Aufgaben.
Nicht noch.
Einem Hirngespinst eines Analysten.
Denn.
Um das Große und Wichtige.
Einigten sich darauf.
Den deutschen Schlapphüten.
Diskret.
Einen Tip zuzuspielen.
Um anschließend genauestens.
Zu beobachten.
Was jene.
Mit dem Köder.
Anfangen würden.
Wie neuerzeiten.
Die Komplexität und.
Der Umfang.
Der ihnen anvertrauten Aufgaben.
Von der kaukasischen Exil-Gemeinde.
Über Rechtsextremisten und Islamisten.
Kommunisten und Bürgerrechtler.
Engagierten Journalisten und Umweltschützern.
Auseinandergebrochen.
War die Front.
Und nunmehr überall.
Mit jedem Wochenmarkt.
Als potentiellem Ziel.
Irregeleiteter Fanatiker.
Wobei nicht all jene.
Dem WC.
Einfach so hinuntergespült.
Werden konnten.
Die Wirtschaftskriminalität.
Wie allernorten.
Zu fördern und die Interessen.
Der wortwörtlich Zehntausend.
Oben.
In Moskau.
Dabei gleichzeitig.
Stabilität und Kontinuität.
Zu gewährleisten.
Um dem Sündenpfuhl.
Namens Establishment.
In deren moralischen und ethischen Verurteilen.
Zu bestärken.
Denn eben jene.
Welche Unmoral und Unethik.
Wie allernorten. Allerzeiten.
Tagtäglich.
Auf Kosten des Volkes.
Auslebten.
Das Ende der Illussionen.
Stellte nur den Status-Quo.
Des Zuwachs an Macht.
Und Wirtschaft.
Welche es als Ideal.
Gegen innere wie äußere Feinde.
Zu verteidigen.
Um zumindest.
Der Zukunft.
Und dafür galt es zu kämpfen.
Zu alter Größe.
Mit jedem Wirtschaftsabschluss.
Die alte Rolle.
Der Welt.
Und auch.
Wenn eine Vielzahl.
An Indikatoren.
In das Bodenlose zeigten.
So war doch.
Ein verhaltener Optimismus.
Trotz aller Rückschläge.
Und geschichtlichen Erfahrungen.
Wachsender Bevölkerungsteile.
Zu bemerken.
Doch stur weigerten sich.
Die Abteilungsleiter.
Der Sektion6.
Personal.
Solch einem unsinnigen Unterfangen.
Und Sektion 5.
Hatte keine HumanRessourcen.
Just zur Weihnachtszeit.
Und nach längerer Diskussion.
Einigte man sich darauf.
An einen befreundeten Nachrichtendienst.
Heranzutreten.
Um dieser absurden Angelegenheit.
Einen Erfahrenen. Einen guten Mann.
Abzustellen.
Womöglich ein Team.
Zu bilden.
Um jener Angelegenheit.
Den Wind aus den Segeln.
Zu streichen.
Und als das Sitzfleisch.
Endgültig mürbe geworden war.
Verabschiedeten sie sich.
In den Weihnachtsurlaub.
Zwei Wochen zum Stillstand.
Öffentlichen Leben´s.
In Moskau.
Mit der Familie.
Väterchen Frost.
Und.
Dem Schneemädchen.
Der Datscha.
Zu verbringen.
Und als am Abend.
Stunden später.
Der Analyst.
Durch verschneite Straßen.
Sich kämpfend.
Um einen schwedischen Geschäftsmann.
Von der Angelegenheit.
Zu erzählen.
Erschien es solchermaßen.
Als wäre die SmogGlocke.
Über der Stadt.
In den eiskalten Klauen.
Des russischen Winter.
Endgültig zerbrochen.
10. (zu überarbeiten!)
Flughafen. München.
Durch den VIP-Bereich.
Abgesondert und.
Schwer bewacht.
Zum seperaten Bereich.
Nur für Platinkunden.
Und Nicht-Sterbliche.
Dachte er.
Als damals.
Franz-Josef-Strauss.
Nach welchem der Flughafen.
Benannt.
Der Konservativen Europas.
Ikone und Leitbild.
Jahrzehntelang.
Die Fäden NachkriegsDeutschland.
Denn seinen Händen.
Streng haltend.
Und jener eines Tages. *5
Das öffentliche Auge.
Ihm verzeihend.
Geblendet.
Von der alles legalisierenden Macht.
Bevor die liberale Presse.
Seine Feinde.
Eine Zeile auch nur.
Zwischen einem SchulMädchen.
Reaktionär gedeckt.
Ultrarechter Kreise Europas.
Welche im Namen.
Der Konzerne und Banken.
Das Volk.
Gezüchtet. Dressiert.
Sich abgerichtet.
Damals wie heute.
Hielten.
Mit welcher er.
Natürlich Liebe.
Wie in solchen Fällen.
Üblich.
Reicher. Mächtiger. Alter Mann.
Und SommerSprosse.
Zwischen dieser.
Und seiner Frau.
Sich entscheiden musste.
Monatelang zögerte.
Da seiner Meinung.
All die Anderen.
Als ebenbürtige Schweine.
Und noch wesentlich schlimmer.
Wie immer.
Und nur zum Wohl des Landes.
Die Sau rausließen.
Um dann.
Gleich Goebbels. *6
Anno dazumal.
Als begossener Pudel.
Nur äußersten Druck.
Sich beugend.
Zu seiner Frau.
Zurückgekehrt war.
Solch eine Geschichte.
Dachte er sich.
Wäre bei der heutigen Verkommenheit.
Politischer und Wirtschaftlicher.
Der Elite.
Nicht mehr denkbar.
Denn immerzu.
Hatte vorzüglich jene.
Des ultrakonservativen Spektrum.
Denn der rechte Lebensweg.
Ward geradegebogen.
Egal wie scheusalhaftig.
Und der linke Lebensweg.
Nur im Verfpuschten.
Beginnend und endend.
Sich solchermaßen.
Nicht nur die Kärntner.
Denn zu Altgriechischer.
Und Altrömischer.
Sitten und Gebräuche.
Heutzutage.
Das Establishment.
Sich.
Als er.
In Begleitung.
Einiger provinzieller Hurenkönige.
Von Amts wegen.
Deren abgestumpfte Fratzen.
(Aus Menschlich-Niedriger Debilität.)
Und seiner Hand.
Die gestrige "Erroberung".
Kaum größer.
Als ein Ast.
Begehrend und verlangend.
Unter respektvollen Blicken.
Der Anwesenden.
Denn was zählte.
Einer Welt.
Deren einziger verbliebener Wert.
Ein Finanzieller.
Denn stramm.
Das Volk.
Vor Seinesgleichen.
Zu stehen.
Regte keinen.
Denn keiner.
Konne es sich noch leisten.
Protest oder Kritik.
Seinen Mund.
Auch nur zu öffnen.
Denn um so Unmoralischer.
Unethischer.
Aus der Elite.
Einer sich verhielt.
Um so konservativer.
Ausschließlich.
Für die Interessen.
Einiger Banken und Unternehmen.
Arbeitend.
Denn solchereins.
Wurde immerzu.
Mit absoluter Mehrheit.
Seines billigsten Populismus.
Des Volkes.
Wiedergewählt.
Und er gedachte.
Auch.
Seiner intellektuellen Ader.
Folgend.
Kurt Schuhmacher´s Worte.
Zu den Nazionalsozialisten.
Das die restlose Mobilisierung.
Der menschlichen Dummheit.
Jenen gelungen war.
Und heute.
Wurde tagtäglich mobilisiert.
Von Sport über Infotainment.
Immer geradewegs.
Unter der Debilitäts-Gürtellinie.
Denn nunmehr war.
Die Politische und Wirtschaftliche.
Die Elite.
Ein einziger.
Großer Franz-Josef-Strauss.
Nur ohne jedliches Bedenken.
Gewissen und Zweifel.
Eine Lüge.
Größer.
Als das Leben.
Übertroffen.
Nur noch.
Von der Dummheit.
Der Menschen.
Einzig die Puritaner.
Aber als er.
Das riesige Plakat.
Eines us-amerikanischen Mode-Labels.
Mit mehr oder weniger.
Nackten minderjährigen Models.
Erblickte.
Lächelte er zufrieden.
Seines Teuflischen.
Heraus.
Das billigste Flittchen.
Die liderlichste Schlampe.
Die provinziellste Nutte.
Der hinterhältigste Hurensohn.
Der garstigste Tölpel.
War der Werbung.
Also der Öffentlichkeit.
Und vor allem der Elite.
Heutzutage.
Noch zu wenig.
Um auf jede Mutter.
Jeden Vater.
Tonnenweise Gift und Galle.
Zu spucken.
Und somit.
Wurde nicht mehr.
Jesus.
Auf das Kreuz geschlagen.
Denn das Volk.
Schlug all jene.
In vorauseilendem Gehorsam.
Und grenzenloser Debilität.
An das Kreuz.
Welche.
Mit dem Verhalten der Elite.
Ein Problem.
Hatten.
So dumm.
War nicht nur.
Das italienische Volk.
Denn allesamt.
Belustigt dachte er.
Der gute Mensch.
War auch ohne ihr Zutun.
Vom akuten Aussterben.
Nicht nur bedroht.
Denn schon bald.
Eine Tatsache.
Denn die Armen.
Wo es einzig.
Noch Potential.
Zum Guten ihn.
Noch gab.
Zerfleischten sich Selbst.
Und wenn einer.
Dies wundersam überlebte.
Dann gab es.
Immer noch.
Den Pöbel.
Immer noch.
Die bezahlten Schlampen.
Und Hurensöhne.
Auf Abruf.
Jederzeit bereit.
In der Kaiserlounge.
Setzte er sich.
Mit seiner kindlichen Flamme.
Zum Aussichtsposten.
Wo unter ihnen.
Gleich Ameisen.
Die Menschen.
Gehetzt.
Doch die exotischen Schönheiten.
Ihn umschwärmend.
Sorgten.
Bereits am Boden.
Für Schmetterlinge im Bauch.
Rundumversorgt.
Auf den Privat-Jet-Transfer.
Denn dem Wochende.
Wollte er.
Dem luxuriösen Chalet.
Eines Befreundeten.
Der Riviera.
Und um dabei.
Vergnügen und Geschäftliches.
Miteinander.
Zu verbinden.
Setzten sich.
3 Bosse.
Weltweit führender Söldnerheere.
Zu ihm.
Denn es galt.
Eine Liste.
Aus Mord und Totschlag.
Abzuarbeiten.
Denn 36 Gerechte.
Wandelten der Erde.
Um die Welt.
Nicht vor dem Untergang.
Denn Ihnen.
Des Teufel´s Gesellen.
Zu bewahren.
Und nur noch.
19 Personen.
Hatten auf der Liste.
Noch einen Namen.
Aber schon.
Kein Leben.
Als er der Runde.
Um ihn.
Eröffnete.
Sie sollten mit ihm.
Zur Aussichtsplattform.
Und dort auf Gate 5.
Und er begann.
Von einen jener Zufälle.
Zu sprechen.
Welche doch aufzeigten.
Auf welcher Seite.
Nicht nur.
Denn nach Aufwendigen.
Und Mühsamen.
Hatte er.
Das KunstStück.
Vollbracht.
Das heute.
Dem letzten Transatlantikflug.
Drei jener.
Verbliebenen Gerechten.
Im gleichen FLug.
Ohne davon zu wissen.
Oder.
Auch nur zu ahnen.
Ihre letzte Reise.
Zum Grund.
Des atlantischen Ozean.
Antreten würden.
Sie sollten mit ihm.
Und blickten.
Zum Gate 5.
Wo die Passagiere.
Beim Ceck-In.
Und schwärmend.
Sprach er.
Von 85 Unschuldigen.
Männern.
Von 73 Unschuldigen.
Frauen.
Von 17 unschuldigen.
Kindern.
Welche ihrem Guten.
Geopfert werden würden.
Und genießen sollten sie.
Den letzten Anblick.
Jener.
Ihre Macht auskosten.
Im Wissen.
Um jene Todgeweihten.
Und bewundernder.
Wurden die Blicke.
Und die Anerkennung.
Klopften die provinziellen.
Hurenkönige.
Anerkennend.
Auf seine Schultern.
Ausgezeichnet war.
Lobte er.
Das Bisherige.
Von den Söldnerarmeen.
Geleistete.
Und nur noch.
Einige wenige weiche Ziele.
Und dabei.
Kein Aufsehen.
Und.
Kein öffentlicher Aufschrei.
Denn unterstützt.
Würden sie.
Nicht nur.
Von Teilen.
Des Großkapital und der Hochfinanz.
Denn auch Teilen.
Der NachrichtendienstGemeinde.
Welche allesamt.
Das gleiche Ziel.
Wie sie.
Vertuschten. Verschleierten.
Töteten und folterten.
Wie immer.
Legal und ungeahndet.
Damit in wenigen Tagen.
Es zu spät.
Sein würde.
Und.
Anschließend besprachen.
Sie.
Noch letzte Details.
Der Morde.
Welche reine Routine.
Und mittels.
Übermittelter Akten.
Der jeweiligen Nachrichtendienste.
Nicht.
Auch nur das geringste Problem.
Sein dürften.
Anschließend.
Passierte er.
Das Privat-Jet-Gate.
Stieg in den wartenden Jet.
Und führte.
Noch ein letztes Telefonat.
Vom festen Boden.
Mit seinem Schweizer-Kompagnon.
Welcher ihm.
Auch die Zünduhr.
In St. Moritz.
Hatte jener.
Sein Zelt aufgeschlagen.
Wo das Schlampenfieber somit stieg.
Und das Tierisch-Bestialische.
Unmenschliche.
Unverhohlen und brutal.
Besprachen sie.
Die Feinabstimmung.
Einer Woche.
Würde das Antlitz der Welt.
Heutzutage.
War das Establishment.
Ein einziger.
Großer Franz-Josef-Strauss.
Nur skrupel- und gewissenloser.
Schlampengieriger und niederträchtiger.
Im Zerstören an Menschlich-Guten.
Von Liebe und Mitgefühl.
Zu noch nie dagewesener.
Meisterschaft.
Hindurch.
Und als das Flugzeug.
Abhob.
Auf seinem Schoß.
Ein Ast.
Dachte er sich.
Wiederholt.
Nicht nur der Flughafen.
Denn das globale Establishment.
Trug einen solchermaßen.
Verlogenen und hinterhältigen.
Das Volk.
An Dummheit und Debilität.
An der Nase herumführend.
Eine Lüge.
Größer.
Als das Leben.
Den Namen Franz-Josef-Strauss.
Denn vom Hinterwald.
Bis zur Megacity.
War die Verkörperung des Bösen.
Wie es der Provinz.
Politiker. Ärzte.
Wirtschaftler. Juristen.
Und an ihrer Seite.
Der PudelDackel.
Namens Pöbel.
Abgerichtet.
Das Gute und Edle.
Zu zerfleischen.
Und er war kein.
Franz-Josef-Strauss.
Er war.
Nur des Teufel.
11. (zu überarbeiten)
Bozen.
Es lag etwas.
Der Luft.
Jenem gottverlassenen Städtchen.
Zwischen faschistischer Verherrlichung.
Und Dumpschädeligem.
Denn.
Die in ihrer Boshaftigkeit Nimmersatten.
Namens Caligula´s Erben.
Mit ihrem Hinterwald-Komplex.
In ständiger Konkurrenz.
Einander.
An Niedrigkeit.
Noch übertreffen sich zu müssen.
Ihren LuxusLöchern.
Aus Gourmet. Abstumpfung.
Und monetärer Überheblichkeit.
Herausgekrochen.
Um ihrer Arroganz von Weltniveau.
Mit dem Tölpelhaften.
Ihrer WesensArt.
Denn diese witterten.
Ihrem alltäglichen Kleinkrieg.
Gegen jedliche Form von Transparenz.
Toleranz.
Pluralismus und Demokratie.
Denn Morgenluft.
Witterten diese.
Nach Bedeutendem und Großen.
Lechzenden.
Welches über den Kapellmeister.
Des nächstgelegenen Dorfes.
Dem Böllerschuß am Jahresende.
Der andauernd stattfindenden.
Auszeichnung Ihresgleichen.
Durch Ihresgleichen.
Denn die Provinzbonzen.
Global in ihrem Geltungswahn.
Auf Eitelkeit.
Und lokal in ihrem Lokus.
Aus Selbstgefälligkeit.
Allzeit damit beschäftigt.
Ihrer Wichtigkeit.
Einer Schneeflocke.
Seine Entsprechnung findend.
Um als Kabinett des Schrecken.
Als erste Aufgabe.
Dem Pöbel.
Die wirtschaftliche und politische Seite.
Sich anzudienen.
Um der weltumspannenden Bedeutung.
Ihres Tun und Handeln.
Von jenem Winzling bis zu jener.
Für höhere Weihen.
Sich zu empfehlen.
Denn es galt.
Den Abgeordneten. Primaren.
Und Chefitäten. (ä)
Bei jeder Dorfmatratze.
Männlichkeit aufzuzeigen.
Damit die Dreckskerle. (ä)
Zufrieden ihres Widerlichen.
Und somit.
Seriös und anständig.
Das Niedrige zum Höchsten.
Zu verklären.
Um zwischen Schi-Heil.
Und dem Faschistengruß.
Als Hauptakteure.
Dem glitschigen Parkett.
Die politischen und wirtschaftlichen Platzhirsche.
Stil- und Niveaulos.
In ihrem einzigen wahren Reichtum.
Der Armseligkeit.
Denn reich.
War die Provinz.
Geworden.
Noch reicher.
Nicht nur an willkürlicher Dummheit.
Und autoritätshöriger Folgsamkeit.
Und die Reichen.
Waren reicher.
Damit die grässlichen Blüten.
Menschlicher Verkommenheit.
Am Schönsten.
Erblühten.
Und keine Schattenseiten.
Gab es.
Diesem Kapitalismus-Märchen.
Denn in jahrzehntelanger Hochkonjunktur.
Hatte nicht nur.
Die provinzielle Wirtschaft.
Der Boshaftigkeit ein Imperium.
Mit tatkräftiger italienischer Hilfe.
Zu einer Umkehrung menschlicher Werte.
Stattgefunden.
Und so gedeihte die Ignoranz. Überheblichkeit.
Und die totalitären Methoden.
Denn wo immer das Geld.
Breitete sich die Eitelkeit.
Einiger Weniger.
Wie Fleckfieber.
Doch blieb.
Der provinziellen Elite Wesensmerkmal.
Und.
Oberster Grund- und Leitsatz:
Die Kriecherei.
Vor dem Menschlich-Niedrigem.
Im Nazismus und Faschismus.
Zum Meisterbeispiel hochgekrochen.
Denn wer nicht mitspielte.
Als Kriecher und Schleimer.
Zwischen faschistischer MistSuppe.
Und hinterwäldlerischer Kloake.
Bekam.
Die an Abstumpfung. Brutalität.
Und Grausamkeit.
Kaum zu überbietenden Methoden.
Der Hinterwäldler.
Mit angeschlossenen italienischen GeistesZwergen.
Auf der gesammten Palette.
Welche das Menschlich-Niedrige.
Im Angebot hatte.
Doch endlich.
Dem Irrsinn und der wahnhaften Kleinkariertheit.
Auf Borniertheit.
Typischen provinziellen KleinstBürgertum.
Die ihrer Apathie und Lethargie.
Fettgefressenen Bonzen.
Ihrer sorgenloser Einfalts-Frauen.
Mittels moralischer Hampelmeister.
Und Wirtschaftsmarionetten.
Diesem.
Vom Gott und Welt.
Vergessenen Städtchen.
Würde etwas.
Die ihrer GehässigkeitsStarre.
Festgefrorenen.
Um andauernd.
In Selbstbeweihräucherung und Glorifizierung.
Des eigenen Dasein und Tun.
Denn nur jenes zählte.
Was eine Schlampe glücklicher. (ä)
Oder einen Faschisten.
Selbstbewußter.
Denn jenem Morgen.
Erreichte.
Ein Telefonat.
Der fernen weiten Welt.
Dort draußen.
Einen der ProvinzTyrannen.
Und er.
War am anderen Ende.
Der Leitung.
Hatte sich herabgelassen.
Besprach Allfälliges.
Um auf das eigentliche Anliegen.
Eine besondere Aufgabe.
Sei durch des Teufel´s Schicksal.
Der Provinz.
In den Schoß gefallen.
Denn einer Jener.
Nicht dem Widerlichen.
Und Niedrigem.
Anheim gefallen.
Keiner welcher im Glanz.
Seiner verrohten Unmenschlichkeit.
Karriere und LuxusLöcher.
Grabend.
Denn ein Antikörper.
Des Guten.
Befand sich.
Dem stramm faschistischen.
Und hinterwäldlerischen Volkskörper.
Ein sogenannter Gerechter.
Also dem provinziellen Selbstverständnis.
Ein Parasit.
Dem Disziplin. Ordnung. Sauberkeit.
Erst.
Durch unsaubere Saubermänner.
Mittels unordentlicher Disziplinierter.
Eingeimpft werden mussten.
Und anstatt.
Solch ein bemitleidenswertes Geschöpf.
Dem Guten zugeneigt.
Solch ein bedauernswertes EinzelSchicksal.
Gleich Ungeziefer.
Der SöldnerArmee.
Sollten doch die Provinzler.
Dem Bösen zugeneigt.
Jenes weiche Ziel.
Nur ein Fingerschnippen.
Um ein weiteres Leben.
Zu Zerstören.
Selbstverständlich.
Und nur allzugerne.
Denn Faschistenkriecherisch.
Bejahte er routiniert darin.
Das Böse an sich.
Zu belohnen und zu befördern.
Rief die Spitzen aus Politik.
Wirtschaft. Medizin und Behörden.
Um seine Entscheidung.
Sich.
Durch die MachtSchmarotzer.
Den am Leid Gutverdienenden.
Den TyrannenKnechten und Faschistischen.
Bestätigen zu lassen.
Denn in ihrem Element.
Was sie am Besten.
Konnten.
Ihrer fahrlässigen Unfähigkeit.
Und kriminellen Dilettantimus.
Von oben herab.
Nach unten zu treten.
Um gleich.
Caligula´s Gesellen.
Welche der Provinz.
Gleich einer biblischen Plage.
Von Senatorin bis zu den Amtsdirektoren.
Der Tyrannei.
Größten Profiteure und Nutznießer.
Organisierte sich auch.
Der vollständig intelligenz- und kulturlose.
Italienische Pöbel.
Angestiftet und aufgehetzt.
Italienischer Clowns.
Auf KinderKrebs.
Ihr Geld und ihren Erfolg.
Zum höchsten Grad des Respektes.
Des Volkes.
Somit gelangend.
Und als jene.
Mit dem deutschen Pöbel.
Aus Allerniedrigem.
Verschmolzen.
Hatte die Welt.
Wohl noch nie.
Eine solch widerliche Ansammlung.
Garstiger und tölpelhafter.
Jedlicher Empathie- und Intelligenz.
Loser.
Erblickt.
Nur noch durch das süffisante.
Gehabe der ProvinzBonzen.
Deren Gemeinsamkeit.
Ihr Wortschatz.
Nur von ihrer Armseligkeit.
Noch übertroffen.
Aus Abfälligen und Beleidigenden.
Um ihre Vulgarität.
Als prägender Charakterzug.
Provinzieller Eliten.
Wie andauernd der Provinz.
Das Gute und Edle.
Mit ihrer Hinterhältigkeit und Niedertracht.
Und wie sich die hässlichen Grimassen.
Aus Faschistischen und Hinterwäldlerischem.
Der ProvinzVerantwortlichen-Gesichter.
Zur rasenden Unmenschlichkeit.
Wurde deren Teuflisches.
Ihrer Stimmung.
Nur dadurch etwas gedämpft.
Dass es nicht darum ging.
Einem Kleinkind die medizinische Behandlung.
Zu verweigern.
Oder.
Ein Neugeborenes für dessen restliches Leben.
Zu versauen.
Denn anschließend.
Konnte die ProvinzTyrannen.
Trotz aller Schikane.
Welche die Eltern.
Solchen Fällen.
Von Amt´s wegen.
Ausgesetzt.
Nicht mit der Ehrendoktorwürde.
Abschaum und Dreck.
Um am Faschismus.
Und am Hinterwäldlerismus seiner Prägung.
Schwanger zu gehen.
Am Hofstaat.
Mitteralterlicher Gehässigkeit.
Seinen Pöbel hetzen.
Aber spontan.
Erschlugen sich.
Einige italienische GeistesZwerge.
Mit ihren pistaziengroßen Gehirnen
Gegenseitig.
Denn auch ohne des Teufel´s.
Zutun.
War der Provinz.
Denn allesamt.
Die faschistische Mistsuppe.
Mit der hinterwäldlerischen Kloake.
Caligula´s Gesellen.
Mit den rüpelhaften Tölpeln.
Die verrohte Schlampenbrut. (ä)
Mit den gekauften Hurensöhnen. (ä)
Ihr Leben lang.
Nur.
Auf solch eine Gelegenheit.
Ihr inhaltsleeres und auf Niedrigem.
Erbautem Dasein.
Gewartet zu haben.
Ihr Tierisches und Bestialisches.
Was auch das Einzige.
Was jene an Talenten.
Denn alle Hebel.
Setzten der Provinz.
Sich in Bewegung.
Mobilisierten die Hochkultivierten.
Um ihrer wahren Natur.
Unter dem Pöbel.
Noch Anzusiedeln.
Um jenen Unschuldigen.
Dem Mob.
Frei Haus zu liefern.
Liefen alle.
Zur Bestform.
Auf.
Wenn es galt.
Etwas Gutes und Edles.
Zu zerstören.
Denn vereint.
Über alle ethnischen Grenzen.
Der Pöbel.
Und dessen erster Diener.
Das provinzielle Establishment.
In Schlampenneid und Mordgier. (ä)
Um als Ausgeburten der Hölle.
Ihren HexenSabbath.
Des Pöbels.
Als Sieg über das Gute.
Zu feiern.
Denn erkannte man.
Alsbald.
Zwischen Establishment und Pöbel.
Nur noch.
Eine amorphe Masse.
Zu einer unmenschlichen Kloake.
Sich ständig in sich selbst.
Übergebend.
In Scheusalhaftigkeit und italienischer.
Volksdebilität.
Denn.
Bald war der Unschuldige.
Gefunden.
Wurde abgeschlachtet.
Der Bestien. (ä)
Und zerissen sich sogleich.
Die feinen Damen und Herren.
Ihr Münder.
Und all dies auch nur.
Der Leibeigenen.
Der ProvinzBonzen.
Denn Geist war nunmal keiner.
Damit die Provinzverantwortlichen.
Der Sonne.
Zehnmal heller.
Denn jenem Städchen.
Der Götze des Faschismus.
Und.
Des mitteralterlichen Hinterwäldlerismus.
Verfallen.
Das Böse.
Auf ihre Namen.
Zu schreiben.
Denn gottlos und frevelhaft.
Und der Luft.
Lag nur noch.
Der Geruch.
Von zerstörtem Guten und Edlem.
Damit die ihrer Hinterhältigkeit.
Und Niedertracht.
So großen Herren und Damen.
Wohler sich fühlten.
Ihren LuxusLöchern.
Erbaut auf dem Leid. Dem Schmerz.
Und dem Unglück.
Unzähliger Menschen.
Ende Teil 3....siehe vorhergehendes Posting für Teil 4....
Die Dividende
(Teil 4)
12. (zu überarbeiten!)
Amsterdam.
Zwischen den Fronten.
Zu geraten.
Konnte einem.
Nicht nur dem Krieg.
Denn dem Leben.
Kopfzerbrechen.
Bereitete ihm.
Zunehmend.
Seine Rolle.
Welche er am Balkan.
In wessen Namen.
Und vor allem Interesse.
Er dann eigentlich gehandelt hatte.
Zu einem willfährigen Instrument.
Das Undurchsichtige.
Hatte sich.
Von einer Schutzfunktion.
Zur eigenen Blindheit.
Ausgewachsen.
Am Tag zuvor.
War er.
Was schon ungewöhnlich.
Genug war.
Über eine verschlüsselte Nachricht.
Einbestellt worden.
Hatte Gewohnheit vorgetäuscht.
Den Gerichtshof aufgesucht.
Einen Termin.
Für jeden ersichtlich.
Am Nachmittag vereinbart.
Um sich dann.
Einem allfälligen Moment.
Unbemerkt abzusetzen.
Und bevor seine Aufpasser.
Seine Abwesenheit bemerkt hatten.
Fuhr er mit dem Wagen.
Parkte.
Legte zu Fuß.
Und gelangte schlußendlich.
In das Foyer.
Einer obskuren Stiftung.
Als Tarnfirma dem Weltlichen. (ä)
Wurde von der Augenweide.
Am Empfang.
Und wartete dann.
Bis ein frühzeitig ergrauter Mann.
Einer aus der Zentrale.
Mit welchem er am Rande.
Schon mehrmals zu tun.
Gehabt hatte.
Sich herzlich begrüßten.
Die Standart-Floskeln austauschten.
Und zu einem Spaziergang.
Menschenleerer Straßen.
Des Westerpark.
Gingen sie.
Zunächst schweigend.
Bis der ältere Mann.
Das Wort ergreifend.
Gleich einem Vater.
Von der Heimat.
Um dann.
Das Geleistete erwähnte.
Das Übliche.
Bis jener.
Er würde abgezogen.
Und ein neuer Auftrag.
Einen Clip ihm dieser.
Mit allen notwendigen Informationen.
In die Hand gab.
Und dazu ein Briefkuvert.
Mit einem Bündel Geldscheine.
Die Quittung.
Zu unterschreiben.
Denn mehr hatte man ihm.
Auch nicht gesagt.
Es wäre die letzte Aufgabe.
Wie schon jene zuvor.
Dachte er sich.
Dann könne er der Heimat.
Heimat Fremde Heimat.
Aber die Angelegenheit eilte.
Er solle sogleich.
Auch die Namen.
Einiger Spezialisten.
Wären dem Clip vermerkt.
Und er sollte diese.
Fall dies Notwendigkeit.
Hinzuziehen.
Ansonsten wie gehabt.
Verdeckt und diskret vorzugehen.
Bei einer Brücke.
Bekam er.
Noch eine neue Identität.
In Form.
Eines französischen Pass.
Verabschiedeten sich.
Und gingen getrennte Wege.
Er kehrte.
Eiligen Schrittes.
Zu seinem Wagen.
Als er den Eindruck gewann.
Verfolgt zu werden.
Blickte um sich.
Doch konnte niemanden.
Erreichte den Wagen.
Setzte sich.
An das Steuer.
Und dann war da wieder.
Dieses ungute Gefühl.
War er aufgefallen.
Hatte er.
Aber nicht.
Und er fragte sich laut.
Ob er seiner alten Tage.
Noch paranoid.
Der Berufskrankheit.
Seiner Branche.
Zwischen Freund und Feind.
Der innere Kompass.
Verrückt zu spielen.
Und doch stieg er.
Dem irrationalen Gespür.
Folgend.
Nochmals aus dem Wagen.
Und obwohl.
Er es Selbst.
Übertrieben.
Beinahe schon krank.
Kein Anlass dazu bestand.
Und er auch überzeugt war.
Das Alles.
In bester Ordnung.
Kniete er sich.
Neben dem Auto.
Und blickte.
Unter der Wagen.
Schreckensstarr.
Mit geübten Blick.
Die angebrachte Mine.
Erblickte.
Kurz danach griff.
Sich zu überzeugen.
Das er nicht träumte.
Blickte zunehmend panisch.
Um sich.
Und rannte von dem Auto.
Blickte nach Verfolgern.
Dem geparkten Auto.
Schweißtropfen rannten.
Trotz der Kälte.
Seiner Stirn.
Keine Warnung.
Und keine Anzeichen.
Nur die Tellergroße.
Unter seinem Fahrersitz.
Und eigentlich.
Müsste er jetzt tot sein.
Zwickte sich.
Um sich zu überzeugen.
Überquerte.
Und ging dorthin.
Wo man einen wie ihn.
Wohl nicht.
Mischte sich unter die TouristenSchar.
Dem Rotlichtbezirk.
Wechselte sein Augenfälligstes.
Einem Ramschladen.
Und zwischen.
Den tätowierten PuffGrößen.
Und herumlungernden.
Nordafrikanischen Banden.
Betrat er ein Irish.
Bestellte sich ein Pint.
Tief saß der Schock.
Und die PanikWellen.
Ließen nur langsm.
Nach.
Als einige US-Amerikaner.
Das Lokal betraten.
Zuckte er zusammen.
Er musste klaren Kopfes.
Entscheidungen fällen.
Welche sein Überleben.
Die Wahrhscheinlichkeit.
Ob man ihn.
Fallen hatte lassen.
Von seinen eigenen Leuten.
Verraten.
Oder eine alte Abrechnung.
Denn wie alle.
Hatte er im Krieg.
Sich nicht nur Freunde.
Gemacht.
Doch eine Explosion.
Einer westlichen Großstadt.
Widersprach allem.
War mehr ein Symbol.
Denn um das Opfer.
Zu viel Aufsehen würde.
Zu viel Staub aufwirbeln.
Nebst seinen Körperteilen.
Einer Abschußliste war er.
Geendet.
Und nun galt es als Allererstes.
Unterzutauchen.
Die Spuren zu verwischen.
Unsichtbar zu werden.
Der neue Auftrag.
Hatte sich.
Noch bevor er.
Überhaupt.
Zu einem Himmelsfahrtskommando.
Und kurz spielte er.
Mit dem Gedanken.
Den Clip seinen Händen.
Damit spielend.
Zu zerstören.
Ließ es dann aber sein.
Denn sein gefährlichstes Kapital.
War sein Wissen.
Über Zusammenhänge und.
Mächtige Personen.
Im Hintergrund.
Der realen Realität.
Hinter dem Vorhang.
Aus Täuschung und Indoktrination.
Keine Lebensversicherung.
War jenes Wissen mehr.
Denn eine Hypothek.
Welche nunmehr eine Tödliche war.
Die Sportübertragung.
Dem riesigen PlasmaBildschirm.
Wurde unterbrochen.
Er blickte hinauf.
Ein Nachrichtensprecher.
Ein Flugzeugabsturz.
Dem atlantischen Ozean.
175 Passagiere an Bord.
Jemand hatte ihn.
Ohne dass er es bemerkt hatte.
Die gesamte Zeit.
Im Fadenkreuz.
Und nur zu gut wusste er.
Das man einen heutzutage.
Trotz aller Maßnahmen.
Schneller finden konnte.
Als man sich verstecken.
Zunehmend ratlos.
Schob er.
Das Pint.
Beiseite.
Seine unmittelbaren Schritte.
Sich zu überlegen.
Als einer.
Der betrunkenen US-Amerikaner.
An ihm anstieß.
Gröhlend sich entschuldigte.
Und diese das Lokal verließen.
Aber das Feuer der Paranoia.
Brannte schon lichterloh.
Denn er überprüfte.
Sogleich seine Kleidung.
Ob Sender oder Giftinjektion.
Waren mittlerweile.
Im Mikroskopischen.
Eine Fliege.
Zu einer High-Tech-Drohne.
Er nahm sich.
Um sich etwas.
Zu beruhigen.
Einen großen Schluck.
Vom Pint.
Betrachtete den Clip.
Seinen Händen.
Er könnte auch so tun.
Als sei gar nichts.
Aber.
Der Betrunkene.
Hatte einen Bierdeckel.
Vor dem Sitz.
Fallen gelassen.
Er hob diesen auf.
Und jemand hatte.
Der Rückseite gekritzelt.
Blasser werdend.
Las er seinen Namen.
Eine Uhrzeit.
Und einen Ort der Stadt.
Er stand auf.
Um nicht umzufallen.
Sein Herz klopfte lauter.
Als die Nachrichtenstimme.
Verließ das Lokal.
Sah sich nach dem Betrunkenen.
Schleierhaft blieb ihm.
Was die US-Amerikaner.
Mit ihm.
Und was das alles.
Zu bedeuten hatte.
Er war.
Doch kein roter Prinz.
Vielleicht wollten sie ihn.
Abzuwerben.
Aber sie wussten doch.
Dass es nicht.
Denn er hatte nich.
Nur eine Ahnung.
Wie hinterhältig. Gemein.
Und Niederträchtig.
Die Welt.
Und noch mehr.
Der Mensch.
Grenzenlos.
Nicht nur seine Dummheit.
Denn auch der Boshaftigkeit.
Eilte.
Durch die Gassen.
Und wieder.
Jenes ungute Gefühl.
Das er die Kontrolle.
Zu verlieren.
Den Überblick.
Verloren hatte.
Und vorsichtig.
Näherte er sich dem Ort.
Einer Kreuzung.
Betrat ein Geschäft.
Durch das Fenster.
Erkannte er etwas.
Was seinen dunkelsten Alpträumen.
Herausgestiegen zu sein schien.
Denn an einer Ecke.
Der Kreuzung.
Und er musste.
Zweimal hinblicken.
Stand.
Darko Petrovic.
Der Kriegstage.
Ein Kamerad der Front.
Und aus den Augen verloren.
Hatten sie sich.
Dem Chaos.
Der vergangenen Jahre.
An was er sich noch erinnerte.
Dieser war der Schweiz.
Einem privaten Sicherheitsunternehmen.
Aber ansonsten.
Unterhalb des Radar.
Welcher bis zum Boden reichte.
Nicht aufgewallen war und.
Somit unscheinbar.
Noch vier Minuten.
Bis zum hingekritzelten Zeitpunkt.
Er verließ das Geschäft.
Und ging in die Richtung.
Von Petrovic.
Als er im Gehen.
Einen abgedunkelten Van.
Der Seitenstraße.
Und zwei Männer.
Der anderen Seite.
Der Straße.
Wartend.
Er hielt Ausblick.
Nach einem Sniper.
Den Fenstern und Dächern.
Es stank hier.
Nach Entführung oder Mord.
Doch dermaßen plötzlich.
Über ihn.
Zusammenstürzend.
Nicht nur sein.
Selbstbewußtsein.
Und Weltbild.
Das er sich schwer damit tat.
All jenem.
Was sich abspielte.
Glauben zu schenken.
Er wischte sich.
Die Augen.
Es waren Profis.
Am Werk.
Eine hit squad.
Welche den nächsten Augenblicken.
Zuschlagen würden.
Womöglich einen Islamisten.
Oder unliebsamen Zeugen.
Eine Abrechnung.
Zwischen lokalen GangsterBossen.
Aber hatte er.
Mit all dem.
Zu tun.
Er knüpfte sich.
Seine Schuhe.
Nur sich Selbst.
Konnte er.
Unter den Passanten.
Erkennen.
Welcher wie er.
Zu bemerken schien.
Was jeden Augenblick.
Sich hier zusammenbraute.
Aber er hatte sich.
Jenem Tag.
Bereits einmal getäuscht.
Vielleicht sollte er auch.
Einfach nur abhauen.
Genug hatte er vom Töten.
Gesehen und erlebt.
Als das er noch.
Doch etwas.
Der Zeitpunkt war erreicht.
Wie die zwei Männer.
Die Hand an ihren Waffen.
Unter den Mänteln.
Kalt und abwartend.
Die Zielperson.
Aus einer Richtung.
Wie er vermutete.
Der Kreuzung.
Und wohl deren Tod.
Sich näherte.
Ein zweiter abgedunkelter Van.
Einer zweiten Straße.
Herangekrochen.
Sie überließen nichts.
Dem Zufall.
Die Ampel sprang auf Rot.
Und er erkannte.
Wer sich.
Der Falle.
Welche jeden Augenblick.
Zuschnappen würde.
Erblickte die Zielperson.
Und sein Herz.
Es war unmöglich.
Aber.
Es war sie.
Sanja Milencovic.
Welche nicht bemerkte.
Denn im Fadenkreuz.
Die beiden Männer.
Trugen ihre Pistolen.
Nunmehr ihrer Hand.
Und näherten sich.
Ihr blieben noch.
Zwanzig bis dreißig Sekundne.
Während Petrovic.
Die Lage.
Überblickte.
Er näherte.
Sich ihm von hinten.
Klopfte.
Seinem ehemaligen Kameraden.
Freundschaftlich.
Auf die Schulter.
Und zog ihn.
Bewußtlos.
Ein. Zwei Meter.
Einer dunklen Ecke.
Nahm sich die Pistole.
Und in Zeitlupe.
Ihm erscheinend.
Entsicherte er.
Sah die Ampel.
Auf Grün springen.
Und die beiden Männer.
Sie.
Ohne lang zu überlegen.
Schrie er.
Ihren Namen.
Als einer der Männer.
In seine Richtung.
Seine Waffe.
Fünf gezielte Schüsse.
Gab er ab.
Und schrie nochmals.
Auf dem Boden.
Zu werfen.
Ohne Reaktion.
Und dann.
Durch die Frontscheibe.
Den Fahrer des Van.
In den Kopf.
Einen präzisen Treffer.
Im nächsten Augenblick.
War er.
Bei ihr.
Ihn ungläubig anstarrend.
Sie hatte keine Ahnung.
Was um ihr.
Geschah.
Zitterate am ganzen Leib.
Menschen liefen in Panik.
Schreiend.
Als aus dem einen Van.
Drei Männer.
Mit automatischen Waffen.
Sprangen.
Und sofort das Feuer.
Auf sie.
Eröffneten.
Er zog Milencovic.
Hinter.
Einem geparkten Wagen.
Erwiederte das Feuer.
Aus der Ferne.
War Sirenengeheul.
Während.
Der dumpfe Klang.
Des Todes.
Ihr Gehör suchte.
Er schlug ihr.
In das Gesicht.
Um sie ihrer Schockstarre.
Sprach eindringlich.
Das sie.
Wenn sie leben wollte.
Mit ihm.
In die Seitengasse.
Während GlasSplitter.
Auf sie herabregneten.
Liefen los.
Die letzten vier Patronen.
Verschießend.
Und.
Zwischen den Straßen.
War sein Leben.
Dem Krieg plötzlich.
Als verdrängte Erinnerung.
Er blutete einer Wunde.
Und spürte keinen Schmerz.
Zwischen den Fronten.
Des Leben.
13. (zu überarbeiten!)
Frankfurt a.M.
Unvorhergesehenes.
Und ein Zwischenfall.
Hatten einige Nervenstränge.
Zu sehr angespannt.
Als dass.
Zu einer Krisensitzung.
Kurz vor Inkrafttreten.
Der Kettenreaktion.
Welche.
Alles zum Bösen hin.
Im 47. Stockwerk.
Traffen.
Nach und nach.
Die Bosse der Bosse.
Diskutierten hitzig.
Zum Teil aufgebracht.
Zum Anderen enttäuscht.
Vom bisherigen Verlauf.
Denn alles.
Was solche Personen.
Noch interessierte.
Waren zwar nur die Resultate.
Aber das wie.
Sollte nicht.
Einen Schatten.
Über das Geschäftliche werfen.
Der exklusivsten LuxusLounge.
Der Stadt.
Frühstückten sie.
Gemeinsam.
Denn.
Nach einer Ewigkeit.
Traffen er.
Und sein Schweizer Kompagnon.
Wieder einmal.
Aufeinander.
Hätten eigentlich gewollt.
Doch die Angelegenheit.
Eilte dermaßen.
Das Thema und Inhalt.
Der Sitzung.
Plötzlich und gänzlich ungewohnt.
Wichtiger als die Form.
Das Büffet. Die Eitelkeit.
Und die Augenweiden.
So hielten sich der Anwesenden.
Wundersam.
Die Maske des gesitteten Menschen.
Einige Stunden.
Und nachdem sie.
Per Hubschrauber.
Eingeschwebt waren.
Wurden kritisiert.
Gleich zu Beginn.
Von allen möglichen Seiten.
Autobomben. Flugzeugabstürze.
Schießereien mit zahlreichen Toten.
Kindermorde. Verstrahlte.
Gegenden.
Hatten nichts.
Mit den Sitten und Gebräuchen.
Ihrer verschwiegenen Branche.
Wo doch Diskretion.
Sie als Deutsche.
Konnten doch nicht.
Aufgrund ihrer Geschichte.
Denn zurückhaltend.
Zuviel Lärm gab es.
Beabsichtigt wohl.
Bevor überhaupt.
Subtiler wäre vorzugehen.
Nicht solchermaßen plakativ.
Aber die Bedenken.
Jener zweifelsohne GewissensBefreiter.
Denn der kalten Technokraten.
Feuchter Traum.
Hatte einen.
Gänzlich anderen Hintergedanken.
Denn.
Geschäft blieb Geschäft.
Auch die unerfreuliche Entwicklung.
Das Einige.
Auch ihren Kreisen.
Sich ihnen plötzlich entgegenstellten.
War nicht nur einkalkuliert.
Der Planung einbezogen worden.
Denn änderte überhaupt nichts.
Und wussten auch alle.
Das große Ganze.
Wie bisher.
Denn das größte Hinderniss.
War.
Mit einer Ausnahme.
Welches aber.
Dieser Stunden.
Aus dem Weg geräumt.
Um den Weg frei.
Für sie.
Und des Teufels.
Die Kritik.
Diente somit zwar nicht.
Wie gewöhnlich.
Der Eitelkeit.
Denn es galt.
Mehr dem Schein.
Nicht nur die Zweifelnden.
Auf Linie zu bringen.
Denn die Bosse der Bosse.
Das Alles.
Wie geplant.
Und ihren Interessen.
Was auch sonst.
Und als Schlußpunkt.
Der Einwände.
Eine Geheim-Depesche.
Der Bundesregierung.
Im Umlauf seit gestern.
Der Vorstände und Aufsichtsräte.
Welche.
Von dem Kauf und dem Handel.
Mit ihrem Finanzprodukt.
Abriet.
Denn womöglich destabilisierend.
Auf den globalen Markt.
Und normalerweise hätte.
Solch etwas.
Nur spöttisches Gelächter.
Aber die Morde und Attentate.
Der vergangenen Tage.
Ob jenes wirklich.
Solchermaßen.
Und nicht wie gewöhnlich.
Abseits der Öffentlichkeit.
Wie so ziemlich alles.
Auch ansonsten.
Einfach unangenehm war ihnen.
Vor ihren politischen Bütteln.
Sich zu rechtfertigen.
Auch wenn keiner.
Mit dem Geschehenen.
Als er das Wort ergriff.
Von der Dividende sprach.
Um dann.
Weit ausholend.
Mit einem Beispiel.
Begann.
Welches doch einem Jeden.
Aufzeigen würde.
Der argentinischen MilitärDikatur.
Von 1976 bis 1982.
Mit welcher.
Sie alle.
Gute Geschäfte.
Und Hundertausende.
Eine Generation.
Gefangen. Gefoltert.
Oder ermordet.
Worden war.
Und eine Generation später.
Was war der Fall.
Die Söhne jener.
Folterer. Mörder. Vergewaltiger.
Und der Verantwortlichen ebendieser.
Spielten.
Der Nazionalmannschaft.
Im Fußball. Im Handball. Den Sportarten.
Waren die Bosse.
Des Wirtschaftlichen. Des Militärischen.
Des Politischen und Gesellschaftlichen.
Und was war der Fall.
Die Söhne und Töchter.
Der Opfer.
Jubelten.
Den Söhnen und Töchter.
Der Täter.
Hinzu.
Ja waren jene.
Die Allergrößten.
Vor- und Leitbilder.
Ebendieser.
Welche ihre Väter und Mütter.
Vergewaltigt. Eingesperrt.
Oder ermordet hatten.
Nicht nur Brot und Spiele.
Denn allen Bereichen kontrollierend.
Der Täter Söhne und Töchter.
Ungestraft und ungeahndet.
Ihrer Väter Erbe.
Das Böse zum Guten.
Das Böse zum Ideal.
Und solchermaßen überall.
Die Nazis nach dem 2. Weltkrieg.
In WestDeutschland.
Die Faschisten Italiens. Die Kollaborateure.
In Holland. Frankreich und Belgien.
Noch mehr Karriere. Noch mehr.
Des Leben Schönen.
Oder das klassische Beispiel der Provinz.
Wie sehr auch.
Die Väter und Mütter.
Unter dem Faschismus gelitten hatten.
So galt doch deren Söhne und Töchter.
Nichts als Schöner und Edler.
Als vor jener Faschisten.
Söhne und Töchter.
Nicht nur zu kriechen.
Denn geradezu.
Als größte Freude ihres.
LebensSinn.
Empfindend.
Denn das Volk.
War anscheinend.
Nicht nur zu dumm.
Sich zu wehren.
Denn zerstörte auch Selbst Alles.
Was sich zu wehren.
Gegen Unmenschlichkeit.
Und Tyrannei.
Sich zu erheben.
Denn wer nicht mitspielte.
Oder noch gravierender.
Zusammenhänge.
Des Großen und Ganzen.
Auch nur ansatzweise verstanden hatte.
Jener wurde vom Volk.
Und vor allem dem Pöbel.
Gerichtet.
Und somit war der Pöbel.
Das Kanonenfutter.
Des Establishment.
Egal wie kriminell.
Brutal und skrupellos.
Jenes.
Denn gerichtet wurde.
Nur nach unten.
Niemals nach oben.
Außerdem wusste doch ein Jeder.
Der hier Anwesenden.
Dass die Jungen und Mädchen.
Die Aufgeweckten. Die Talentierten.
Intelligenten und Durchtriebenen.
Nicht nur am Leichtesten zu indoktrinieren.
Denn immerzu ihrer Seite.
Der Seite der Täter.
Verblieben.
Und somit die Opfer.
Nicht nur die Gleichen.
Denn die überwiegende Mehrheit.
Der Menschen.
In Elend und Not.
Und so war der Mensch.
Nach ihren Vorstellungen.
Geformt worden.
Doch den vergangenen Jahren.
War der große Sprung.
Auch dank.
Ihres teuflischen Einsatz.
Der Menschheit gelungen.
Und hier wollte er auch.
Der Dividende.
Letzte Zweifel und Bedenken.
Auszuräumen.
Denn Plastelin.
War das Denken und die Vorstellungen.
Des Volkes.
Ihrer Macht und Einfluß.
Genau solchermaßen handelnd.
Wie es von Ihresgleichen.
Denn der große Fortschritt.
Und dazu erzählte er.
Auch ein Beispiel.
Jenem des italienischen Volkes.
Wobei die anderen Völker.
Mehr Show. Weniger Inhalte.
Eine ähnliche Entwicklung.
Nur Oberfläche. Nur Schein.
Zur Zeit noch durchliefen.
Denn wie ein einst.
Hochentwickeltes Volk.
Nunmehr auf Brot und Spiele.
Reduziert.
Denn was war dem heutigen Italiener.
Am Wichtigsten.
Sein Leben. Die Rahmenbedingungen.
Das Essen oder die Liebe.
Nein.
Denn der Fußball.
Und somit zum Teil.
Ein intelligenz- und kulturloser Pöbel.
In Brot und Spiele.
Ihr täglich Brot.
An Glück und Liebe.
Und hier.
Konnte er aufzeigen.
Wo und wie.
Der große Fortschritt.
Nicht nur Italien´s.
Ihnen gelungen war.
Nämlich keine Generation.
Von Opfervätern zu deren.
Opfersöhnen.
Welche den Schlächtern ihrer Väter.
Zujubeln.
Denn heute.
Spielte sich dies alles.
Einer Generation ab.
Denn jene welche das Volk.
Ausbeuteten und dann ausbluten.
Ließen.
Wurden von ebenjenen.
Ausgebeuteten und Ausgebluteten.
Mit nur ein wenig mehr.
An Brot und Spiele.
Zugejubelt.
Bewundert und aufgeblickt.
Und hier.
Mit jenem Beispiel.
Wollte er auch.
Die Parallele.
Zur Dividende ziehen.
Denn jene.
Würden.
Den globalen Finanzmarkt.
Nicht nur destabilisieren.
Denn ihrer Kontrolle.
Aus den Fugen.
Geraten lassen.
Womöglich zu einem TotalCrash.
In Form eines Zusammenbruch.
Der zugrundeliegenden Strukturen.
Und sie alle.
Noch Superreicher.
Und Mächtiger.
Als Gott es.
Jemals gewesen war.
Denn was hatte.
Die zurückliegende Finanzkrise.
Aufgezeift.
Jene die diese verursacht hatten.
Hatten auch am Allermeisten.
Auf Kosten von Millionen Menschen..
Daran verdient.
Ohne jedliche Juristischen.
Politischen oder Gesellschaftlichen Folgen.
Denn zu groß die Angst.
Zittert der Reiche.
Schüttelt es die Armen.
Zu Tode.
Und am Allerbesten.
Den Menschen war es egal.
Wehrten sich nicht.
Man konnte mit diesen.
Wie mit einer 2-Dollar-Nutte.
Umspringen.
Und somit sollte ihnen.
Der Mensch an Sich.
Wie es jenen sicherlich schon war.
Auch egal sein.
So dachte.
Nämlich.
Von der modernen jungen Frau.
Bis zum Erbsenzähler.
Seinem Elfenbeinturm.
Mittlerweile ein Jeder.
Denn mit der Dividende.
Würden sie nicht nur.
Noch reicher.
Denn auch die.
Überwiegende Mehrheit der Menschen.
Dümmer und lenkbarer.
Und alles was sich ihnen entgegenstellte.
Dem Teuflischen.
In jenem Fall.
Sei es noch so Gut.
Edel und Weise.
Denn der Pöbel würde alles.
Um ihren kleinen Vorsprung.
Vor jenen die Nichts hatten.
Und nicht einmal.
Ihre Finger.
Schmutzig zu machen.
Endete er.
Seinen Vortrag.
Um langanhaltender Applaus.
Und alle.
Einverstanden anschließend.
Nur der Tag X.
Wurde um vier Tage.
Denn ein Detail am Rande.
Eine Bagatelle.
Einer der Gerechten.
Eine Frau.
Sei ihren Häschern.
Entwischt.
Aber das Volk und der Pöbel.
All die Anständigen und Ordentlichen.
Und vor allem.
All die Gutmenschen.
Auf ihrer Seite.
Und somit.
Denn entspannt hatten sich wieder.
Einige Nervenstränge.
Denn das Niedrige.
Und jenseits.
Von Gut und Böse.
Verbrecherte sich tagtäglich.
Das vom Volk.
So heißgeliebte Establishment.
Gegen das Volk.
Nur um noch mehr.
Von diesem Volk geliebt zu werden.
Und der Kettenreaktion.
Welche.
Alles zum Bösen hin.
Würde einiger Stunden.
Nichts mehr.
Im Weg stehen.
14. (zu überarbeiten!)
Lüttich.
Die Tränen seines Volkes.
Ob der Geschichte.
Hatte keiner gezählt.
Denn immerzu.
Von den Osmanen zu den Habsburgern.
Den deutschen Nazis bis zur Ustascha.
Von Jasenovac bis zum Amselfeld.
Und den italienischen Faschisten.
Von ihrem Bösen geschrieben.
Welche das Gute.
Im Nazitum. In der Monarchie.
Im Faschismus.
Der Barbarei.
Namens unbeschreiblicher Greueltaten.
An seinem Volk begangen.
Mit Blut, Mühsal, Tränen und Schweiß.
Bekämpft hatten.
Um das Gute zu besiegen.
Frühmorgens.
Verließ er kurzer Zeit.
Das kleine Appartment.
Einem anonymen Wohnblock.
In der Apotheke.
Versorgte er sich.
Mit Verbandsmaterial.
Für den Streifschuss.
Vor zwei Tagen.
Kaufte einem Kiosk.
Mehrere Tageszeitungen.
Und kehrte dann.
Über einen Umweg.
Zu der Wohnung.
Wo Sanja Milencovic.
Auf ihn wartete.
Zurück.
Fatal erinnerte ihn.
Seine Situation.
An jene.
Der Zeugen des Tribunal.
Welchen er.
Den holländischen SeeBädern.
Nachspioniert.
Den Opfern des Krieges.
Welche ihr Leben lang.
Vor den Tätern.
Sich zu verstecken.
Und gewohnheitsbedürftig.
War nicht nur der Rollentausch.
Denn verstanden hatte er.
Was all die Richter. Diplomaten.
Staatsanwälte. Provinzler.
Wirtschaftler und Politiker.
Ihrer heilen Welt.
Niemals verstehen würden.
Man glaubt an Gerechtigkeit.
Den Institutionen und.
Dem und den Guten.
Bis man eines Tages.
Unter die Räder.
Die Eitelkeit eines Mächtigen.
Mehr als Dutzende Menschenleben.
Tausende Existenzen.
Hinweggespült.
Ob eines Formfehler.
Eines überforderten Bürokraten.
Gesellschaftliche Positionen.
Mehr als jedliche Verantwortung.
Trotz unmenschlichster Taten.
Denn der Liderlichkeit und Niedertracht.
Des Guten.
Keine Grenzen.
Jemals.
Gesetzt waren und sind.
Denn was die Guten.
An Bösem.
Um ihren einzigen Blickwinkel.
Er hatte.
Mit ihr gesprochen.
Ausgequetscht hatte er.
Welche Querverbindungen.
Und Rolle.
Dieser Geschichte.
Sanja Milencovic.
Doch weder Motiv.
Noch Auftraggeber.
Hatte sie dann aufgeklärt.
Seiner wahren Identität.
Welche nunmehr weniger wahr.
Denn wertlos.
Während sie das Mittagsmahl.
Zubereitete.
Setzte er sich.
An den Küchtentisch.
Am gestrigen Abend.
Nachdem sie.
Vor dem Fernseher.
Eingeschlafen war.
Hatte er sich.
Die gesammelten Informationen.
Auf dem Clip.
Ein Finanzdienstleister.
Österreichisch-Schweizerischer Herkunft.
Welche.
Wie tausend ähnlicher Dienstleister.
Das Geld.
Der anständigen und guten Menschen.
Deren Taschen.
Legal und behördlich unterstützt.
Raubten.
Doch das Finanzgebaren.
Jener Firma.
Hatte er der Bedeutung.
Dermaßen kurzer Zeit.
Zu globalen Einfluß.
Mittels Zukäufe und Akquisitionen.
Ungeklärter Finanzströme.
Im Bereich von.
Ein Firmengeflecht.
Welches wie Metastasen.
Über der Welt.
Ein Analysebericht.
Eines russischen Analysten.
Um von dessen Schlußfolgerungen.
Fasziniert.
Wie ein Opferlamm.
Die Welt.
Eines Raubtier.
Namens artifiziellem Finanzprodukt.
Zerfleischt zu werden.
Die zusammengetragenen Gerüchte.
Mehrerer angezapfter Quellen.
Dazu die klassische Aufklärung.
Ohne zu wesentlichen Aussagen.
Zu gelangen.
Entcodierte Dokumente.
Die Terminpläne und E-Mails.
Der beiden Vorstandsvorsitzenden.
Deren privaten Ausschweifungen.
Welche nur allzugut.
In das dunkelschwarze Bild hineinpassten.
Welche auch der Rest.
Des an Abscheulichkeit so Reichen.
Und an Anstand so Armen.
Westlichem Establishment.
Abgab.
Und instinktiv wusste er.
Das Vorgefallene.
Und sein neuer Auftrag.
Denn ohne Vorwarnung.
Hatte man ihn.
Ein brennend heißes Eisen.
In die Hand gedrückt.
Welches all jene.
Welche damit in Berrührung.
Interesse oder Neugier.
Totkalt zurückließen.
Während sich jenes.
Immer tiefer.
In sein Herz und seine Seele.
Hineinbrannte.
Der Heuchelei westlicher Eliten.
Die KaiserKrone.
Geformt aus Ignoranz. Arroganz.
Überheblichkeit und Wahnsinn.
Anschließend.
Hatte er unruhig.
Nicht geschlafen.
Denn nicht ruhen.
Würden auch.
All die Guten.
Bis auch Sanja Milencovic.
Aber alt hielt er sich.
Auf Leben und Tod.
Während Sanja.
Den Tisch deckte.
Nahm er die Zeitungen.
Titelschlagzeilte es.
Ein mysteriöser Flugzeugabsturz.
Über dem Atlantik.
Nebst besorgniserregender Entwicklungen.
Den globalen Finanzmärkten.
Und im unteren Drittel.
Nach Vorgehensweise identisch.
Und nur im Resultat abweichend.
Eine Reihe spektakulärer Morde.
Mit islamistischen Hintergrund.
Die TerrorHysterie.
Im modernen Krieg.
Gegen das Volk.
Noch mehr anzuheizen.
Und erst.
Auf Seite Sieben.
Neben dem Bulletin.
Über den Königshof.
Identität und Herkunft.
Der drei Toten.
Nach wie vor unbekannt.
Und daneben.
Nicht auf gute Polizeiarbeit.
Zurückzuführend.
Wie er dachte.
Ein Bild des.
Der Morde Verdächtigen.
Gefährlich. Bewaffnet.
Und auf der Flucht.
Name. Merkmale.
Selbst seine Narbe.
Dem Rücken.
Von welcher er.
Bis zu jenem Augenblick.
Geglaubt hatte.
Das nur seine Mutter.
Jenes Wissen.
Mit ihm exklusiv teilte.
Von Interpol zur Fahndung.
Die Nachrichtendienste.
In erhöhter Alarmbereitschaft.
Einer wichtigen Spur.
Folgend.
Es war nicht nur.
Ein abgekartetes Spiel.
Denn es folgte.
Ganz und gar nicht.
Seinem Plan.
Ein Zitat.
Geisterte seinem Kopf.
Jenen Augenblicken.
"Ich habe es zu spät erkannt,
dass der Schlachteneifer nichts Übermenschliches,
sondern Untermenschliches ist,
keine mystische Offenbarung,
sondern eine Reminiszenz
aus dem Reich der Tierheit,
ein Wiedererwachen der Bestialität. *7
Von einem Puzzleteil.
Der Täter.
In einem Augenblick.
Zu einem Puzzleteil.
Der Opfer.
Dass sie ihn.
In solch kurzer Zeit.
Identifiziert.
Konnte nur bedeuten.
Hoher amtlicher Stellen.
Den Schakalen.
Nicht nur Rückendeckung.
Denn in deren Mitverantwortung.
Und noch erschreckender.
Fand er.
Die Tatsache.
Kein Wort über Sanja Milencovic.
Keiner Zeitung.
Was nur bedeuten konnte.
Als Vogelfreie.
Zum Abschuß freigegeben.
Und dabei fiel ihm.
Rätselhaft.
Blieb ihm.
Die Rolle der Us-Amerikaner.
Aber er vermutete.
Das Jene wie gewöhnlich.
An allen Fronten.
Die Karten.
Nach ihren Regeln.
Neu mischten.
Und dabei.
Zum wiederholten Mal.
Aus den Augen verloren hatten.
Das sie dabei waren.
Allen Wahrscheinlichkeiten.
Zum Trotz.
Das Spiel zu verlieren.
Und dieses Mal.
Ging es womöglich.
Schweigend aßen sie.
Und wunderschön.
Zeichnete sich ihr Profil.
Von der Seite.
In seinem Schatten ab.
Doch keine Zeit blieb ihnen.
Um Nettigkeiten.
Oder Persönlichem.
Nachzugehen.
Denn er stand.
Nur noch.
Auf seinem Zweiten.
Wackeligen Standbein.
Hatte seine Kontakte.
Zu den Clans.
Welche ihm sogleich.
Unter die Arme.
Gegriffen hatten.
Hierher versteckt.
Um in der Zwischenzeit.
Als das Mittagsmahl.
Verspeist war.
Beteten sie.
Für ihre Toten.
Als es der Tür.
Bereits klingelte.
Zum Patriarchen.
Einer aus dem Clan.
Sie.
Zu fahren.
Einer jener Bosse.
Welcher einen neuen Generation.
Von Kriminellen angehörte.
Mit blütenreiner Weste.
Tochter in Cambridge. Sohn in Oxford.
Welchem kein Makel.
Aus den Morden und Verbrechen.
Anhaftete.
Denn verstanden hatte jener.
Dass es heutzutage.
Nicht um rechts oder links.
Arm oder reich.
Gut oder Böse.
Denn nur noch
Um das Geld.
Dem Reflex des Monetären.
Und normalerweise.
Verachtete er Solchereins.
Aber es war ein loyaler Mann.
Mit Werten und Vorstellungen.
Welche er durchwegs teilte.
Auch wenn er befürchtete.
Mit ihm.
Zu tun zu haben.
In seinem Fall.
In das offene Messer.
Zu rennen.
Enden könnte.
Ziel ihrer Reise.
War Luxemburg-Stadt.
Wo zwischen den Giftzwergen. (ä)
Auch der Patriarch.
Nicht nur einer rechtlichen Grauzone.
Welche der dunklen Seite.
Des Kapitalismus.
Hinzugewandt.
Denn auch jedliche Ethik.
Moral und Sitte.
Nicht nur ad-absurdum führte.
Denn demaskierend.
Was die Guten.
Eigentlich dem Bösem.
Und nach kurzer Fahrt.
Traffen sie ebendort.
Wurden von zwei Adjutanten.
Freundlich empfangen.
Einem Vorraum.
Sollte Milencovic.
Warten.
Während er zum Clanchef.
Vorgelassen wurde.
Setzten sie sich.
Und ohne lange Umschweife.
Brachte jener zur Sprache.
Der ältere Mann.
Welchen er vor zwei Tagen.
Aus dem Internen.
War spurlos.
Wohl für immer.
Und schon gestern.
War jener Mord.
Auf seinem Konto.
In Form.
Nochmals erhöhten Fahndungsdruck.
Und vor allem seiner Leute.
Auf ihn gehetzt nunmehr.
Gutgeschrieben worden.
Außerdem wüsste er.
Vielleicht schon.
Das sein Gesicht.
Spätestens einer Woche.
Jedem Schulkind bekannt.
Sein würde.
In wessen Teufelsküche.
Er nur gerate sei.
Und er antwortete.
Von seinem neuen Auftrag.
Den Informationen.
Welche er ihnen bereits.
Von den Verwicklungen.
Als ihn das Gefühl.
Das all dies.
Was er erzählte.
Dem Clanchef.
Nicht nur bekannt.
Denn auch überlebenswichtige Informationen.
Zurückhielt.
Als er die ihm unerklärliche Rolle.
Sanja Milencovic.
Ansprach.
Als des Patriarchen Augen.
Einen seltsamen Glanz.
Zwischen Stolz und Bewunderung.
Und nach längerem Schweigen.
Jenes wunderbare Geschöpf.
Sei keine jener kleinen Schlampen. (ä)
Dem westlichen Establishment.
So genehm.
Als Bettfutter.
Zu verfeuern.
Denn gänzlich besonders.
Keine Karriere-Bettkante.
Über welche.
All die politischen Zwerge.
Die so Erfolgreichen.
An Heuchelei und Präpotetenem.
Reüssierten.
Denn ungewöhnlich und.
Des Schicksal Auserwählte.
Hatte tapfer der Heimat.
Gekämpft.
Während ihre Altersgenossinnen.
Nur mit ihrem Hedonismus.
Krieg führten.
Der guten Menschen Schicksalsfäden.
Zu zerreisen.
Doch nicht sie.
Denn hatte sich nicht.
Als Dorfmatratze.
Zu gesellschaftlichen Ansehen.
Emporintrigiert.
Denn.
Als der Clanchef.
Ihm verschwörerisch.
Leise flüsternd.
Ihm anvertraute.
Von Gott und Teufel.
Im ewigen Kampf.
Um den kümmerlichen Rest.
An Menschlich-Guten.
Welches dem Teuflischem.
Nur immer knapp entkommend.
Zu bewahren.
Der Gerechten dieser Erde.
Und mitten im Satz.
Wurde der Clanchef.
Vom Tod unterbrochen.
Durchschlug ein Geschoß.
Und sank tot zu Boden.
Als ein Feuersturm.
Über sie hereinbrach.
15.
16.
17.
Prolog
(Teil 4)
12. (zu überarbeiten!)
Amsterdam.
Zwischen den Fronten.
Zu geraten.
Konnte einem.
Nicht nur dem Krieg.
Denn dem Leben.
Kopfzerbrechen.
Bereitete ihm.
Zunehmend.
Seine Rolle.
Welche er am Balkan.
In wessen Namen.
Und vor allem Interesse.
Er dann eigentlich gehandelt hatte.
Zu einem willfährigen Instrument.
Das Undurchsichtige.
Hatte sich.
Von einer Schutzfunktion.
Zur eigenen Blindheit.
Ausgewachsen.
Am Tag zuvor.
War er.
Was schon ungewöhnlich.
Genug war.
Über eine verschlüsselte Nachricht.
Einbestellt worden.
Hatte Gewohnheit vorgetäuscht.
Den Gerichtshof aufgesucht.
Einen Termin.
Für jeden ersichtlich.
Am Nachmittag vereinbart.
Um sich dann.
Einem allfälligen Moment.
Unbemerkt abzusetzen.
Und bevor seine Aufpasser.
Seine Abwesenheit bemerkt hatten.
Fuhr er mit dem Wagen.
Parkte.
Legte zu Fuß.
Und gelangte schlußendlich.
In das Foyer.
Einer obskuren Stiftung.
Als Tarnfirma dem Weltlichen. (ä)
Wurde von der Augenweide.
Am Empfang.
Und wartete dann.
Bis ein frühzeitig ergrauter Mann.
Einer aus der Zentrale.
Mit welchem er am Rande.
Schon mehrmals zu tun.
Gehabt hatte.
Sich herzlich begrüßten.
Die Standart-Floskeln austauschten.
Und zu einem Spaziergang.
Menschenleerer Straßen.
Des Westerpark.
Gingen sie.
Zunächst schweigend.
Bis der ältere Mann.
Das Wort ergreifend.
Gleich einem Vater.
Von der Heimat.
Um dann.
Das Geleistete erwähnte.
Das Übliche.
Bis jener.
Er würde abgezogen.
Und ein neuer Auftrag.
Einen Clip ihm dieser.
Mit allen notwendigen Informationen.
In die Hand gab.
Und dazu ein Briefkuvert.
Mit einem Bündel Geldscheine.
Die Quittung.
Zu unterschreiben.
Denn mehr hatte man ihm.
Auch nicht gesagt.
Es wäre die letzte Aufgabe.
Wie schon jene zuvor.
Dachte er sich.
Dann könne er der Heimat.
Heimat Fremde Heimat.
Aber die Angelegenheit eilte.
Er solle sogleich.
Auch die Namen.
Einiger Spezialisten.
Wären dem Clip vermerkt.
Und er sollte diese.
Fall dies Notwendigkeit.
Hinzuziehen.
Ansonsten wie gehabt.
Verdeckt und diskret vorzugehen.
Bei einer Brücke.
Bekam er.
Noch eine neue Identität.
In Form.
Eines französischen Pass.
Verabschiedeten sich.
Und gingen getrennte Wege.
Er kehrte.
Eiligen Schrittes.
Zu seinem Wagen.
Als er den Eindruck gewann.
Verfolgt zu werden.
Blickte um sich.
Doch konnte niemanden.
Erreichte den Wagen.
Setzte sich.
An das Steuer.
Und dann war da wieder.
Dieses ungute Gefühl.
War er aufgefallen.
Hatte er.
Aber nicht.
Und er fragte sich laut.
Ob er seiner alten Tage.
Noch paranoid.
Der Berufskrankheit.
Seiner Branche.
Zwischen Freund und Feind.
Der innere Kompass.
Verrückt zu spielen.
Und doch stieg er.
Dem irrationalen Gespür.
Folgend.
Nochmals aus dem Wagen.
Und obwohl.
Er es Selbst.
Übertrieben.
Beinahe schon krank.
Kein Anlass dazu bestand.
Und er auch überzeugt war.
Das Alles.
In bester Ordnung.
Kniete er sich.
Neben dem Auto.
Und blickte.
Unter der Wagen.
Schreckensstarr.
Mit geübten Blick.
Die angebrachte Mine.
Erblickte.
Kurz danach griff.
Sich zu überzeugen.
Das er nicht träumte.
Blickte zunehmend panisch.
Um sich.
Und rannte von dem Auto.
Blickte nach Verfolgern.
Dem geparkten Auto.
Schweißtropfen rannten.
Trotz der Kälte.
Seiner Stirn.
Keine Warnung.
Und keine Anzeichen.
Nur die Tellergroße.
Unter seinem Fahrersitz.
Und eigentlich.
Müsste er jetzt tot sein.
Zwickte sich.
Um sich zu überzeugen.
Überquerte.
Und ging dorthin.
Wo man einen wie ihn.
Wohl nicht.
Mischte sich unter die TouristenSchar.
Dem Rotlichtbezirk.
Wechselte sein Augenfälligstes.
Einem Ramschladen.
Und zwischen.
Den tätowierten PuffGrößen.
Und herumlungernden.
Nordafrikanischen Banden.
Betrat er ein Irish.
Bestellte sich ein Pint.
Tief saß der Schock.
Und die PanikWellen.
Ließen nur langsm.
Nach.
Als einige US-Amerikaner.
Das Lokal betraten.
Zuckte er zusammen.
Er musste klaren Kopfes.
Entscheidungen fällen.
Welche sein Überleben.
Die Wahrhscheinlichkeit.
Ob man ihn.
Fallen hatte lassen.
Von seinen eigenen Leuten.
Verraten.
Oder eine alte Abrechnung.
Denn wie alle.
Hatte er im Krieg.
Sich nicht nur Freunde.
Gemacht.
Doch eine Explosion.
Einer westlichen Großstadt.
Widersprach allem.
War mehr ein Symbol.
Denn um das Opfer.
Zu viel Aufsehen würde.
Zu viel Staub aufwirbeln.
Nebst seinen Körperteilen.
Einer Abschußliste war er.
Geendet.
Und nun galt es als Allererstes.
Unterzutauchen.
Die Spuren zu verwischen.
Unsichtbar zu werden.
Der neue Auftrag.
Hatte sich.
Noch bevor er.
Überhaupt.
Zu einem Himmelsfahrtskommando.
Und kurz spielte er.
Mit dem Gedanken.
Den Clip seinen Händen.
Damit spielend.
Zu zerstören.
Ließ es dann aber sein.
Denn sein gefährlichstes Kapital.
War sein Wissen.
Über Zusammenhänge und.
Mächtige Personen.
Im Hintergrund.
Der realen Realität.
Hinter dem Vorhang.
Aus Täuschung und Indoktrination.
Keine Lebensversicherung.
War jenes Wissen mehr.
Denn eine Hypothek.
Welche nunmehr eine Tödliche war.
Die Sportübertragung.
Dem riesigen PlasmaBildschirm.
Wurde unterbrochen.
Er blickte hinauf.
Ein Nachrichtensprecher.
Ein Flugzeugabsturz.
Dem atlantischen Ozean.
175 Passagiere an Bord.
Jemand hatte ihn.
Ohne dass er es bemerkt hatte.
Die gesamte Zeit.
Im Fadenkreuz.
Und nur zu gut wusste er.
Das man einen heutzutage.
Trotz aller Maßnahmen.
Schneller finden konnte.
Als man sich verstecken.
Zunehmend ratlos.
Schob er.
Das Pint.
Beiseite.
Seine unmittelbaren Schritte.
Sich zu überlegen.
Als einer.
Der betrunkenen US-Amerikaner.
An ihm anstieß.
Gröhlend sich entschuldigte.
Und diese das Lokal verließen.
Aber das Feuer der Paranoia.
Brannte schon lichterloh.
Denn er überprüfte.
Sogleich seine Kleidung.
Ob Sender oder Giftinjektion.
Waren mittlerweile.
Im Mikroskopischen.
Eine Fliege.
Zu einer High-Tech-Drohne.
Er nahm sich.
Um sich etwas.
Zu beruhigen.
Einen großen Schluck.
Vom Pint.
Betrachtete den Clip.
Seinen Händen.
Er könnte auch so tun.
Als sei gar nichts.
Aber.
Der Betrunkene.
Hatte einen Bierdeckel.
Vor dem Sitz.
Fallen gelassen.
Er hob diesen auf.
Und jemand hatte.
Der Rückseite gekritzelt.
Blasser werdend.
Las er seinen Namen.
Eine Uhrzeit.
Und einen Ort der Stadt.
Er stand auf.
Um nicht umzufallen.
Sein Herz klopfte lauter.
Als die Nachrichtenstimme.
Verließ das Lokal.
Sah sich nach dem Betrunkenen.
Schleierhaft blieb ihm.
Was die US-Amerikaner.
Mit ihm.
Und was das alles.
Zu bedeuten hatte.
Er war.
Doch kein roter Prinz.
Vielleicht wollten sie ihn.
Abzuwerben.
Aber sie wussten doch.
Dass es nicht.
Denn er hatte nich.
Nur eine Ahnung.
Wie hinterhältig. Gemein.
Und Niederträchtig.
Die Welt.
Und noch mehr.
Der Mensch.
Grenzenlos.
Nicht nur seine Dummheit.
Denn auch der Boshaftigkeit.
Eilte.
Durch die Gassen.
Und wieder.
Jenes ungute Gefühl.
Das er die Kontrolle.
Zu verlieren.
Den Überblick.
Verloren hatte.
Und vorsichtig.
Näherte er sich dem Ort.
Einer Kreuzung.
Betrat ein Geschäft.
Durch das Fenster.
Erkannte er etwas.
Was seinen dunkelsten Alpträumen.
Herausgestiegen zu sein schien.
Denn an einer Ecke.
Der Kreuzung.
Und er musste.
Zweimal hinblicken.
Stand.
Darko Petrovic.
Der Kriegstage.
Ein Kamerad der Front.
Und aus den Augen verloren.
Hatten sie sich.
Dem Chaos.
Der vergangenen Jahre.
An was er sich noch erinnerte.
Dieser war der Schweiz.
Einem privaten Sicherheitsunternehmen.
Aber ansonsten.
Unterhalb des Radar.
Welcher bis zum Boden reichte.
Nicht aufgewallen war und.
Somit unscheinbar.
Noch vier Minuten.
Bis zum hingekritzelten Zeitpunkt.
Er verließ das Geschäft.
Und ging in die Richtung.
Von Petrovic.
Als er im Gehen.
Einen abgedunkelten Van.
Der Seitenstraße.
Und zwei Männer.
Der anderen Seite.
Der Straße.
Wartend.
Er hielt Ausblick.
Nach einem Sniper.
Den Fenstern und Dächern.
Es stank hier.
Nach Entführung oder Mord.
Doch dermaßen plötzlich.
Über ihn.
Zusammenstürzend.
Nicht nur sein.
Selbstbewußtsein.
Und Weltbild.
Das er sich schwer damit tat.
All jenem.
Was sich abspielte.
Glauben zu schenken.
Er wischte sich.
Die Augen.
Es waren Profis.
Am Werk.
Eine hit squad.
Welche den nächsten Augenblicken.
Zuschlagen würden.
Womöglich einen Islamisten.
Oder unliebsamen Zeugen.
Eine Abrechnung.
Zwischen lokalen GangsterBossen.
Aber hatte er.
Mit all dem.
Zu tun.
Er knüpfte sich.
Seine Schuhe.
Nur sich Selbst.
Konnte er.
Unter den Passanten.
Erkennen.
Welcher wie er.
Zu bemerken schien.
Was jeden Augenblick.
Sich hier zusammenbraute.
Aber er hatte sich.
Jenem Tag.
Bereits einmal getäuscht.
Vielleicht sollte er auch.
Einfach nur abhauen.
Genug hatte er vom Töten.
Gesehen und erlebt.
Als das er noch.
Doch etwas.
Der Zeitpunkt war erreicht.
Wie die zwei Männer.
Die Hand an ihren Waffen.
Unter den Mänteln.
Kalt und abwartend.
Die Zielperson.
Aus einer Richtung.
Wie er vermutete.
Der Kreuzung.
Und wohl deren Tod.
Sich näherte.
Ein zweiter abgedunkelter Van.
Einer zweiten Straße.
Herangekrochen.
Sie überließen nichts.
Dem Zufall.
Die Ampel sprang auf Rot.
Und er erkannte.
Wer sich.
Der Falle.
Welche jeden Augenblick.
Zuschnappen würde.
Erblickte die Zielperson.
Und sein Herz.
Es war unmöglich.
Aber.
Es war sie.
Sanja Milencovic.
Welche nicht bemerkte.
Denn im Fadenkreuz.
Die beiden Männer.
Trugen ihre Pistolen.
Nunmehr ihrer Hand.
Und näherten sich.
Ihr blieben noch.
Zwanzig bis dreißig Sekundne.
Während Petrovic.
Die Lage.
Überblickte.
Er näherte.
Sich ihm von hinten.
Klopfte.
Seinem ehemaligen Kameraden.
Freundschaftlich.
Auf die Schulter.
Und zog ihn.
Bewußtlos.
Ein. Zwei Meter.
Einer dunklen Ecke.
Nahm sich die Pistole.
Und in Zeitlupe.
Ihm erscheinend.
Entsicherte er.
Sah die Ampel.
Auf Grün springen.
Und die beiden Männer.
Sie.
Ohne lang zu überlegen.
Schrie er.
Ihren Namen.
Als einer der Männer.
In seine Richtung.
Seine Waffe.
Fünf gezielte Schüsse.
Gab er ab.
Und schrie nochmals.
Auf dem Boden.
Zu werfen.
Ohne Reaktion.
Und dann.
Durch die Frontscheibe.
Den Fahrer des Van.
In den Kopf.
Einen präzisen Treffer.
Im nächsten Augenblick.
War er.
Bei ihr.
Ihn ungläubig anstarrend.
Sie hatte keine Ahnung.
Was um ihr.
Geschah.
Zitterate am ganzen Leib.
Menschen liefen in Panik.
Schreiend.
Als aus dem einen Van.
Drei Männer.
Mit automatischen Waffen.
Sprangen.
Und sofort das Feuer.
Auf sie.
Eröffneten.
Er zog Milencovic.
Hinter.
Einem geparkten Wagen.
Erwiederte das Feuer.
Aus der Ferne.
War Sirenengeheul.
Während.
Der dumpfe Klang.
Des Todes.
Ihr Gehör suchte.
Er schlug ihr.
In das Gesicht.
Um sie ihrer Schockstarre.
Sprach eindringlich.
Das sie.
Wenn sie leben wollte.
Mit ihm.
In die Seitengasse.
Während GlasSplitter.
Auf sie herabregneten.
Liefen los.
Die letzten vier Patronen.
Verschießend.
Und.
Zwischen den Straßen.
War sein Leben.
Dem Krieg plötzlich.
Als verdrängte Erinnerung.
Er blutete einer Wunde.
Und spürte keinen Schmerz.
Zwischen den Fronten.
Des Leben.
13. (zu überarbeiten!)
Frankfurt a.M.
Unvorhergesehenes.
Und ein Zwischenfall.
Hatten einige Nervenstränge.
Zu sehr angespannt.
Als dass.
Zu einer Krisensitzung.
Kurz vor Inkrafttreten.
Der Kettenreaktion.
Welche.
Alles zum Bösen hin.
Im 47. Stockwerk.
Traffen.
Nach und nach.
Die Bosse der Bosse.
Diskutierten hitzig.
Zum Teil aufgebracht.
Zum Anderen enttäuscht.
Vom bisherigen Verlauf.
Denn alles.
Was solche Personen.
Noch interessierte.
Waren zwar nur die Resultate.
Aber das wie.
Sollte nicht.
Einen Schatten.
Über das Geschäftliche werfen.
Der exklusivsten LuxusLounge.
Der Stadt.
Frühstückten sie.
Gemeinsam.
Denn.
Nach einer Ewigkeit.
Traffen er.
Und sein Schweizer Kompagnon.
Wieder einmal.
Aufeinander.
Hätten eigentlich gewollt.
Doch die Angelegenheit.
Eilte dermaßen.
Das Thema und Inhalt.
Der Sitzung.
Plötzlich und gänzlich ungewohnt.
Wichtiger als die Form.
Das Büffet. Die Eitelkeit.
Und die Augenweiden.
So hielten sich der Anwesenden.
Wundersam.
Die Maske des gesitteten Menschen.
Einige Stunden.
Und nachdem sie.
Per Hubschrauber.
Eingeschwebt waren.
Wurden kritisiert.
Gleich zu Beginn.
Von allen möglichen Seiten.
Autobomben. Flugzeugabstürze.
Schießereien mit zahlreichen Toten.
Kindermorde. Verstrahlte.
Gegenden.
Hatten nichts.
Mit den Sitten und Gebräuchen.
Ihrer verschwiegenen Branche.
Wo doch Diskretion.
Sie als Deutsche.
Konnten doch nicht.
Aufgrund ihrer Geschichte.
Denn zurückhaltend.
Zuviel Lärm gab es.
Beabsichtigt wohl.
Bevor überhaupt.
Subtiler wäre vorzugehen.
Nicht solchermaßen plakativ.
Aber die Bedenken.
Jener zweifelsohne GewissensBefreiter.
Denn der kalten Technokraten.
Feuchter Traum.
Hatte einen.
Gänzlich anderen Hintergedanken.
Denn.
Geschäft blieb Geschäft.
Auch die unerfreuliche Entwicklung.
Das Einige.
Auch ihren Kreisen.
Sich ihnen plötzlich entgegenstellten.
War nicht nur einkalkuliert.
Der Planung einbezogen worden.
Denn änderte überhaupt nichts.
Und wussten auch alle.
Das große Ganze.
Wie bisher.
Denn das größte Hinderniss.
War.
Mit einer Ausnahme.
Welches aber.
Dieser Stunden.
Aus dem Weg geräumt.
Um den Weg frei.
Für sie.
Und des Teufels.
Die Kritik.
Diente somit zwar nicht.
Wie gewöhnlich.
Der Eitelkeit.
Denn es galt.
Mehr dem Schein.
Nicht nur die Zweifelnden.
Auf Linie zu bringen.
Denn die Bosse der Bosse.
Das Alles.
Wie geplant.
Und ihren Interessen.
Was auch sonst.
Und als Schlußpunkt.
Der Einwände.
Eine Geheim-Depesche.
Der Bundesregierung.
Im Umlauf seit gestern.
Der Vorstände und Aufsichtsräte.
Welche.
Von dem Kauf und dem Handel.
Mit ihrem Finanzprodukt.
Abriet.
Denn womöglich destabilisierend.
Auf den globalen Markt.
Und normalerweise hätte.
Solch etwas.
Nur spöttisches Gelächter.
Aber die Morde und Attentate.
Der vergangenen Tage.
Ob jenes wirklich.
Solchermaßen.
Und nicht wie gewöhnlich.
Abseits der Öffentlichkeit.
Wie so ziemlich alles.
Auch ansonsten.
Einfach unangenehm war ihnen.
Vor ihren politischen Bütteln.
Sich zu rechtfertigen.
Auch wenn keiner.
Mit dem Geschehenen.
Als er das Wort ergriff.
Von der Dividende sprach.
Um dann.
Weit ausholend.
Mit einem Beispiel.
Begann.
Welches doch einem Jeden.
Aufzeigen würde.
Der argentinischen MilitärDikatur.
Von 1976 bis 1982.
Mit welcher.
Sie alle.
Gute Geschäfte.
Und Hundertausende.
Eine Generation.
Gefangen. Gefoltert.
Oder ermordet.
Worden war.
Und eine Generation später.
Was war der Fall.
Die Söhne jener.
Folterer. Mörder. Vergewaltiger.
Und der Verantwortlichen ebendieser.
Spielten.
Der Nazionalmannschaft.
Im Fußball. Im Handball. Den Sportarten.
Waren die Bosse.
Des Wirtschaftlichen. Des Militärischen.
Des Politischen und Gesellschaftlichen.
Und was war der Fall.
Die Söhne und Töchter.
Der Opfer.
Jubelten.
Den Söhnen und Töchter.
Der Täter.
Hinzu.
Ja waren jene.
Die Allergrößten.
Vor- und Leitbilder.
Ebendieser.
Welche ihre Väter und Mütter.
Vergewaltigt. Eingesperrt.
Oder ermordet hatten.
Nicht nur Brot und Spiele.
Denn allen Bereichen kontrollierend.
Der Täter Söhne und Töchter.
Ungestraft und ungeahndet.
Ihrer Väter Erbe.
Das Böse zum Guten.
Das Böse zum Ideal.
Und solchermaßen überall.
Die Nazis nach dem 2. Weltkrieg.
In WestDeutschland.
Die Faschisten Italiens. Die Kollaborateure.
In Holland. Frankreich und Belgien.
Noch mehr Karriere. Noch mehr.
Des Leben Schönen.
Oder das klassische Beispiel der Provinz.
Wie sehr auch.
Die Väter und Mütter.
Unter dem Faschismus gelitten hatten.
So galt doch deren Söhne und Töchter.
Nichts als Schöner und Edler.
Als vor jener Faschisten.
Söhne und Töchter.
Nicht nur zu kriechen.
Denn geradezu.
Als größte Freude ihres.
LebensSinn.
Empfindend.
Denn das Volk.
War anscheinend.
Nicht nur zu dumm.
Sich zu wehren.
Denn zerstörte auch Selbst Alles.
Was sich zu wehren.
Gegen Unmenschlichkeit.
Und Tyrannei.
Sich zu erheben.
Denn wer nicht mitspielte.
Oder noch gravierender.
Zusammenhänge.
Des Großen und Ganzen.
Auch nur ansatzweise verstanden hatte.
Jener wurde vom Volk.
Und vor allem dem Pöbel.
Gerichtet.
Und somit war der Pöbel.
Das Kanonenfutter.
Des Establishment.
Egal wie kriminell.
Brutal und skrupellos.
Jenes.
Denn gerichtet wurde.
Nur nach unten.
Niemals nach oben.
Außerdem wusste doch ein Jeder.
Der hier Anwesenden.
Dass die Jungen und Mädchen.
Die Aufgeweckten. Die Talentierten.
Intelligenten und Durchtriebenen.
Nicht nur am Leichtesten zu indoktrinieren.
Denn immerzu ihrer Seite.
Der Seite der Täter.
Verblieben.
Und somit die Opfer.
Nicht nur die Gleichen.
Denn die überwiegende Mehrheit.
Der Menschen.
In Elend und Not.
Und so war der Mensch.
Nach ihren Vorstellungen.
Geformt worden.
Doch den vergangenen Jahren.
War der große Sprung.
Auch dank.
Ihres teuflischen Einsatz.
Der Menschheit gelungen.
Und hier wollte er auch.
Der Dividende.
Letzte Zweifel und Bedenken.
Auszuräumen.
Denn Plastelin.
War das Denken und die Vorstellungen.
Des Volkes.
Ihrer Macht und Einfluß.
Genau solchermaßen handelnd.
Wie es von Ihresgleichen.
Denn der große Fortschritt.
Und dazu erzählte er.
Auch ein Beispiel.
Jenem des italienischen Volkes.
Wobei die anderen Völker.
Mehr Show. Weniger Inhalte.
Eine ähnliche Entwicklung.
Nur Oberfläche. Nur Schein.
Zur Zeit noch durchliefen.
Denn wie ein einst.
Hochentwickeltes Volk.
Nunmehr auf Brot und Spiele.
Reduziert.
Denn was war dem heutigen Italiener.
Am Wichtigsten.
Sein Leben. Die Rahmenbedingungen.
Das Essen oder die Liebe.
Nein.
Denn der Fußball.
Und somit zum Teil.
Ein intelligenz- und kulturloser Pöbel.
In Brot und Spiele.
Ihr täglich Brot.
An Glück und Liebe.
Und hier.
Konnte er aufzeigen.
Wo und wie.
Der große Fortschritt.
Nicht nur Italien´s.
Ihnen gelungen war.
Nämlich keine Generation.
Von Opfervätern zu deren.
Opfersöhnen.
Welche den Schlächtern ihrer Väter.
Zujubeln.
Denn heute.
Spielte sich dies alles.
Einer Generation ab.
Denn jene welche das Volk.
Ausbeuteten und dann ausbluten.
Ließen.
Wurden von ebenjenen.
Ausgebeuteten und Ausgebluteten.
Mit nur ein wenig mehr.
An Brot und Spiele.
Zugejubelt.
Bewundert und aufgeblickt.
Und hier.
Mit jenem Beispiel.
Wollte er auch.
Die Parallele.
Zur Dividende ziehen.
Denn jene.
Würden.
Den globalen Finanzmarkt.
Nicht nur destabilisieren.
Denn ihrer Kontrolle.
Aus den Fugen.
Geraten lassen.
Womöglich zu einem TotalCrash.
In Form eines Zusammenbruch.
Der zugrundeliegenden Strukturen.
Und sie alle.
Noch Superreicher.
Und Mächtiger.
Als Gott es.
Jemals gewesen war.
Denn was hatte.
Die zurückliegende Finanzkrise.
Aufgezeift.
Jene die diese verursacht hatten.
Hatten auch am Allermeisten.
Auf Kosten von Millionen Menschen..
Daran verdient.
Ohne jedliche Juristischen.
Politischen oder Gesellschaftlichen Folgen.
Denn zu groß die Angst.
Zittert der Reiche.
Schüttelt es die Armen.
Zu Tode.
Und am Allerbesten.
Den Menschen war es egal.
Wehrten sich nicht.
Man konnte mit diesen.
Wie mit einer 2-Dollar-Nutte.
Umspringen.
Und somit sollte ihnen.
Der Mensch an Sich.
Wie es jenen sicherlich schon war.
Auch egal sein.
So dachte.
Nämlich.
Von der modernen jungen Frau.
Bis zum Erbsenzähler.
Seinem Elfenbeinturm.
Mittlerweile ein Jeder.
Denn mit der Dividende.
Würden sie nicht nur.
Noch reicher.
Denn auch die.
Überwiegende Mehrheit der Menschen.
Dümmer und lenkbarer.
Und alles was sich ihnen entgegenstellte.
Dem Teuflischen.
In jenem Fall.
Sei es noch so Gut.
Edel und Weise.
Denn der Pöbel würde alles.
Um ihren kleinen Vorsprung.
Vor jenen die Nichts hatten.
Und nicht einmal.
Ihre Finger.
Schmutzig zu machen.
Endete er.
Seinen Vortrag.
Um langanhaltender Applaus.
Und alle.
Einverstanden anschließend.
Nur der Tag X.
Wurde um vier Tage.
Denn ein Detail am Rande.
Eine Bagatelle.
Einer der Gerechten.
Eine Frau.
Sei ihren Häschern.
Entwischt.
Aber das Volk und der Pöbel.
All die Anständigen und Ordentlichen.
Und vor allem.
All die Gutmenschen.
Auf ihrer Seite.
Und somit.
Denn entspannt hatten sich wieder.
Einige Nervenstränge.
Denn das Niedrige.
Und jenseits.
Von Gut und Böse.
Verbrecherte sich tagtäglich.
Das vom Volk.
So heißgeliebte Establishment.
Gegen das Volk.
Nur um noch mehr.
Von diesem Volk geliebt zu werden.
Und der Kettenreaktion.
Welche.
Alles zum Bösen hin.
Würde einiger Stunden.
Nichts mehr.
Im Weg stehen.
14. (zu überarbeiten!)
Lüttich.
Die Tränen seines Volkes.
Ob der Geschichte.
Hatte keiner gezählt.
Denn immerzu.
Von den Osmanen zu den Habsburgern.
Den deutschen Nazis bis zur Ustascha.
Von Jasenovac bis zum Amselfeld.
Und den italienischen Faschisten.
Von ihrem Bösen geschrieben.
Welche das Gute.
Im Nazitum. In der Monarchie.
Im Faschismus.
Der Barbarei.
Namens unbeschreiblicher Greueltaten.
An seinem Volk begangen.
Mit Blut, Mühsal, Tränen und Schweiß.
Bekämpft hatten.
Um das Gute zu besiegen.
Frühmorgens.
Verließ er kurzer Zeit.
Das kleine Appartment.
Einem anonymen Wohnblock.
In der Apotheke.
Versorgte er sich.
Mit Verbandsmaterial.
Für den Streifschuss.
Vor zwei Tagen.
Kaufte einem Kiosk.
Mehrere Tageszeitungen.
Und kehrte dann.
Über einen Umweg.
Zu der Wohnung.
Wo Sanja Milencovic.
Auf ihn wartete.
Zurück.
Fatal erinnerte ihn.
Seine Situation.
An jene.
Der Zeugen des Tribunal.
Welchen er.
Den holländischen SeeBädern.
Nachspioniert.
Den Opfern des Krieges.
Welche ihr Leben lang.
Vor den Tätern.
Sich zu verstecken.
Und gewohnheitsbedürftig.
War nicht nur der Rollentausch.
Denn verstanden hatte er.
Was all die Richter. Diplomaten.
Staatsanwälte. Provinzler.
Wirtschaftler und Politiker.
Ihrer heilen Welt.
Niemals verstehen würden.
Man glaubt an Gerechtigkeit.
Den Institutionen und.
Dem und den Guten.
Bis man eines Tages.
Unter die Räder.
Die Eitelkeit eines Mächtigen.
Mehr als Dutzende Menschenleben.
Tausende Existenzen.
Hinweggespült.
Ob eines Formfehler.
Eines überforderten Bürokraten.
Gesellschaftliche Positionen.
Mehr als jedliche Verantwortung.
Trotz unmenschlichster Taten.
Denn der Liderlichkeit und Niedertracht.
Des Guten.
Keine Grenzen.
Jemals.
Gesetzt waren und sind.
Denn was die Guten.
An Bösem.
Um ihren einzigen Blickwinkel.
Er hatte.
Mit ihr gesprochen.
Ausgequetscht hatte er.
Welche Querverbindungen.
Und Rolle.
Dieser Geschichte.
Sanja Milencovic.
Doch weder Motiv.
Noch Auftraggeber.
Hatte sie dann aufgeklärt.
Seiner wahren Identität.
Welche nunmehr weniger wahr.
Denn wertlos.
Während sie das Mittagsmahl.
Zubereitete.
Setzte er sich.
An den Küchtentisch.
Am gestrigen Abend.
Nachdem sie.
Vor dem Fernseher.
Eingeschlafen war.
Hatte er sich.
Die gesammelten Informationen.
Auf dem Clip.
Ein Finanzdienstleister.
Österreichisch-Schweizerischer Herkunft.
Welche.
Wie tausend ähnlicher Dienstleister.
Das Geld.
Der anständigen und guten Menschen.
Deren Taschen.
Legal und behördlich unterstützt.
Raubten.
Doch das Finanzgebaren.
Jener Firma.
Hatte er der Bedeutung.
Dermaßen kurzer Zeit.
Zu globalen Einfluß.
Mittels Zukäufe und Akquisitionen.
Ungeklärter Finanzströme.
Im Bereich von.
Ein Firmengeflecht.
Welches wie Metastasen.
Über der Welt.
Ein Analysebericht.
Eines russischen Analysten.
Um von dessen Schlußfolgerungen.
Fasziniert.
Wie ein Opferlamm.
Die Welt.
Eines Raubtier.
Namens artifiziellem Finanzprodukt.
Zerfleischt zu werden.
Die zusammengetragenen Gerüchte.
Mehrerer angezapfter Quellen.
Dazu die klassische Aufklärung.
Ohne zu wesentlichen Aussagen.
Zu gelangen.
Entcodierte Dokumente.
Die Terminpläne und E-Mails.
Der beiden Vorstandsvorsitzenden.
Deren privaten Ausschweifungen.
Welche nur allzugut.
In das dunkelschwarze Bild hineinpassten.
Welche auch der Rest.
Des an Abscheulichkeit so Reichen.
Und an Anstand so Armen.
Westlichem Establishment.
Abgab.
Und instinktiv wusste er.
Das Vorgefallene.
Und sein neuer Auftrag.
Denn ohne Vorwarnung.
Hatte man ihn.
Ein brennend heißes Eisen.
In die Hand gedrückt.
Welches all jene.
Welche damit in Berrührung.
Interesse oder Neugier.
Totkalt zurückließen.
Während sich jenes.
Immer tiefer.
In sein Herz und seine Seele.
Hineinbrannte.
Der Heuchelei westlicher Eliten.
Die KaiserKrone.
Geformt aus Ignoranz. Arroganz.
Überheblichkeit und Wahnsinn.
Anschließend.
Hatte er unruhig.
Nicht geschlafen.
Denn nicht ruhen.
Würden auch.
All die Guten.
Bis auch Sanja Milencovic.
Aber alt hielt er sich.
Auf Leben und Tod.
Während Sanja.
Den Tisch deckte.
Nahm er die Zeitungen.
Titelschlagzeilte es.
Ein mysteriöser Flugzeugabsturz.
Über dem Atlantik.
Nebst besorgniserregender Entwicklungen.
Den globalen Finanzmärkten.
Und im unteren Drittel.
Nach Vorgehensweise identisch.
Und nur im Resultat abweichend.
Eine Reihe spektakulärer Morde.
Mit islamistischen Hintergrund.
Die TerrorHysterie.
Im modernen Krieg.
Gegen das Volk.
Noch mehr anzuheizen.
Und erst.
Auf Seite Sieben.
Neben dem Bulletin.
Über den Königshof.
Identität und Herkunft.
Der drei Toten.
Nach wie vor unbekannt.
Und daneben.
Nicht auf gute Polizeiarbeit.
Zurückzuführend.
Wie er dachte.
Ein Bild des.
Der Morde Verdächtigen.
Gefährlich. Bewaffnet.
Und auf der Flucht.
Name. Merkmale.
Selbst seine Narbe.
Dem Rücken.
Von welcher er.
Bis zu jenem Augenblick.
Geglaubt hatte.
Das nur seine Mutter.
Jenes Wissen.
Mit ihm exklusiv teilte.
Von Interpol zur Fahndung.
Die Nachrichtendienste.
In erhöhter Alarmbereitschaft.
Einer wichtigen Spur.
Folgend.
Es war nicht nur.
Ein abgekartetes Spiel.
Denn es folgte.
Ganz und gar nicht.
Seinem Plan.
Ein Zitat.
Geisterte seinem Kopf.
Jenen Augenblicken.
"Ich habe es zu spät erkannt,
dass der Schlachteneifer nichts Übermenschliches,
sondern Untermenschliches ist,
keine mystische Offenbarung,
sondern eine Reminiszenz
aus dem Reich der Tierheit,
ein Wiedererwachen der Bestialität. *7
Von einem Puzzleteil.
Der Täter.
In einem Augenblick.
Zu einem Puzzleteil.
Der Opfer.
Dass sie ihn.
In solch kurzer Zeit.
Identifiziert.
Konnte nur bedeuten.
Hoher amtlicher Stellen.
Den Schakalen.
Nicht nur Rückendeckung.
Denn in deren Mitverantwortung.
Und noch erschreckender.
Fand er.
Die Tatsache.
Kein Wort über Sanja Milencovic.
Keiner Zeitung.
Was nur bedeuten konnte.
Als Vogelfreie.
Zum Abschuß freigegeben.
Und dabei fiel ihm.
Rätselhaft.
Blieb ihm.
Die Rolle der Us-Amerikaner.
Aber er vermutete.
Das Jene wie gewöhnlich.
An allen Fronten.
Die Karten.
Nach ihren Regeln.
Neu mischten.
Und dabei.
Zum wiederholten Mal.
Aus den Augen verloren hatten.
Das sie dabei waren.
Allen Wahrscheinlichkeiten.
Zum Trotz.
Das Spiel zu verlieren.
Und dieses Mal.
Ging es womöglich.
Schweigend aßen sie.
Und wunderschön.
Zeichnete sich ihr Profil.
Von der Seite.
In seinem Schatten ab.
Doch keine Zeit blieb ihnen.
Um Nettigkeiten.
Oder Persönlichem.
Nachzugehen.
Denn er stand.
Nur noch.
Auf seinem Zweiten.
Wackeligen Standbein.
Hatte seine Kontakte.
Zu den Clans.
Welche ihm sogleich.
Unter die Arme.
Gegriffen hatten.
Hierher versteckt.
Um in der Zwischenzeit.
Als das Mittagsmahl.
Verspeist war.
Beteten sie.
Für ihre Toten.
Als es der Tür.
Bereits klingelte.
Zum Patriarchen.
Einer aus dem Clan.
Sie.
Zu fahren.
Einer jener Bosse.
Welcher einen neuen Generation.
Von Kriminellen angehörte.
Mit blütenreiner Weste.
Tochter in Cambridge. Sohn in Oxford.
Welchem kein Makel.
Aus den Morden und Verbrechen.
Anhaftete.
Denn verstanden hatte jener.
Dass es heutzutage.
Nicht um rechts oder links.
Arm oder reich.
Gut oder Böse.
Denn nur noch
Um das Geld.
Dem Reflex des Monetären.
Und normalerweise.
Verachtete er Solchereins.
Aber es war ein loyaler Mann.
Mit Werten und Vorstellungen.
Welche er durchwegs teilte.
Auch wenn er befürchtete.
Mit ihm.
Zu tun zu haben.
In seinem Fall.
In das offene Messer.
Zu rennen.
Enden könnte.
Ziel ihrer Reise.
War Luxemburg-Stadt.
Wo zwischen den Giftzwergen. (ä)
Auch der Patriarch.
Nicht nur einer rechtlichen Grauzone.
Welche der dunklen Seite.
Des Kapitalismus.
Hinzugewandt.
Denn auch jedliche Ethik.
Moral und Sitte.
Nicht nur ad-absurdum führte.
Denn demaskierend.
Was die Guten.
Eigentlich dem Bösem.
Und nach kurzer Fahrt.
Traffen sie ebendort.
Wurden von zwei Adjutanten.
Freundlich empfangen.
Einem Vorraum.
Sollte Milencovic.
Warten.
Während er zum Clanchef.
Vorgelassen wurde.
Setzten sie sich.
Und ohne lange Umschweife.
Brachte jener zur Sprache.
Der ältere Mann.
Welchen er vor zwei Tagen.
Aus dem Internen.
War spurlos.
Wohl für immer.
Und schon gestern.
War jener Mord.
Auf seinem Konto.
In Form.
Nochmals erhöhten Fahndungsdruck.
Und vor allem seiner Leute.
Auf ihn gehetzt nunmehr.
Gutgeschrieben worden.
Außerdem wüsste er.
Vielleicht schon.
Das sein Gesicht.
Spätestens einer Woche.
Jedem Schulkind bekannt.
Sein würde.
In wessen Teufelsküche.
Er nur gerate sei.
Und er antwortete.
Von seinem neuen Auftrag.
Den Informationen.
Welche er ihnen bereits.
Von den Verwicklungen.
Als ihn das Gefühl.
Das all dies.
Was er erzählte.
Dem Clanchef.
Nicht nur bekannt.
Denn auch überlebenswichtige Informationen.
Zurückhielt.
Als er die ihm unerklärliche Rolle.
Sanja Milencovic.
Ansprach.
Als des Patriarchen Augen.
Einen seltsamen Glanz.
Zwischen Stolz und Bewunderung.
Und nach längerem Schweigen.
Jenes wunderbare Geschöpf.
Sei keine jener kleinen Schlampen. (ä)
Dem westlichen Establishment.
So genehm.
Als Bettfutter.
Zu verfeuern.
Denn gänzlich besonders.
Keine Karriere-Bettkante.
Über welche.
All die politischen Zwerge.
Die so Erfolgreichen.
An Heuchelei und Präpotetenem.
Reüssierten.
Denn ungewöhnlich und.
Des Schicksal Auserwählte.
Hatte tapfer der Heimat.
Gekämpft.
Während ihre Altersgenossinnen.
Nur mit ihrem Hedonismus.
Krieg führten.
Der guten Menschen Schicksalsfäden.
Zu zerreisen.
Doch nicht sie.
Denn hatte sich nicht.
Als Dorfmatratze.
Zu gesellschaftlichen Ansehen.
Emporintrigiert.
Denn.
Als der Clanchef.
Ihm verschwörerisch.
Leise flüsternd.
Ihm anvertraute.
Von Gott und Teufel.
Im ewigen Kampf.
Um den kümmerlichen Rest.
An Menschlich-Guten.
Welches dem Teuflischem.
Nur immer knapp entkommend.
Zu bewahren.
Der Gerechten dieser Erde.
Und mitten im Satz.
Wurde der Clanchef.
Vom Tod unterbrochen.
Durchschlug ein Geschoß.
Und sank tot zu Boden.
Als ein Feuersturm.
Über sie hereinbrach.
15.
16.
17.
Prolog
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